J. Martí / P. MilanésDe gorja son y rapidez los tiempos | Corre cual luz la voz en alta aguja | cual nave despeñada en sirte horrenda | húndese el rayo y, en ligera barca | el hombre, como alado, el aire hiende | Así el amor, sin pompa ni misterio | muere, apenas nacido, de saciado | Jaula es la villa de palomas muertas | y ávidos cazadores | Si los pechos se rompen de los hombres | y las carnes rotas por tierra ruedan | no ha de verse dentro más que frutillas estrujadas | De gorja son y rapidez los tiempos | Se ama de pie, en las calles | entre el polvo de los salones y las plazas | Muere la flor el día en que nace | Aquel salirse del pecho el corazón | el inefable placer de merecer | el grato susto de caminar deprisa en derechura | del hogar de la amada y a sus puertas | como un niño feliz, romper en llanto | Y aquel mirar de nuestro amor al fuego | Irse tiñendo de color las rosas | Ea, que son patrañas, pues | quién tiene tiempo de ser hidalgo | No son los cuerpos ya sino desechos | Y fosas y jirones | y las almas no son como en el árbol | fruta rica en cuya blanda piel la almíbar dulce | en su sazón de madurez rebosa | sino fruta de plaza que a brutales golpes | el rudo labrador madura | La edad es esta de los labios secos | de las noches sin sueño | de la vida estrujada en agraz | Qué es lo que falta que la ventura falta | Me espanta la ciudad | Toda está llena de copas por vaciar o huecas copas | Tengo miedo, ay de mí, de que este vino | tósigo sea y en mis venas luego | cual duende vengador los dientes clave | Tengo sed, más de un vino que en la tierra | no se sabe beber | No he padecido bastante aún | para romper el muro que me aparta | oh dolor, de mi viñedo | Tomad vosotros, catadores ruines | de vinillos humanos, esos vasos | donde el jugo del lirio a grandes sorbos | sin compasión y sin temor se bebe | Tomad | Yo soy honrado | Tomad | Y tengo miedo | Tomad

V. de Moraes / C. Buarque de HollandaUn día él llegó de un modo diferente | del que acostumbraba a llegar | Y la miró de un modo más ardiente | del que siempre acostumbraba a mirar | Y no maldijo a la vida tanto | como acostumbraba a murmurar | Y susurrando un canto | harto ya de espanto | ke propuso ir a caminar | Entonces ella se puso tan linda | como hacia tiempo no intentaba mas | Con su vestido blanco y escotado | que olía a guardado de tanto esperar | Después ellos se dieron las manos | como hacia tiempo no se usababa dar | Y llenos de ternura y gracia | fueron a la plaza para poderse abrazar | Y allí bailaron tanta danza | que la vecindanza toda despertó | Y fue tanta la felicidad | que toda la ciudad se iluminó | Y fueron tantos besos locos | tantos gritos roncos | de esos que no se oían mas | que el mundo comprendió | y el día amaneció | en paz

M. Benedetti / A. FaveroSi te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus manos son mi caricia | mis acordes cotidianos | Te quiero porque tus manos | trabajan por la justicia | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus ojos son mi conjuro | contra la mala jornada | Te quiero por tu mirada | que mira y siembra futuro | Tu boca, que es tuya y mía | tu boca no se equivoca | Te quiero porque tu boca | sabe gritar rebeldía | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Y por tu rostro sincero | y tu paso vagabundo | y tu llanto por el mundo | Porque sos pueblo te quiero | Y porque amor no es aureola | ni cándida moraleja | Y porque somos pareja | que sabe que no está sola | Te quiero en mi paraiso | es decir, que en mi país | la gente viva feliz | aunque no tenga permiso | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos

M. Benedetti / A. FaveroVos lo dijiste | nuestro amor | fue desde siempre un niño muerto | Solo de a ratos parecía | que iba a vivir | que iba a vencernos | Pero los dos fuimos tan fuertes | que lo dejamos sin su sangre | sin su futuro, sin su cielo | Un niño muerto, solo eso | Maravilloso y condenado | Tal vez tuviera una sonrisa | como la tuya | dulce y honda | Tal vez tuviera un alma triste | como mi alma | poca cosa | Tal vez aprendiera con el tiempo | a desplegarse | a usar el mundo | Pero los niños que así vienen | muertos de amor | muertos de miedo | tienen tan grande el corazón | que se destruyen sin saberlo | Vos lo dijiste | nuestro amor | fue desde siempre un niño muerto | Y qué verdad | dura y sin sombra | Qué verdad | fácil y que pena | Yo imaginaba que era un niño | y era tan solo un niño muerto | Ahora qué queda | Solo queda venir la fe | Que recordemos | lo que pudimos haber sido para él | que no pudo ser nuestro | Qué más | Acaso cuando llegue | un 23 de abril y abismo | vos donde estés | llevale flores | que yo también iré contigo

