J. Martí / P. MilanésDe gorja son y rapidez los tiempos | Corre cual luz la voz en alta aguja | cual nave despeñada en sirte horrenda | húndese el rayo y, en ligera barca | el hombre, como alado, el aire hiende | Así el amor, sin pompa ni misterio | muere, apenas nacido, de saciado | Jaula es la villa de palomas muertas | y ávidos cazadores | Si los pechos se rompen de los hombres | y las carnes rotas por tierra ruedan | no ha de verse dentro más que frutillas estrujadas | De gorja son y rapidez los tiempos | Se ama de pie, en las calles | entre el polvo de los salones y las plazas | Muere la flor el día en que nace | Aquel salirse del pecho el corazón | el inefable placer de merecer | el grato susto de caminar deprisa en derechura | del hogar de la amada y a sus puertas | como un niño feliz, romper en llanto | Y aquel mirar de nuestro amor al fuego | Irse tiñendo de color las rosas | Ea, que son patrañas, pues | quién tiene tiempo de ser hidalgo | No son los cuerpos ya sino desechos | Y fosas y jirones | y las almas no son como en el árbol | fruta rica en cuya blanda piel la almíbar dulce | en su sazón de madurez rebosa | sino fruta de plaza que a brutales golpes | el rudo labrador madura | La edad es esta de los labios secos | de las noches sin sueño | de la vida estrujada en agraz | Qué es lo que falta que la ventura falta | Me espanta la ciudad | Toda está llena de copas por vaciar o huecas copas | Tengo miedo, ay de mí, de que este vino | tósigo sea y en mis venas luego | cual duende vengador los dientes clave | Tengo sed, más de un vino que en la tierra | no se sabe beber | No he padecido bastante aún | para romper el muro que me aparta | oh dolor, de mi viñedo | Tomad vosotros, catadores ruines | de vinillos humanos, esos vasos | donde el jugo del lirio a grandes sorbos | sin compasión y sin temor se bebe | Tomad | Yo soy honrado | Tomad | Y tengo miedo | Tomad

V. de Moraes / C. Buarque de HollandaUn día él llegó de un modo diferente | del que acostumbraba a llegar | Y la miró de un modo más ardiente | del que siempre acostumbraba a mirar | Y no maldijo a la vida tanto | como acostumbraba a murmurar | Y susurrando un canto | harto ya de espanto | ke propuso ir a caminar | Entonces ella se puso tan linda | como hacia tiempo no intentaba mas | Con su vestido blanco y escotado | que olía a guardado de tanto esperar | Después ellos se dieron las manos | como hacia tiempo no se usababa dar | Y llenos de ternura y gracia | fueron a la plaza para poderse abrazar | Y allí bailaron tanta danza | que la vecindanza toda despertó | Y fue tanta la felicidad | que toda la ciudad se iluminó | Y fueron tantos besos locos | tantos gritos roncos | de esos que no se oían mas | que el mundo comprendió | y el día amaneció | en paz

M. Benedetti / A. FaveroSi te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus manos son mi caricia | mis acordes cotidianos | Te quiero porque tus manos | trabajan por la justicia | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus ojos son mi conjuro | contra la mala jornada | Te quiero por tu mirada | que mira y siembra futuro | Tu boca, que es tuya y mía | tu boca no se equivoca | Te quiero porque tu boca | sabe gritar rebeldía | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Y por tu rostro sincero | y tu paso vagabundo | y tu llanto por el mundo | Porque sos pueblo te quiero | Y porque amor no es aureola | ni cándida moraleja | Y porque somos pareja | que sabe que no está sola | Te quiero en mi paraiso | es decir, que en mi país | la gente viva feliz | aunque no tenga permiso | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos

M. Benedetti / A. FaveroVos lo dijiste | nuestro amor | fue desde siempre un niño muerto | Solo de a ratos parecía | que iba a vivir | que iba a vencernos | Pero los dos fuimos tan fuertes | que lo dejamos sin su sangre | sin su futuro, sin su cielo | Un niño muerto, solo eso | Maravilloso y condenado | Tal vez tuviera una sonrisa | como la tuya | dulce y honda | Tal vez tuviera un alma triste | como mi alma | poca cosa | Tal vez aprendiera con el tiempo | a desplegarse | a usar el mundo | Pero los niños que así vienen | muertos de amor | muertos de miedo | tienen tan grande el corazón | que se destruyen sin saberlo | Vos lo dijiste | nuestro amor | fue desde siempre un niño muerto | Y qué verdad | dura y sin sombra | Qué verdad | fácil y que pena | Yo imaginaba que era un niño | y era tan solo un niño muerto | Ahora qué queda | Solo queda venir la fe | Que recordemos | lo que pudimos haber sido para él | que no pudo ser nuestro | Qué más | Acaso cuando llegue | un 23 de abril y abismo | vos donde estés | llevale flores | que yo también iré contigo

