M. Benedetti / A. FaveroNo cabe duda, ésta es mi casa | aquí revivo, aquí sucedo | esta es mi casa detenida | en un capítulo del tiempo | esta es mi casa con mi gente | con mis pasados y mis cosas | mis garabatos y mi fuego | mis sobresaltos y mi sombra | No cabe duda, esta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | Esta es mi casa transparente | aquí me espera mi almohada | aquí me encuentro con mis señas | con mi memoria y mis alarmas | llega el otoño y me defiende | la primavera y me condena | mis pobres huéspedes se ríen | copulan, duermen, comen, juegan | No cabe duda, esta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | Esta es mi casa, es mi región | no habrá lugar en la distancia | donde yo pueda repetir | No cabe duda, esta es mi casa | la reconozco lentamente | por los sabores en el humo | y por el taco en las paredes | por mi cansancio arrepentido | y mis descansos a deshoras | la ceremonia de las luces | y el comentario de las moscas | No cabe duda, ésta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | Junto a mi casa se detienen | los perros y los campanarios | y sin embargo las palmeras | saludan y pasan de largo | llega el invierno y me marchita | la primavera y me renueva | mis pobres huéspedes se ríen | copulan, duermen, comen, juegan | No cabe duda, ésta es mi casa | no cabe duda, ésta es mi casa | Esta es mi casa, y mi región | no habrá lugar en la distancia | donde yo pueda repetir | No cabe duda, esta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | esta es mi casa

J. Tcherkaski / A. FaveroEn un viejo café | cuyo nombre no sé | una vez me miró | y otra vez lo miré | Era el tiempo de Brel | y de Apolinaire | de un poema de amor | Imitando a Bremen | ¿O era Machado? | La verdad, no sé | Con su piel y mi piel | aprendimos los dos | el sentido de ser | el varón, yo mujer | él se fue una vez | y una vez lo lloré | en el mismo café | cuyo nombre no sé | ¿Qué fue lo que hice? | La verdad no sé | Pero en otro café | cuyo nombre olvidé | me enamoré otra vez | no me acuerdo de quién | me fui yo, esa vez | y no sé bien por qué | o tal vez me quedé | no recuerdo muy bien| ¿Fue Juan o fue Pablo? | La verdad no sé | Y después me casé | y también me olvidé | los versos de Neruda | y de Machado también | nos compramos el auto | y también un bebé | mi marido progresa | ¿Quién se acuerda de Brel? | La nena más grande | no me estudia muy bien | y se pasa la vida | en los viejos cafés | sus amigos son raros | ni su nombre yo sé | y si escuchan los discos | nunca es Billy Joel | ¿O será Michael Jackson? | La verdad no sé | La nena más chica | de la casa se fue | cuando pegó el portazo | me gritó ¡No sé qué! | y después de tanto | yo quisiera entender | qué cosa es la vida | el misterio de ser | ¿Qué fue lo que dije? | La verdad no sé

M. Benedetti / A. Favero Lento pero viene | el futuro se acerca | despacio pero viene... | Hoy está más allá | de las nubes que elige | y de unas cimas verdes | que no se distinguen | y más allá del trueno | y de la tierra firme | Demorándose viene | cual flor desconfiada | que vigila al sol | sin preguntarle nada | iluminando viene | las últimas ventanas Lento pero viene | el futuro se acerca | despacio pero viene... | Ya se va acercando | nunca tiene prisa | viene con proyectos y | bolsas de semillas | con ángeles maltrechos | y fieles golondrinas | despacio pero viene | sin hacer mucho ruido | cuidando sobre todo | los sueños prohibidos | los recuerdos yacentes | y los recién nacidos | Lento pero viene | lento pero viene | lento pero viene | Lento pero viene | el futuro se acerca | despacio pero viene | Ya casi está llegando | con su mejor noticia | con puños, con ojeras | con noches y con días | como una estrella pobre | sin nombre todavía | Lento pero viene | lento pero viene | Lento pero viene | el futuro real | el mismo que inventamos nosotros | y el azar | cada vez más nosotros | y menos el azar | Lento pero viene (Repite X8 ) | Lento pero viene | el futuro se acerca | despacio... | pero viene

