Repertorio / LONG PLAY VERSION 1969

  • El ejército de la nueva canción
  • La java de las bombas atómicas
  • Qué es lo que está esperando
  • Cuando tenga viento en mi cráneo
  • La mala memoria
  • Canción para cantar desnuda
  • La mucamita
  • No se casen, chicas
  • Los ameriquenos
  • Balada de la pera
  • Pedro
  • Soy snob
  • Llorá argentino

BONUS CD / 50TH ANNIVERSARY DELUXE EDITION / 2019

  • LA MALA MEMORIA Musicalizada - 1968 - (Boris Vian / Alberto Favero)
  • ME TIRO Studio - 1968 - (Alberto Moravia / Alberto Favero)
  • UN BUEN PAR DE PATADAS Studio - 1969 - (Boris Vian / Alberto Favero)
  • BALADA DE LA PERA Live - 1969 - (Boris Vian / Alberto Favero)
  • VALS DE LOS TONTOS Live - 1969 - (Boris Vian / Nacha Guevara)
  • LA MALA REPUTACIÓN Studio - 1970 - (Georges Brassens / Nacha Guevara)
  • MALTRATAME Studio - 1970 - (Boris Vian / Nacha Guevara)
  • EL EJERCITO DE LA NUEVA CANCIÓN Live - 1969 - (Tom Lehrer / Nacha Guevara)
  • LOS PIRATAS Live - 1969 - (Boris Vian / Nacha Guevara)
  • LO QUE EL VIENTO QUE LLEVÓ Live - 1971 - (Carlos del Peral / Jorge Schussheim)
  • MANDEN MARINES Live - 1971 - (Tom Lehrer / Nacha Guevara)
  • QUIÉN SIGUE? Studio - 1970 - (Tom Lehrer / Nacha Guevara)
  • PORNO Outtake - 1970 - (Tom Lehrer / Nacha Guevara)
  • HECATOMBE Outtake - 1969 - (Georges Brassens / Nacha Guevara)

*BONUS CD / 50TH ANNIVERSARY; es una idea de lo que NACHA podría hacer si se conectara con su catálogo discográfico.- En NGW creamos un compilado basado en registros de audios de la época del LP para un posible BONUS en una DELUXE EDITION con la intención de celebrar los aniversarios de cada disco. NADA DE ESTO SE VENDE O SE SUBE ONLINE - PROMO ONLY! - IDEA AND DESIGN; RODERIKO POP

EL EJERCITO DE LA NUEVA CANCION

T. LehrerSomos los guerrilleros | de la Nueva Canción | odiamos la injusticia y la guerra | no como ustedes, burgueses | Hay canciones idiotas | que nos ponen de muy mal humor | Los que las cantan no tienen vergüenza | A esos pocos les importa | si la viuda de Canales se casó | Si ustedes están disconformes | ahuyenten sus frustraciones | no con la acción como algunos | sino con bravas canciones | La música puede ser tonta | y no importa si en alguna línea usted se ve forzado a colocar un par de sílabas de más | Suena más bella si está mal cantada | y si no rima jamás | (Oh, perdón: nunca!) | ¿Recuerdan la guerra española | que tanto nos conmovió? | Aunque Franco ganó las batallas | a hacer canciones ¿quién nos ganó? | Por eso enrólense en nuestras filas | La guitarra es nuestro cañón | Con ella venceremos la guerra y el hambre | Listos, apunten, ¡canten!