M. Benedetti / A. FaveroNo lo creo todavía | estás llegando a mi lado | y la noche es un puñado | de estrellas y de alegría | Palpo, gusto, escucho y veo | Tu rostro, tu paso largo, tus manos | y, sin embargo | todavía no lo creo | Tu regreso tiene tanto que ver | contigo y conmigo | que por cábala lo digo | y por las dudas lo canto | Nadie nunca te reemplaza | y las cosas más triviales | se vuelven fundamentales | porque estas llegando a casa | Sin embargo todavía | no puedo creer mi suerte | porque el cielo de tenerte | me parece fantasía | Pero venís y es seguro | Y venís con tu mirada | Y por eso tu llegada | hace mágico el futuro | Y aunque no siempre he entendido | mis culpas y mis fracasos | en cambio sé que en tus brazos | el mundo tiene sentido | Y si beso la osadía | y el misterio de tus labios | no habrá dudas ni resabios | te querré más todavía

A. Ll. Webber / T. Rice / J. Azpilicueta / I. ArtimeSerá difícil de comprender | que, a pesar de estar ahora aquí | soy del pueblo y jamás | lo podré olvidar | Debéis creerme, mis lujos son | solamente un disfraz | un juego burgués, nada más: | las reglas del ceremonial | Tenia que aceptar | debí cambiar | y dejar de vivir en lo gris | siempre tras la ventana | sin lugar bajo el sol | Busqué ser libre | pero jamás dejaré de soñar | y solo podré compartir | la fe que queráis conseguir | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Jamás poderes ambicioné | Mentiras dijeron de mí | Mi lugar vuestro es | por vosotros luché | Yo solo quiero | sentiros muy cerca | poder intentar | abrir mi ventana y saber | que nunca me van a olvidar | No llores por mi, Argentina | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Qué podré decir | para convenceros de mi verdad | Si aun podéis dudar | mirad mis ojos como lloran | de amor

G. Brassens / N. GuevaraSegún cuentan las historias | los veinte años es la edad mejor | Los míos murieron con pena y sin gloria | y bien lejos del campo de honor | Si alguna vez tuve mala suerte | fue en ese tiempo sin sol | Sin embargo hoy lloro su muerte | Se acabó, fue mi bella estación | Ah, que hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos | Con tu memoria de piojo | querido, te has acordado | de nuestro amor de reojo | amor mezquino y fracasado | Amor con el cual no llegamos | más allá del borde de la cama | Sin embargo hoy lo lloramos | se acabo, es la dicha lejana | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos | Me pongo mi traje negro | y mi cara de velorio | para asistir al entierro | de un notable vejestorio | La tierra nunca ha engendrado | sujeto más despreciable | sin embargo hoy lo lloramos | ha muerto, ya es venerable | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos

M. Benedetti / A. FaveroUstedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno, sin sábanas, da igual | Ustedes cuando aman calculan interés | y cuando se desaman calculan otra vez | Nosotros cuando amamos es como renacer | y si nos desamamos no la pasamos bien | Ustedes cuando aman son de otra magnitud | hay fotos, chismes, prensa y el amor es un boom | Nosotros cuando amamos es un amor común | tan simple y tan sabroso como tener salud | Ustedes cuando aman consultan el reloj | porque el tiempo que pierden vale medio millón | Nosotros cuando amamos, sin prisa y con fervor | gozamos y nos sale barata la función | Ustedes cuando aman al analista van | él es quien dictamina si lo hacen bien o mal | Nosotros cuando amamos, sin tanta cortedad | el subconsciente listo se pone a cachondear | Ustedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno | sin sábanas, da igual

M. Benedetti / A. FaveroSi el llanto fuera lluvia | cuando muere un amor | Si el llanto fuera lluvia | cuando pesa el dolor | Sobre la tierra entera | durante treinta noches | las lágrimas amargas | derrumbarían las torres | Si el llanto fuera lluvia | cuando un niño se muere | Si el llanto fuera lluvia | cuando ríen los crueles | Sobre la tierra entera | un río gris y helado | de lágrimas amargas | arrollaría el pasado | Si el llanto fuera lluvia | cuando mueren los puros | Si el llanto fuera lluvia | cuando caen contra el muro | Sobre la tierra habría | un diluvio interminable | con lágrimas amargas | de jueces y culpables | Si el llanto fuera lluvia | cada vez que la muerte | blandiendo sus espadas | hace trizas la suerte | Sobre la tierra entera | no habría nada más | que lágrimas amargas | de duelo y de azahar

G. F. PagliaroPor el pájaro enjaulado | Por el pez en la pecera | Por mi amigo, que está preso | Porque ha dicho lo que piensa | Por las flores arrancadas | Por la hierba pisoteada | Por los árboles podados | Por los cuerpos torturados | yo te nombro, Libertad | Por los dientes apretados | Por la rabia contenida | Por el nudo en la garganta | Por las bocas que no cantan | Por el beso clandestino | Por el verso censurado | Por el joven exilado | Por los nombres prohibidos | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Por la idea perseguida | Por los golpes recibidos | Por aquel que no resiste | Por aquellos que se esconden | Por el miedo que te tienen | Por tus pasos que vigilan | Por la forma en que te atacan | Por los hijos que te matan | yo te nombro, Liberdad | Por las tierras invadidas | Por los pueblos conquistados | Por la gente sometida | Por los hombres explotados | Por los muertos en la hoguera | Por el justo ajusticiado | Por el héroe asesinado | Por los fuegos apagado | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Yo te nombro | Libertad