M.Benedetti / A. FaveroTu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | es sólo por preguntar | Desde que tu pena existe | como un ileso sentido | todo está triste y cumplido | todo está cumplido y triste | No tiene melancolía | el limpio dolor que tienes | Ya no te quedan rehenes | para obtener la alegría | Tu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | es sólo por preguntar | Tu pena no es tu tortura | Tu pena es tu peregrina | Quién sabe cómo termina | si termina la aventura | Tu pena es un cautiverio | sin mar sin cielo y sin rosas | Por sobre todas las cosas | tu pena es como misterio | Tu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | es sólo por preguntar | Tu voz se calla por sabia | y ese silencio es mejor | Si tu dolor no es dolor | es que tu dolor es rabia | Tu dolor es una espada | que hiere o corta o libera | Tu pena es una manera | de vencer la madrugada | Tu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | no me vas a contestar

A. PerezNo lo van a impedir las golondrinas | ni espejos rotos, ni lagunas nuevas | ni todos los andamios ni las ruinas | ni flores, ni herejías, ni condenas | No lo van a impedir los trotamundos | ni los soldados, ni la primavera | ni negándolo el viento en cada muro | ni negándolo aún donde se crea | No lo van a impedir ni andén ni esquina | ni los augurios de algún martes 13 | ni el humo de las calles y lloviznas | ni el canto del verano que anochece | no lo van a impedir ni el falso amigo | ni el que alimenta el cepo y la tortura | ni el pequeño ladrón de mano fría | ni el temible Don Juan de caradura | no lo van a impedir ni moralistas | ni miserias, visibles ni secretas | ni millonarios, rubios ni exorcistas | ni aspirantes al trono del profeta | No lo van a impedir ni a cien apuestas | ni la certeza de la despedida | ni inquisidores, ni verdugos, ni aguafiestas | ni aparentes ni traidoras bienvenidas | No lo van a impedir los enemigos | ni ese tibio galán de poco vuelo | ni burócratas tiernos ni podridos | ni eternos sembradores de veneno | No no van a impedir que vaya al cielo | ni reinas sin honor, ni periodistas | ni antiguos comediantes, ni embusteros | ni estudiantes de leyes, ni alquimistas | No lo van a impedir los generales | ni adorables doncellas pervertidas | ni operables procesos judiciales | ni perros, ni cometas, ni suicidas | no lo van a impedir, ni lo prohibido | ni poetas, fluídos ni hechiceros | no lo van a impedir ni los olvidos | a pesar del otoño venceremos

J. Tcherkaski / A. Favero"Todos en la vida, tenemos un primer amor, y muchas veces, ese primer amor, es también un amor imposible. Están los niños, que se enamoran de su maestra, están las niñas, que se enamoran del vecino o del amigo del hermano mayor... yo me enamoré de un actor... un actor joven, hermoso, que sólo hizo dos películas... el nunca terminó la tercera. murió cuando tenía 24 años. y se llamaba James Dean" | El jopo muy rubio | la mirada azul | caminaba lento | con ritmo de blues | nariz casi recta | la boca perfecta | era muy hermoso | tan lleno de luz | Lo vi de repente | en un cine a las seis | hace mucho tiempo | nunca lo olvidé | lo sigo soñando | como aquella vez | sentado a mi lado | en un auto inglés | En un solo instante | yo me enamoré | y le escribí cartas | que nunca mandé | La camisa abierta | su noble perfil | y ese cigarrillo | y el viejo blue jean | Con su jove | rebeldía | rompiendo las ventanas | y esa voz huraña | sonaba tan extraña | Amante perfecto | así era mi James | en mi butaca | me abrazaba a él | La luz apagada | desde la pantalla | cuando él me miraba | también lo besaba | un día la radio | me anunció su muerte | me encerré en el cuarto | lo besé muy fuerte | La foto del diario | se tragó mi llanto | entonces a nadie | había amado tanto | cuando vos te fuiste | yo quedé también | solamente sola | al este del edén | Me inventé un cielo | estrellado, un jardín | jugaba a que me amabas | mi amado James Dean | ahora estoy sentada | mirándote en un tape | al lado mi marido | bosteza sin saber | Que yo no te olvido | mi adorado James | vos fuiste mi sueño | por primera vez | mi sueño, mi amante | mi primera vez