LA JAVA DE LAS BOMBAS ATOMICAS

B. Vian / A. GoraguerMi tío era un ladronzuelo | que tenía el hobbie | de fabricar bombas | Aunque era un tanto analfabeto | se las ingeniaba | y las hacía redondas | Se encerraba todo el día | en su tallercito | a ver qué le salía | Y a la noche cuando regresaba | mientras se afeitaba | así nos relataba: | Para decirles la verdad | hacer las bombas "A" | es un juego de niños | Hacerlas explotar | se hace sin pensar | me lleva apenas seis semanas | En cuanto a las bombas "Napalm" | si he de decir verdad | son las que me atormentan | porque no alcanzan más | que un radio de acción | de cuatro metros con cincuenta | Hay algo que no anda bien | Volveré para el taller | Dedicó toda su vida | y su sabiduría | a tal experimento | Ni su madre, cuando puso | cohetes en su cama | pudo distraerlo | Hasta el día en que probaba | si un tornillo andaba | y le explotó en la cara | y, cubierto por las gasas | tomando tisanas | así se lamentaba | A medida que envejezco | yo me avivo más | que mi cerebro falla | Si he de decirles la verdad | yo que en lugar de sesos | tengo salsa blanca | Tanto tiempo que he perdido | queriendo extender | el radio de mi bomba | sin haberme dado cuenta | que lo que interesa | es dónde se coloca | Hay algo que no anda bien | Volveré para el taller | El día en que se enteraron | los Jefes de Estado | fueron de visita | Y el tío se lamentaba | de que su inventiva | fuera tan chiquita | Enseguida que entraron | él cerró la puerta | y les dijo "Cuidado!" | y cuando la bomba explotó | de esos personajes | ni sombra quedó | Mi tío frente al resultado | y sin desanimarse | se hizo bien el burro | Mas luego, frente al tribunal | al ser interrogado | se-se puso tartamudo: | "Señores, a decir verdad | fue por casualidad | que yo metí la pata | Mas juro ante dios | que amasijándolos | he servido a la Patria" | El Jurado lo entendió | primero le condenó | y después le absolvió | La población, en agradecimiento | instantáneamente | le hizo un monumento

QUE ES LO QUE ESTA ESPERANDO

B. VianQué es lo que está esperando | para abrazarme, para abrazarme | Qué es lo que está esperando | para en sus brazos tomarme | Acaso usted espera | para abrazarme, para abrazarme | acaso usted espera | que yo de el primer paso | No, yo no lo daré | Ya está bien, ya está bien | No, yo no lo daré | porque me falta un pie | Qué es lo que está esperando | para decirme, para decirme | Qué es lo que está esperando | para decir que me quiere | Acaso usted espera | para decirlo, para decirlo | acaso usted espera | que lo diga yo primero | No, yo no le diré | que lo quiero, que lo quiero | No, no se lo diré | la lengua ya no tengo | Qué es lo que usted espera | para verme, para verme | Qué es lo que usted espera | para ver que no soy fea | Acaso usted espera | que yo me vea, que yo me vea | acaso usted espera | que primero yo me vea | No, yo no me veré | Qué se cree, qué se cree | No, yo no me veré | los ojos me arranqué | ¡Ay, es de feo!

CUANDO TENGA VIENTO EN EL CRANEO

B. Vian / S. GainsbourgCuando tenga viento en mi cráneo | y gusanos sobre mis huesos | quizá les parezca que me río | pero no haré nada de eso | Porque me faltará | mi elemento plástico | plástico, plástico | que las ratas se habrán llevado | Mi par de pantorrillas | mis codos, mis costillas | mis dedos, mis nalgas | sobre las que me sentaba | Mis ojos cobrizos | mis dientes postizos | mi lengua rosada | con la cual les hablaba | Mi nariz adorable | mis pies y mis orejas | esas cosas admirables | que me hicieron apreciar | A duques y a duquesas | a papas y a papistas | a frailes y a tigresas | doctores y artistas | Y tampoco tendré | ese fósforo blando | Cerebro que servía | a imaginarme muerta | El cráneo con viento | Verde la osamenta | ¡Ah! Qué mal me siento | al volverme vieja