M. Benedetti / A. FaveroNo lo creo todavía | estás llegando a mi lado | y la noche es un puñado | de estrellas y de alegría | Palpo, gusto, escucho y veo | Tu rostro, tu paso largo, tus manos | y, sin embargo | todavía no lo creo | Tu regreso tiene tanto que ver | contigo y conmigo | que por cábala lo digo | y por las dudas lo canto | Nadie nunca te reemplaza | y las cosas más triviales | se vuelven fundamentales | porque estas llegando a casa | Sin embargo todavía | no puedo creer mi suerte | porque el cielo de tenerte | me parece fantasía | Pero venís y es seguro | Y venís con tu mirada | Y por eso tu llegada | hace mágico el futuro | Y aunque no siempre he entendido | mis culpas y mis fracasos | en cambio sé que en tus brazos | el mundo tiene sentido | Y si beso la osadía | y el misterio de tus labios | no habrá dudas ni resabios | te querré más todavía

A. Ll. Webber / T. Rice / J. Azpilicueta / I. ArtimeSerá difícil de comprender | que, a pesar de estar ahora aquí | soy del pueblo y jamás | lo podré olvidar | Debéis creerme, mis lujos son | solamente un disfraz | un juego burgués, nada más: | las reglas del ceremonial | Tenia que aceptar | debí cambiar | y dejar de vivir en lo gris | siempre tras la ventana | sin lugar bajo el sol | Busqué ser libre | pero jamás dejaré de soñar | y solo podré compartir | la fe que queráis conseguir | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Jamás poderes ambicioné | Mentiras dijeron de mí | Mi lugar vuestro es | por vosotros luché | Yo solo quiero | sentiros muy cerca | poder intentar | abrir mi ventana y saber | que nunca me van a olvidar | No llores por mi, Argentina | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Qué podré decir | para convenceros de mi verdad | Si aun podéis dudar | mirad mis ojos como lloran | de amor

G. Brassens / N. GuevaraSegún cuentan las historias | los veinte años es la edad mejor | Los míos murieron con pena y sin gloria | y bien lejos del campo de honor | Si alguna vez tuve mala suerte | fue en ese tiempo sin sol | Sin embargo hoy lloro su muerte | Se acabó, fue mi bella estación | Ah, que hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos | Con tu memoria de piojo | querido, te has acordado | de nuestro amor de reojo | amor mezquino y fracasado | Amor con el cual no llegamos | más allá del borde de la cama | Sin embargo hoy lo lloramos | se acabo, es la dicha lejana | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos | Me pongo mi traje negro | y mi cara de velorio | para asistir al entierro | de un notable vejestorio | La tierra nunca ha engendrado | sujeto más despreciable | sin embargo hoy lo lloramos | ha muerto, ya es venerable | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos

M. Benedetti / A. FaveroUstedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno, sin sábanas, da igual | Ustedes cuando aman calculan interés | y cuando se desaman calculan otra vez | Nosotros cuando amamos es como renacer | y si nos desamamos no la pasamos bien | Ustedes cuando aman son de otra magnitud | hay fotos, chismes, prensa y el amor es un boom | Nosotros cuando amamos es un amor común | tan simple y tan sabroso como tener salud | Ustedes cuando aman consultan el reloj | porque el tiempo que pierden vale medio millón | Nosotros cuando amamos, sin prisa y con fervor | gozamos y nos sale barata la función | Ustedes cuando aman al analista van | él es quien dictamina si lo hacen bien o mal | Nosotros cuando amamos, sin tanta cortedad | el subconsciente listo se pone a cachondear | Ustedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno | sin sábanas, da igual

