N. Guevara / A. FaveroUna vez, hace tiempo, una vidente me dijo: "A ver, dame la mano”. La vidente me dijo: “Oh, tienes abuelo italiano. Ah, harás muchos viajes, vivirás muchos años. Serás muy dichosa. Viajes, veo muchos viajes, todos bien sucedidos. Viajar, viajar, viajar, ese es tu destino”. A la vieja gitana, miré de reojo, y le dije: “Vamos, vidente, mírame de nuevo la mano y decime algo más porque, ¿sabés que pasa?, a mí, viajar, me tiene harta" | Yo extraño mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | No puedo olvidar | las luces de mi ciudad | Yo extraño ese resplandor | Que hace que mi ciudad | brille más que el sol | Es tan lindo San Francisco | pero extraño el Obelisco | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Me están llamando, me llaman | Yo sé que Florencia es bella | cuando salen las estrellas | pero quiero ver el cielo | de las noches de Pompeya | Mi ciudad | Las calles de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | y esa humedad | Yo extraño mi ciudad | Los locos de mi ciudad | que por Callao ven la luna rodar | En París hay lindos puentes | pero no es calle Corrientes | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Qué bien huelen los jazmines | bajo el sol de Andalucía | pero yo extraño el aroma | que hay en nuestras pizzerías | Mi ciudad | El río de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | su suciedad | Yo extraño mi ciudad | La gente de mi ciudad | Que nunca se va a dormir | para soñar | Los domingos en el Rastro | no son como en el Abasto | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Sus letreros luminosos | y esos hombres tan hermosos | Basta de Quinta Avenida | llévenme a andar por Florida | Antes de que sea tarde | quiero estar en Buenos Aires | Espérenme, voy para allá | Yo quiero estar en mi ciudad

S. RodriguezTe amaré, te amaré como al mundo | Te amaré aunque tenga final | Te amaré, te amaré en lo profundo | Te amaré como tengo que amar | Te amaré, te amaré como pueda | Te amaré aunque no sea la paz | Te amaré, te amaré lo que queda | Te amaré cuando acabe de amar | Te amaré, te amaré si estoy muerta | Te amaré el día siguiente además | Te amaré, te amaré como sienta | Te amaré con adiós, con jamás | Te amaré, te amaré junto al viento | Te amaré con mi único ser | Te amaré hasta el fin de los tiempos | Te amaré y, después, te amaré

J. Tcherkaski / A. FaveroCrecimos inventando | historias al revés | rompiendo una muñeca | para saber qué es | o robando monedas | en mesas de café | Fuimos los patitos feos | por casualidad | Nacimos diferentes | a todos los demás | Fuimos al colegio | había que aprender | Maestras, viejas brujas | con olor a papel | trataron de enseñarnos | la importancia del tres | la vida de algún prócer | peleando sin parar | o cómo se acentuaba | la palabra papá | Mientras nuestros ojos | soñaban con el mar | Seguimos estudiando | aún sin comprender | por qué nos explicaban | que amar no estaba bien | que el sexo era basura | para personas puras | Nuestras mentes ardían | sin saber por qué | Y así fuimos creciendo | hasta los dieciséis | Bailamos con los Beatles | cantamos Yesterday | Aprendimos un oficio | para poder comer | De profesión artistas | de sótanos concert | Un piano con diez sillas | muy poco que ofrecer | Una canción tristona | o alegre al empezar | ¡Que tengan buenas noches | El show va a comenzar! | Contábamos asuntos | de nuestra realidad | Vestuarios muy baratos | de poca calidad | Corrientes era un sueño | Quién iba a imaginar | que los patitos feos | podíamos llegar | a grandes escenarios | letreros de neón | y un empresario chanta | pidiéndonos perdón | Y fue pasando el tiempo | qué vamos a contar | ausencias, desencuentros | otros patitos muertos | soñando tantos sueños | viajando a la deriva | el hambre, la tristeza | la pena, la sorpresa | de ver que en otras tierras | lejanas geografías | ser libre no era raro | y que un pobre patito | podía ser amado | Los patitos lindos | se fueron a bañar | y los más chiquititos | nos quisimos quedar | Los patos más grandes | nos quisieron pegar | y, por ser distintos | por necesidad | nos hicimos cisnes | para poder volar

S. RodriguezAdónde van las palabras que no se dijeron | Adónde van las miradas que un día partieron | Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón | o se acurrucan entre las rendijas | buscando calor | Acaso ruedan sobre los cristales | cual gotas de lluvia queriendo pasar | Acaso nunca vuelven a ser algo | Acaso se van | Y adónde van | Adónde van | ¿En qué se habrán convertido mis viejos zapatos? | ¿Adónde fueron a dar las hojitas del árbol? | ¿Y dónde están las angustias | que desde tus ojos brotaron por mí? | ¿Adónde fueron mis palabras sucias | de sangre de abril? | ¿Adónde van ahora mismo estos versos | que no puedo nunca dejar de alumbrar? | Acaso nunca vuelven a ser algo | Acaso se van | Y adónde van | Adónde van | Adónde va lo común, lo de todos los días | El descalzarse en la puerta y la mano amiga | Adónde va la sorpresa | casi cotidiana del atardecer | Adónde va el mantel de la mesa | y el café de ayer | Adónde van los pequeños | terribles encantos que tienen hogar | Acaso nunca vuelven a ser algo | Acaso se van | Y adónde van | Adónde van | Acaso se van