LA MALA MEMORIA

B. Vian / A. FaveroLa Cabeza es un órgano curioso, curiosamente organizado | Esta es la singular historia de un tal Martín Flor | cuyo cráneo sin pena ni gloria, era extravagante sólo en su interior | Ese tipo sufrió, desde la edad primera, de un mal que es en verdad corriente | una memoria traicionera que no le trajo más que inconvenientes | Siempre que le enseñaban algo, fuera en su casa o en el aula | Martín, con gesto huraño, instantáneamente lo olvidaba | Pero... se había olvidado de olvidar lo que debía olvidar | entonces, como se olvidaba de olvidar | se acordaba de todo. ¿Me siguen?..¿.Sí? | Y, muy rápido, esta facultad, en vez de hacerlo aparecer como un gaznápiro | le dio prioridad. Olvidado | de olvidar sus cursos, Martín todo lo podía retener | así que, a pesar de ser tan poco sesudo, sin sobresaltos llegó a ser bachiller | Pero un día, en que llovía a cántaros | mientras corría hacia el subterráneo | chocó con un tipo que se dirigía en sentido contrario y, al caer | golpeó contra el suelo su valioso cráneo, que hizo un ruido musical | “prrrrrrr” | y produjo en su croqueta un trastorno que fue fatal | porque, de ahí en adelante, se olvidaba de olvidarse lo que debía olvidar y, entonces, como se olvidaba de olvidar, ya no se acordaba más. Me siguen?... Sí? | Despojado por ese tonto accidente de sus recuerdos de siempre | siguió viaje a Calamuchita, él, que vivía en Chacarita | Pero en el camino, ¡qué mala pata!, un colectivo que iba embalado | sin importarle su carga de almas, cruzó delante del desgraciado | que había olvidado la existencia de los transportes y del peligro y, nuestro | héroe, flor... de inocencia, se llevó por delante al colectivo | y murió bajo los neumáticos asesinos, sintiendo en su cráneo | un sacudón extraño antes de conocer el olvido | y, entonces se olvidó de olvidarse de olvidar que debía olvidar de olvidarse | de olvidar-vida vida vida vida | Ah!... me olvidé el final...

CANCION PARA CANTAR DESNUDA

G. Gambaro / A. FaveroEncontré tres hojas de parra | Qué lindo encontrarlas ahora tan de moda | Las hojas de parra, no yo | Entré en una casa desnuda | Impúdica la casa, no yo | Paredes blancas, patios desiertos | Me miraba la casa avergonzada | La casa, no yo | Me olvidé una hoja de parra en la casa | Quedó la casa vestida | La casa, no yo | Un hombre cantaba en la plaza | Estaba muy solo, cantaba | No eran palabras, cantaba | penas muy viejas | entre los dientes cerrados | Estaba desnudo | Desnudo en la angustia | El hombre, no yo | Tenía otra hoja de parra en la mano | No el hombre | En mi mano la hoja de parra | Le cubrí la pena | Quedó la pena vestida | La pena, no yo | Tenía la última hoja en la mano | La tiré en el aire | Quedó el aire vestido, no yo | Me acerqué al hombre desnuda | Desnudas las manos, no yo | Y quedamos vestidos los dos

LA MUCAMITA

Del Fragson / E. CeliamusAunque su mujer parece encantadora | el Señor Durand no está satisfecho | ¡Caramba! -piensa su mucamita- | el señor es muy mujeriego | Él le murmura: "¿Sabe, muñeca? | acá, entre nosotros, usted está muy buena | y su personita, seguro estoy | al natural debe estar mejor" | ¡Ay, señor! -dice la mucamita- | lo que usted dice no es novedad | porque lo mismo, cuando me vieron | todos sus amigos me lo dijeron | Durand, cada vez más embalado | a la mucamita se quiere levantar | y, para convencerla, sin esperar más | le hace creer que está enamorado: | "¡Vamos, no te hagas la estrecha! | Deberías sentirte halagada | A tu cuarto subiré esta noche | no dejes la puerta cerrada" | ¡Ay, señor! -dice la mucamita- | lo que usted dice no es novedad | cuando a mi cuarto subieron | todos sus amigos me lo dijeron | Ella fue fiel a la cita | aunque con cierto recelo | y Durand, cada vez más embalado | con su corazón ya muy inflamado | al verla sacarse la camisa | y ruborizarse como una niña | le dijo con voz inquieta: | "En mi vida vi mejores..." | ¡Ay, señor! -dice la mucamita- | lo que usted dice no es novedad | porque lo mismo, cuando me vieron | todos sus amigos me lo dijeron | Como Durand tenía mucha guita | y no era demasiado feo | dejó de lado sus devaneos | y se entregó muy complacida | Aquí puntitos, por la censura | luego él gritó entusiasmado: | "Te lo aseguro, estoy asombrado | lo haces mucho mejor que mi mujer" | ¡Ay, señor! -dice la mucamita- | lo que usted dice no es novedad | ¿lo hago mejor que su mujer? | debe ser cierto | ¡Todos sus amigos también me lo dijeron!