M. Benedetti / A. FaveroSi el llanto fuera lluvia | cuando muere un amor | Si el llanto fuera lluvia | cuando pesa el dolor | Sobre la tierra entera | durante treinta noches | las lágrimas amargas | derrumbarían las torres | Si el llanto fuera lluvia | cuando un niño se muere | Si el llanto fuera lluvia | cuando ríen los crueles | Sobre la tierra entera | un río gris y helado | de lágrimas amargas | arrollaría el pasado | Si el llanto fuera lluvia | cuando mueren los puros | Si el llanto fuera lluvia | cuando caen contra el muro | Sobre la tierra habría | un diluvio interminable | con lágrimas amargas | de jueces y culpables | Si el llanto fuera lluvia | cada vez que la muerte | blandiendo sus espadas | hace trizas la suerte | Sobre la tierra entera | no habría nada más | que lágrimas amargas | de duelo y de azahar

G. F. PagliaroPor el pájaro enjaulado | Por el pez en la pecera | Por mi amigo, que está preso | Porque ha dicho lo que piensa | Por las flores arrancadas | Por la hierba pisoteada | Por los árboles podados | Por los cuerpos torturados | yo te nombro, Libertad | Por los dientes apretados | Por la rabia contenida | Por el nudo en la garganta | Por las bocas que no cantan | Por el beso clandestino | Por el verso censurado | Por el joven exilado | Por los nombres prohibidos | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Por la idea perseguida | Por los golpes recibidos | Por aquel que no resiste | Por aquellos que se esconden | Por el miedo que te tienen | Por tus pasos que vigilan | Por la forma en que te atacan | Por los hijos que te matan | yo te nombro, Liberdad | Por las tierras invadidas | Por los pueblos conquistados | Por la gente sometida | Por los hombres explotados | Por los muertos en la hoguera | Por el justo ajusticiado | Por el héroe asesinado | Por los fuegos apagado | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Yo te nombro | Libertad

S. Sondheim / K. Kostzer / N. GuevaraTiempos mejores, tiempos peores viví | y estoy aquí | Champagne a veces, otras, cerveza o anís | y estoy aquí | Caminando suelas desgasté | y en el camino también lloré | Mis ilusiones perdí | y estoy aquí | Con proletarios y con magnates viví | y estoy aquí | Con uñas y dientes claro que me defendí | y estoy aquí | Tristes pensiones o el Waldorf-Astoria | ahora ya sé que no existe la gloria | Odio y amor conocí | y estoy aquí | Zorros plateados que luego serán empeñados | y aquí estoy | De Interviev hasta el Vogue | desde aquí hasta el Carnegie Hall | y aquí estoy | Anónimos y flores recibí | Dije "No" cuando otros dijeron "Sí" | En aquellos tiempos duros, dura fui | Sobreviví a Lopez Rega | y estoy aquí | Algunos me ha dicho más de una vez | "Huy, lo agresíva que es" | o sino, "Por favor, Nacha, dígame: | usted ¿no es la hermana del Che?" | Vi pasar inviernos, vi dictadores morir | y estoy aquí | De Juan Pablo I la bendición recibí | y estoy aquí | Autógrafos, chismes, listas negras | envidia, rosas y miseria | De la vida lo bueno y lo malo aprendí | De mis maridos huí | y estoy aquí | Algunos respetables del show-business | dijeron "¿Y esta quíen es? | ¿Es cantante?, ¿Es actriz o qué cosa es? | Ahora aquí estoy, ¡Mírenme! | Tiempos mejores, tiempos peores viví | y estoy aquí | Champagne a veces, otras cerveza o anís | y estoy aquí | De las tres "A" a las tres "Z" fui | Bomba y bombones, ¡C'est la vie! | Resistí todo el año anterior y aquí estoy todavia | Sólo Dios sabe lo que viví | ayer y hoy | Y aquí estoy | Mírenmé | Que aquí estoy

S. Sondheim / M. Ichason / L. A. MoratoQué triste final para un amor | Yo que quería triunfar, tú un soñador | Que vengan los clowns | No quiero llorar | Nos separó un simple matiz | Tú que querías un hogar, yo ser actriz | Que vengan los clowns | a hacerme reír | Cuando me harté de tanto fingir | supe que sólo a tu lado podría ser feliz | Mis palabras de amor para tí con cuidado ensayé | a tu lado corrí y no te encontré | Qué broma tan cruel, qué irónico error | Quise cambiar de papel y no hallé mi actor | Que vengan los clowns | Que salgan los clowns | Su turno llegó | Qué amargo final el de esta función | Hice mi entrada triunfal después del telón | Que vengan los clowns | ¿Por qué no entra un clown? | Un clown, por favor | ¡Bravo por el clown! | ¡Abran paso al clown! | ¡Aplaudan al clown! | El clown soy yo