M. Benedetti / A. FaveroNo cabe duda, ésta es mi casa | aquí revivo, aquí sucedo | esta es mi casa detenida | en un capítulo del tiempo | esta es mi casa con mi gente | con mis pasados y mis cosas | mis garabatos y mi fuego | mis sobresaltos y mi sombra | No cabe duda, esta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | Esta es mi casa transparente | aquí me espera mi almohada | aquí me encuentro con mis señas | con mi memoria y mis alarmas | llega el otoño y me defiende | la primavera y me condena | mis pobres huéspedes se ríen | copulan, duermen, comen, juegan | No cabe duda, esta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | Esta es mi casa, es mi región | no habrá lugar en la distancia | donde yo pueda repetir | No cabe duda, esta es mi casa | la reconozco lentamente | por los sabores en el humo | y por el taco en las paredes | por mi cansancio arrepentido | y mis descansos a deshoras | la ceremonia de las luces | y el comentario de las moscas | No cabe duda, ésta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | Junto a mi casa se detienen | los perros y los campanarios | y sin embargo las palmeras | saludan y pasan de largo | llega el invierno y me marchita | la primavera y me renueva | mis pobres huéspedes se ríen | copulan, duermen, comen, juegan | No cabe duda, ésta es mi casa | no cabe duda, ésta es mi casa | Esta es mi casa, y mi región | no habrá lugar en la distancia | donde yo pueda repetir | No cabe duda, esta es mi casa | no cabe duda, esta es mi casa | esta es mi casa

M. Benedetti / A. FaveroSi cada hora vino con su muerte | Si el tiempo era una cueva de ladrones | Los aires ya no eran buenos aires | La vida nada más que un blanco móvil | Usted, preguntará por qué cantamos | Si los nuestros quedaron sin abrazo | La patria casi muerta de tristeza | Y el corazón del hombre se hizo añicos | antes de que explotara la vergüenza | Usted, preguntará por qué cantamos | Cantamos porque el río está sonando | y cuando el río suena, suena el río | Cantamos porque el cruel no tiene nombre | y en cambio tiene nombre su destino | Cantamos porque el niño y porque todos | y porque algún futuro y porque el pueblo | Cantamos porque los sobrevivientes | y nuestros muertos quieren que cantemos | Si fuimos lejos como un horizonte | Si aquí quedaron árboles y cielo | Si cada noche siempre era una ausencia | y cada despertar un desencuentro | Usted preguntará por qué cantamos | Cantamos porque llueve sobre el surco | y somos militantes de la vida | Y porque no podemos ni queremos | dejar que la canción se haga ceniza | Cantamos porque el grito no es bastante | Y no es bastante el llanto ni la bronca | Cantamos porque creemos en la gente | y porque venceremos la derrota | Cantamos porque el sol nos reconoce | y porque el campo huele a primavera | y porque en este tallo, en aquel fruto | cada pregunta tiene su respuesta

N. Guevara / A. FaveroUna vez, hace tiempo, una vidente me dijo: "A ver, dame la mano”. La vidente me dijo: “Oh, tienes abuelo italiano. Ah, harás muchos viajes, vivirás muchos años. Serás muy dichosa. Viajes, veo muchos viajes, todos bien sucedidos. Viajar, viajar, viajar, ese es tu destino”. A la vieja gitana, miré de reojo, y le dije: “Vamos, vidente, mírame de nuevo la mano y decime algo más porque, ¿sabés que pasa?, a mí, viajar, me tiene harta" | Yo extraño mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | No puedo olvidar | las luces de mi ciudad | Yo extraño ese resplandor | Que hace que mi ciudad | brille más que el sol | Es tan lindo San Francisco | pero extraño el Obelisco | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Me están llamando, me llaman | Yo sé que Florencia es bella | cuando salen las estrellas | pero quiero ver el cielo | de las noches de Pompeya | Mi ciudad | Las calles de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | y esa humedad | Yo extraño mi ciudad | Los locos de mi ciudad | que por Callao ven la luna rodar | En París hay lindos puentes | pero no es calle Corrientes | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Qué bien huelen los jazmines | bajo el sol de Andalucía | pero yo extraño el aroma | que hay en nuestras pizzerías | Mi ciudad | El río de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | su suciedad | Yo extraño mi ciudad | La gente de mi ciudad | Que nunca se va a dormir | para soñar | Los domingos en el Rastro | no son como en el Abasto | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Sus letreros luminosos | y esos hombres tan hermosos | Basta de Quinta Avenida | llévenme a andar por Florida | Antes de que sea tarde | quiero estar en Buenos Aires | Espérenme, voy para allá | Yo quiero estar en mi ciudad