NO SE CASEN, CHICAS

B. Vian / A. Favero¿Han visto ustedes a un hombre desnudo | saliendo de pronto de la bañera | chorreando agua por sus muslos peludos | y con el bigote lleno de tristeza? | ¿Han visto ustedes a un tipo bien feo | comer tallarines, tenedor en mano | mientras, como un retardado | se tira la salsa sobre el chaleco? | ¿Han visto ustedes a un gordo estirar | sus piernas lechosas, llenas de rollos | mirarse los pies como una marmota | mientras se frota la barriga y se rasca las...? | No se casen, chicas, no se casen | mejor en la televisión trabajen | Permanezcan vírgenes en casa de papá | Háganse sirvientas en lo de un general | Eduquen monos, eduquen loros | Levanten la pata en el Colón | Vendan bombones, tomen los hábitos | O no los tomen | Hagan strip-tease para los gagás | Levanten puntos en el hotel Alvear | Pero no se casen, chicas, no se casen | ¿Han visto ustedes a un tipo mufado | llegando muy tarde a cenar | von manchas de rouge en el saco | y tambaleándose al caminar? | ¿Han visto ustedes en un cabaret | a un señor que parece muy bien | frotarse insistentemente | sobre una chica inocente? | ¿Han visto ustedes a un tipo esmirriado | llevar a una mujer al restorán? | Cómo se retuerce los tres pelos del bigote | Y, para hacerse el importante | a los mozos tiene al trote | No se casen, chicas, no se casen | Vistanse de gala, al River acudan y bailen | Cuatro veces por mes cambien de amante | Agarren guita, mucha guita y guarden | Escóndanla bajo el colchón | a los cincuenta años tendrán un montón | para pagarse lindos muchachos | con nada en la cabeza y todo en los brazos | ¡Ah!, que buena vida será esa | si no se casan, chicas, si no se casan

LOS AMERIQUENOS

R. Socol / A. Favero¡Ay, qué buenos | que son los ameriquenos! | Si la industria y el comercio están famélicos | y no hallamos solución ni psicodélicos | ellos llegan de Wall Street con su cigarro | y con tres dólares nos tiran bien del carro | Ellos llegan de Wall Street con su cigarro | y con tres dólares nos tiran bien del carro | ¡Ay, qué buenos | que son los ameriquenos! | Nos adoran sin rencor y sin inquina | y se vienen y se vienen y se vienen | con la Krieger Vase(li)na | Si la fábrica de acero se hizo "smash" | Y si el banco del pueblito se hizo "crash" | Si las vacas de Anchorito se hacen "plash" | que las compren, que las compren | qué "carash" | Si ellos llegan con "dolares" | y nos sacan los dolores | no protesten, no protesten | si los johnnies se acobardan | bye, bye, bye... | Si la fábrica de acero se hizo "smash" | Y si el banco del pueblito se hizo "crash" | Si las vacas de Anchorito se hacen "plash" | que las compren, que las compren | qué "carash"! | Y si un novio que yo tuve me hizo "smash" | Y, después que me entretuvo, me hizo "plash" | Si la inflación casi casi me hace "smash" | Y que me compren, que me compren | qué "carash"! | ¡Ay, qué buenos | que son los ameriquenos!

BALADA DE LA PERA

B. Vian / A. FaveroOh, los arenques ahumados mañana estarán arruinados | Para nada servirán los pepinito | pero a vos te importa un pito | Ah, qué desgracia, la heladera está repleta | Vino divino te había comprado | La mayonesa se ha apenado | Me habías prometido venir esta noche, querido | Te preparé salsa blanca, champiñones, salamines tan finos | Oh... | Es culpa mía haber creído en tu apetito | Ese apetito chiquito, chiquito, chiquito | No has venido, desgraciado... | Los caracoles, con ojitos de lágrimas llenos | a sus casas se vuelven en silencio | Los salsifíes, derrotados | al arroz le cuentan su desencanto | La escarola y la zanahoria | están pálidas cual achicoria | Las frutillas de la primavera | en el champaigne ahogan sus penas | Oh... Todo se ha arruinado y no puedo comer más | Y mañana con todo esto qué es lo que va a pasar | Alguien tendría que aprovecharlo | Oh... A los pobres les encantaría | Ha llegado la ocasión de cometer una bella acción | con todas esta vituallas | Al diablo con la pera que me has hecho | La agrego al menú, la pongo junto al berberecho | Oh... Los pobres cómo engordarán | Ah ¿sí? Corro a llamar | a "Sábados de la Maldad"