G. A. Becquer / A. FaveroVolverán las oscuras golondrinas | en tu balcón sus nidos a colgar | y otra vez, con el ala en tus cristales | jugando llamarán | Pero aquellas que el vuelo refrenaban | la hermosura y la dicha contemplar | aquellas que aprendieron nuestros nombres | esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán | Volverán las tupidas madreselvas | de tu jardín, las tapias a escalar | y otra vez a la tarde aún más hermosas | sus flores abrirán | Pero aquellas cuajadas de rocío | cuyas gotas mirábamos temblar | y caer como lágrimas del día | esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán | Esas no | Volverán del amor en tus oídos | las palabras ardientes a sonar | Tu corazón de su profundo sueño | tal vez despertará | Pero muda y absorta y de rodillas | como se adora a Dios ante su altar | como yo te he querido desengáñate | así no te querrán | Así no te querrán | Así no te querrán | Así no te querrán | Esas no volverán | Esas no volverán | Esas no volverán

M. Benedetti / A. FaveroVuelvo | Quiero creer que estoy volviendo | con mi mejor y mi peor historia | Conozco este camino de memoria | pero igual me sorprendo | Vuelvo | Pido perdón por la tardanza | Se debe a que hice muchos borradores | Me quedan dos o tres viejos rencores | y sólo una confianza | Reparto mi experiencia a domicilio | y cada abrazo es una recompensa | Pero me queda, y no siento vergüenza | nostalgia del exilio | En qué momento consiguió la gente | abrir de nuevo lo que no se olvida | la madriguera linda que es la vida | culpable o inocente | Vuelvo | Y se reparte mi jornada | Las manos que recobro y las que dejo | Vuelvo a tener un rostro en el espejo | y encuentro mi mirada | Vuelvo | Con buen talante y buena gana | Se fueron las arrugas de mi ceño | Por fin, puedo creer en lo que sueño | Estoy en mi ventana | Nosotros | Nosotros mantuvimos nuestras voces | Ustedes van curando sus heridas | Empiezo a comprender las bienvenidas | mejor que los adioses | Me fui menos mortal de lo que vengo | Ustedes estuvieron, yo no estuve | Por eso en este cielo hay una nube | y es todo lo que tengo | Tira y afloja entre lo que se añora | y el fuego propio y la ceniza ajena | y el entusiasmo pobre y la condena | que no nos sirve ahora | Todos | estamos rotos pero enteros | Diezmados por perdones y resabios | Un poco más gastados y más sabios | Más viejos y sinceros | Vuelvo | con la esperanza abrumadora | con los fantasmas que llevé conmigo | y el arrabal de todos y el amigo | que estaba y no está ahora | Sin duelo | vuelvo y me doy cuenta | que ha llovido tanto | en mi ausencia, en mis calles y en mi mundo | que me pierdo en los nombres y confundo | la lluvia con el llanto | Vuelvo | Vuelvo | Por eso vuelvo

E. Pinti / N. Guevara / A. FaveroYo soy la Nacha, así me llaman | es natural que un nombre tenga que tener | pero hay quien dice "No tiene nombre | no tiene nombre lo que hace esta mujer" | Digo mi nombre sacando pecho | (En realidad no tiene mucho que sacar) | Se ha dicho todo de esta muchacha | se ha dicho todo, todo menos la verdad | ¿Dónde has nacido? | En Mar del Plata, que desde entonces es la ciudad feliz | Llegué una madrugada a la casa de mis padres | hace treinta y tres años de París | ¿Cuanto pesabas? | Tres kilos cien... | Bueno, la verdad es que hoy no pesa mucho más | Tal vez quieran saber qué estudios he cursado | (Un modesto y bochornoso sexto grado) | Fui la primera de la escuela... | Vamos, Nacha, ¿primera de qué? | en pescarme la viruela | ¿Cuál es tu estado? | ¡Es la mentable! pues he tenido tres maridos sin casarme | hay gente que lo encuentra reprochable | ¡más yo sé que mi moral es intachable! | Fui bailarina, después modelo | he trabajado como actriz y soy cantante... | (Esta mujer es un ser muy especial | hace de todo, pero todo lo hace mal) | ¡He trabajado en el Di Tella bienamado! | (Será por eso que el Di Tella ha clausurado) | ¡He actuado en el Maipo en temporada! | (Hasta el día en que la echaron a patadas) | ¡He triunfado en el Estadio Luna Park! | (Todo fue bien hasta que empezó a boxear) | Mi nombre es Nacha y en esta noche | mil y una Nachas verán aquí pasar | En una noche mil y una Nachas | Verán de todo... | todo menos mis bombachas | Tengan cuidado, no abran la boca | y no respiren ni hagan ruido con las copas | porque entonces la diva se equivoca | y rompe todo, la verdad es que es media loca | Noche de Nacha | la que llora, la que cacha... | Nacha de noche | la que a caballo va o en coche | Nacha simpática, agresiva o seductora | Nacha anarquista, sexy, snob o peleadora | Nacha la loca que no se calla la boca | Nacha la cuerda, aunque a veces diga... mierda | Nacha sumisa, muy feliz y sin camisa | Nacha la pálida, crisálida y escuálida | Nacha niña | Nacha macha | Cachavacha o Colombina | Vivaracha, Nacha bicho | Asesina o peregrina | La que canta sus endechas bajo muy distintos techos | con su facha de muchacha | La que escucha, la que lucha | Mil y una van a ver... | Es difícil de creer... | Pero la Nacha es mujer... | Una caja de Pandora... | Y la caja se abre ahora... | ¡Señores, no les quepa duda alguna | que aquí van a pasar las mil y una... | Nachas!