P. Orgambide / A. FaveroMe dijeron tantas cosas | Tantas cosas me creí | Que la vida era otra cosa | Que no era una infeliz | Sólo soy una mujer | Si supiera... | Si pudiera... | Si yo fuera una doncella | la Princesa de Tudor | pasearía mis amantes | por los prados de Watteau | Y si yo fuera una reina | la mujer de Napoleón | junto a él haría la guerra | pero sólo por amor | Si yo fuera Ana Bolena | si tuviera su valor | no tendría esta tristeza | de ser nadie bajo el sol | Si yo fuera como ellas | me vería tal cual soy | Ni más triste ni más bella | que la dicha o el adiós | Sin vergüenza del pasado | porque ayer también es hoy | Si yo fuera como ellas | sería otra mi canción | Si pudiera ser yo misma | y mirarme tal cual soy | Y encontrarme con mi vida | Y saber adónde voy | Que el ayer no me detenga | Ni la falsa compasión | Ni consejos, ni prudencia | ni la envidia, ni el dolor | Y que sea lo que sea | La mejor o la peor | Que no pida, que no pueda | ya ser otra, sólo yo | Si yo fuera como ellas | me vería tal cual soy | Ni más triste, ni más bella | que la dicha o el adiós | Si vivir fuera más fácil | Si alcanzara mi ilusión | Si yo fuera como ellas | sería otra mi canción | Si yo pudiera entregarme | sin medida a una pasión | como quien quema las naves | como quien habla con Dios | Si mi vida fuera otra | Sólo entonces sería yo | Aquí dentro hay otra Eva | y es mejor de lo que soy | Si pudiera, si me atrevo | a ser lo que sueño yo | No tendré más esta pena | de ser sólo lo que soy | Brillaré como una estrella | Seré alguien bajo el sol | Algún día seré Eva | y ese día seré yo

S. RodriguezHoy viene a ser como la cuarta vez que espero | desde que sé que no vendrás más nunca | He vuelto a ser aquel cantar del aguacero | que hizo casi legal su abrazo en tu cintura | Y tú apareces en mi ventana | suave y pequeña, con alas blancas | Yo ni respiro para que duermas y no te vayas | Qué manera más curiosa de recordar tiene uno | Qué manera más curiosa | Hoy recuerdo mariposas que ayer sólo fueron humo | Mariposas, mariposas, que emergieron de lo oscuro | bailarinas silenciosas | Tu tiempo es ahora una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Tu tiempo es ahora una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Así eras tú en esas tardes divertidas | Así eras tú de furibunda compañera | Eras como esos días en que eres la vida | y todo lo que tocas se hace primavera | Ay, mariposa, tú eres el alma | de los guerreros que aman y cantan | y eres el nuevo ser que asoma por mi garganta | Qué manera más curiosa de recordar tiene uno | Qué manera más curiosa | Hoy recuerdo mariposas que ayer sólo fueron humo | Mariposas, mariposas, que emergieron de lo oscuro | bailarinas silenciosas | Tu tiempo es como una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Tu tiempo es como una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo

K. Koster / N. Guevara / A. FaveroUn ritual que repetimos | sin hacer ningún reproche | en un mundo que inventamos | cuando comienza la noche | Una sala que está a oscuras | un escenario desierto | que habitarán mil figuras | que te harán soñar despierto | Y atrás, en los camarines | comienzan a cobrar vida | entre afeites y carmines | los héroes de la partida | que al espejo le piden su opinión | hasta el momento de alzarse el telón | Un sol de cartón pintado | un rostro muy maquillado | esto es teatro | Un par de medias corridas | dos coristas distraídas | esto es teatro | Un sentimiento entrañable | un aplauso interminable | esto es teatro | La orquesta bien afinada | una actriz casi olvidada | esto es teatro | Una foto autografíada | cenar a la madrugada | esto es teatro | Capa, bastón y chistera | una vieja camarera | esto es teatro | Un progama muy lujoso | un fracaso estrepitoso | esto es teatro | Una Julieta treintona | la gente que se emociona | esto es teatro | Un tango de la Merello | un papel de caramelo | esto es teatro | Un botón que se descose | un señor de azul que tose | esto es teatro | Un estreno muy ruidoso | un letrero luminoso | esto es teatro | Un telón que es un palacio | la vida en muy poco espacio | esto es teatro | Dos utileros que miran | una reina que transpira | esto es teatro | Un cómico sin trabajo | telón arriba abajo | esto es teatro | Un sol de cartón pintad | un estreno muy ruidoso | un aplauso prolongado | un letrero luminoso | un tango de la Merello | un telón que es un palacio | un papel de caramelo | la vida en muy poco espacio | esto es teatro