PEDRO

E. Patti / A. FaveroCon Carlos fue así: | Veraneábamos en cuartos vecinos | en un hotel de Villa Gesel | De noche él me pedía | fósforos o el diario | no me acuerdo bien | La cama era tan ancha | que se quedó a dormir | No me interesaba | No era mi tipo | Pero lo mismo | pasé otra noche con él | Ay, Pedro no entiende nada | Me ha hecho una historia | que no termina nunca | y la repite todo el tiempo | y la repi- | Después fue lo de Lino | con quien recorrimos | los lagos del sur | en Topolino | Fuimos a un motel | Y, no sé por qué | terminamos en la cama | Y al día siguiente otra vez | Cuando le conté | Pedro. Indignado | llorando me decía: | “¿Por qué otra vez?” | Ay, Pedro no entiende nada | Me ha hecho una historia | que no termina nunca | y la repite todo el tiempo | y la repite todo el tiempo | y la repi- | Como aquel otro día | cuando el hombre del service | vino una mañana | a ajustar la válvula | del televisor | y, en el sillón | hicimos el amor | Eso, lo juro, fue casualidad | No sé qué me pasó por la cabeza | La penumbra, el sillón, ese desconocido... | Pero fue una cosa rápida | ¡Ni cinco minutos! | Ay, Pedro no entiende nada | Me ha hecho una historia | que no termina nunca | y la repite todo el tiempo | Y la repite todo el tiempo | Y la repite todo el tiem- | Nadie me entiende | Son cosas pasajeras | que vienen y se van | Yo las olvido | Porque mi amor | mi verdadero amor | fue siempre Pedro

SOY SNOB

B. Vian / A. FaveroYes | Soy snob | Soy snob | Es mi defecto mejor | Me llevó meses de trabajo lograrlo | Es una vida tan agitada | pero ahora... | con el resultado estoy encantada | Soy snob | Terriblemente snob | Todos mis amigos lo son | porque ser snob es un amor | Vestidos de Pucci | Zapatos de cebú | El soutien de Madrid | En el dedo un rubí | En el del pie, ¡eh! | Las uñas negras | para hacer juego con las medias | Voy al cine | sólo a ver vistas suecas | Cuando voy al boliche | Pido whisky a secas... | No sufro del hígado | Ya no se usa | Tengo una úlcera | que es más patética | y menos piruja | Soy snob | Soy snob | Tengo abono en el Colón | pero no voy | Todas las mañanas | cabalgo por la costa | porque me fascina | el olor de la bosta | Sólo visito a los nobles | con apellidos dobles | Soy snob | Soy snob | Y cuando hago el amor | lo hago con guantes y en el comedor | Tengo un guardarropas | expectacular | Me accidento los martes | en mi Jaguar | Porque en estas sutilezas | se distingue la snobleza | Soy snob, tan snob | que Nacha Guevara | a su nueva casa | ya me invitó | Oh! Just one more time | Soy snob, tan snob | que cuando me muera | tendré una mortaja | de Christian Dior | De Christian Dior

LLORA ARGENTINO

J. Cortazar / A. FaveroY, si el llanto te viene a buscar | agárralo de frente | bebe entero el copetín de lágrimas legítimas | Llorá argentino, llorá por fin | un llanto de verdad | Llorá las desgracias que creías ajenas | la soledad al pie de un río | la culpa de la paz sin mérito | la siesta de barrigas rellenas | de pan dulce... | Llorá tu infancia envilecida | por el cine y la radio | Tu adolescencia en las esquinas | La patosta, el amor sin recompensa | llorá el escalafón, el campeonato | el bife vuelta y vuelta | Llorá tu nombramiento, tu diploma | que te encerraron en la prosperidad o en la desgracia | que en la llanura más inmensa te estaquearon | a un terrenito que pagaste en cuotas | trimestrales | Llorá argentino, llorá por fin | un llanto de verdad

PLAYLIST INFO

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