C. Buarque / D. de Kalafe / N. GuevaraAmó aquella vez como si fuera LA ÚLTIMA | Besó a su mujer como si fuera LA ÚLTIMA | Y a cada hijo suyo cual si fuera el ÚNICO | Y atravesó la calle con su paso TÍMIDO | Subió a la construcción como si fuera MÁQUINA | Alzó en algún lugar cuatro paredes SÓLIDAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño MÁGICO | Sus ojos empapados de cemento y LÁGRIMAS | Se puso a descansar como si fuera SÁBADO | Comió frijol y arroz como si fuera UN PRÍNCIPE | Bebió y sollozó como si fuera NÁUFRAGO | Bailó y se rió como si OYERA MÚSICA | Y tropezó en el sol como si fuera UN CÓMICO | Se bamboleó y tembló como si fuera UN PÁJARO | Y terminó en el suelo hecho un paquete ALCOHÓLICO | Y agonizó en el medio del paseo PÚBLICO | Murió a contramano interrumpiendo EL TRÁFICO | Amó aquella vez como si fuera EL ÚNICO | Besó a su mujer como si fuera LA ÚLTIMA | Y a cada hijo suyo cual si fuera el PRÓDIGO | Y atravesó la calle con su paso CÓMICO | Subió a la construcción como si fuera SÓLIDA | Alzó en algún lugar cuatro pareces MÁGICAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño LÓGICO | Sus ojos empapados de cemento y TRÁFICO | Se puso a descansar como si fuera UN PRINCIPE | Comió frijol y arroz como si fuera TÓXICO | Bebió y sollozó como si fuera MÁQUINA | Bailó y se rió como si FUERA EL PRÓJIMO | Y tropezó en el sol como si OYERA MÚSICA | Se bamboleó y tembló como si fuera SÁBADO | Y terminó en el suelo hecho un paquete TÍMIDO | que agonizó en medio del paseo NÁUFRAGO | Murió a contramano interrumpiendo AL PÚBLICO | Amó aquella vez como si fuera MÁGICO | (Amó aquella vez como si fuera LA ÚLTIMA) | Besó a su mujer como si fuera TÓXICO | (Besó a su mujer como si fuera ALCOHÓLICO) | Y a cada hijo suyo cual si fuera UN PRÍNCIPE | Y atravesó la calle con su paso LÓGICO | (LÚCIDO, MÍSTICO) | Subió a la construcción como si fuera ALCOHÓLICO | (Subió a la construcción como si fuera EL ÚNICO) | Alzó en algún lugar cuatro pareces TÍMIDAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño LÚCIDO | Sus ojos empapados de cemento y VÉRTIGO | Se puso a descansar como si fuera UN NÁUFRAGO | Comió frijol y arroz como si fuera LÁGRIMAS | Bebió y sollozó como si fuera SÁBADO | Bailó y se rió como si FUERA UN CÓMICO | Y tropezó en el sol como si fuera UN PÁJARO | Se bamboleó y tembló como si OYERA MÚSICA | Y terminó en el suelo hecho un paquete TRÁGICO | Y agonizó en medio del paseo INCRÉDULO | Murió a contramano interrumpiendo AL PRÓJIMO | Amó aquella vez como si fuera MÁQUINA | (Besó a su mujer como si fuera LÓGICO) | Alzó en algún lugar cuatro pareces TÍMIDAS | (Se puso a descansar como si fuera UN PÁJARO) | Y tropezó en el sol como si fuera PRÍNCIPE | Y terminó en el suelo hecho un paquete ALCOHÓLICO | Murió a contramano interrumpiendo EL SÁBADO

J. Martí / A. FaveroQuiero a la sombra de un ala | contar este cuento en flor | La niña de Guatemala | la que se murió de amor | Eran de lirios los ramos | y las orlas de reseda | y de jazmin, la enterramos | en una caja de seda | Ella dio al desmemoriado | una almohadilla de olor | Él volvió, volvió casado | Ella se murió de amor | Iban cargándola en andas | obispos y embajadores | detrás iba el pueblo en tandas | todo cargado de flores | Ella por volverlo a ver | salió a verlo al mirador | Él volvió con su mujer | Ella se murió de amor | Quiero a la sombra de un ala | contar este cuento en flor | La niña de Guatemala | la que se murió de amor | Como de bronce candente | al beso de despedida | era su frente la frente | que más he amado en mi vida | Se entró de tarde en el río | la sacó muerta el doctor | Dicen que murió de frío | Yo sé que murió de amor | Allí, en la bóveda helada | la pusieron en dos bancos | Besé su mano afilada | besé sus zapatos blancos | Callado, al oscurecer | me llamó el enterrador | Nunca más he vuelto a ver | a la que murió de amor | Quiero a la sombra de un ala | contar este cuento en flor | La niña de Guatemala | la que se murió de amor

J. Brel / M. Ichaso / N. GuevaraCuando no hay más que amor | como único pan | como único afan | como única flor | Cuando no hay más que amor | para hacer estallar | y llenar de alegría | cada hora y cada día | Cuando no hay más que amor | para cumplir promesas | sin tener más riqueza | que esperar con valor | Cuando no hay más que amor | para ser centinela | de las calles más feas | y vestirlas de sol | Cuando no hay más que amor | como única sed | como única fe | como único don | Cuando no hay más que amor | para cubrir mañana | vagabundos y pobres | con un traje de gala | Cuando no hay más que amor | al cantar esta ofrenda | por la paz de la tierra | como un trovador | Cuando no hay más que amor | para entregarle a quien | aspira a un solo bien: | soportar su dolor | Cuando no hay más que amor | para abrir el camino | y forzar el destino | en cualquier ocasión | Cuando no hay más que amor | para darle al tambor | y una sola canción | para enfrentarse al cañón | Así habrá que forjar | nuestro mundo y luchar | sin tener nada más | que la fuerza de amar

C. Buarque / D. de Kalafe / N. GuevaraYa les di mi cuerpo | y mi alegría | Ya frené mi sangre | cuando hervía | Pero mi voz galopa | Pero mis venas saltan | Sólo una gota falta | para colmar la copa | Por favor: | Deje en paz mi corazón | porque un río de dolor ahí desagua | y cualquier provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Ya está a punto de estallar mi corazón | donde un río de dolor desagua | y cualquier provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Ya les di mi cuerpo | y mi alegría | Ya frené mi sangre | cuando hervía | Pero mi voz galopa | Pero mis venas saltan | Sólo una gota falta | para colmar la copa | Por favor: | Deje en paz mi corazón | porque un río de dolor ahí desagua | y cualquier | provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Ya está a punto de estallar mi corazón | donde un río de dolor desagua | y cualquier provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Puede ser la gota de agua | Puede ser la gota de agua

B. Vian / M. Benedetti / A. FaveroCuando me canse de escuchar | llantos de niños en la brisa | Cuando me canse de mirar | pueblos que apenas son cenizas | Me iré con lluvias estrelladas | que son diamantes en el barro | glacial cometa de miradas | Viva la noche y desamarro | Y con estrellas, miel y flores | que son rubíes y topacio | tendré el silencio en los albores | del infinito eterno espacio | Cuando me canse de la lluvia | y de la sangre y de la guerra | Cuando me canse de esta tierra | me mudaré a la luna rubia | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | me pongo hoy las alas de oro | y cielo arriba cual meteoro | me voy | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | atrás quedó la suerte perra | atrás los muertos y la guerra | Adiós | Así que ahora no te asombres | si desde esta luna hueca | me burlo de la tierra seca | y de los pobres tristes hombres | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | adiós ciudad, mi corazón | globo tullido de aflicción | Me voy | Cuando me canse de esperar | a los indómitos que huyen | Cuando me canse de soñar | sueños que siempre se concluyen | Me iré otra vez, inoportuno | y apostaré por el que pierde | y volveré cuando ninguno | me necesite ni recuerde | Y con el tímido derroche | de una paciencia vengadora | tendré las dudas de la noche | sin las respuestas de la aurora | Cuando me canse la rutina | de que me ultrajen y me roben | Cuando me canse de esta ruina | me mudaré a la luna joven | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | me pongo hoy las alas de oro | y cielo arriba cual meteoro | me voy | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | atrás quedó la suerte perra | atrás los muertos y la guerra | Adiós | Alguna vez mi vida quieta | verá estallar en el pasado | mi triste y cándido planeta | que se creyó civilizado | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | mundo caótico y podrido | desde aquí arriba me despido | Adiós