M. Benedetti / A. FaveroDe nuestro trabajo con Mario Benedetti | hay también un ciclo de canciones llamadas | "Canciones de amor y desamor" | hemos elegido una para hacer aquí | se trata de una canción de amor y se llama "Te quiero" | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus manos son mi caricia | mis acordes cotidianos | Te quiero porque tus manos | trabajan por la justicia | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus ojos son mi conjuro | contra la mala jornada | Te quiero por tu mirada | que mira y siembra futuro | Tu boca, que es tuya y mía | tu boca no se equivoca | Te quiero porque tu boca | sabe gritar rebeldía | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Y por tu rostro sincero | y tu paso vagabundo | y tu llanto por el mundo | Porque sos pueblo te quiero | Y porque amor no es aureola | ni cándida moraleja | Y porque somos pareja | que sabe que no está sola | Te quiero en mi paraiso | es decir, que en mi país | la gente viva feliz | aunque no tenga permiso | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos

G. F. PagliaroPor el pájaro enjaulado | Por el pez en la pecera | Por mi amigo, que está preso | Porque ha dicho lo que piensa | Por las flores arrancadas | Por la hierba pisoteada | Por los árboles podados | Por los cuerpos torturados | yo te nombro, Libertad | Por los dientes apretados | Por la rabia contenida | Por el nudo en la garganta | Por las bocas que no cantan | Por el beso clandestino | Por el verso censurado | Por el joven exilado | Por los nombres prohibidos | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Por la idea perseguida | Por los golpes recibidos | Por aquel que no resiste | Por aquellos que se esconden | Por el miedo que te tienen | Por tus pasos que vigilan | Por la forma en que te atacan | Por los hijos que te matan | yo te nombro, Liberdad | Por las tierras invadidas | Por los pueblos conquistados | Por la gente sometida | Por los hombres explotados | Por los muertos en la hoguera | Por el justo ajusticiado | Por el héroe asesinado | Por los fuegos apagado | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Yo te nombro | Libertad

J. Martí / P. MilanésSi ves un monte de espuma | es mi verso lo que ves | mi verso es un monte y es | un abanico de plumas | Yo vengo de todas partes | y hacia todas partes voy | Arte soy entre las artes | y en los montes monte soy | Mi verso al valiente agrada | Mi verso breve y sincero | es del vigor del acero | con que se funde la espada | Con que se funde la espada | Vierte, corazón, tu pena | donde no se llegue a ver | por soberbia y por no ser | motivo de pena ajena | Mi verso es como un puñal | que por el puño hecha flor | Mi verso es un surtidor | que da un agua de coral | Mi verso es de un verde claro | y de un carmín encendido | Mi verso es un ciervo herido | que busca en el monte amparo | Mírame, madre, y por tu amor no llores | si esclava de mi edad y mis doctrinas | tu mártir corazón llené de espinas | piensa que nacen entre espinas, flores | Duermo en mi cama de roca | mi sueño dulce y profundo | Roza una abeja mi boca | y crece en mi cuerpo el mundo | Yo he visto al águila herida | volar al azul sereno | y morir en su guarida | la víbora del veneno | Oculto en mi pecho bravo | la pena que me lo hiere | El hijo de un pueblo esclavo | vive por él, calla y muere | Vive por él, calla y muere | Yo sé de un pesar profundo | la esclavitud de los hombres | es la gran pena del mundo | Hay montes y hay que subir | los montes altos después | veremos, alma, quién es | quén te me ha puesto a morir | Mi verso al valiente agrada | Mi verso breve y sincero | es del vigor del acero | con que se funde la espada | Con que se funde la espada

J. BrelYo siempre pienso que, a pesar de la maldad que reina en el mundo | hay algunas entidades dedicadas a hacer el bien desinteresadamente | Una de mis favoritas, justamente, es la "Liga Pro Burla Al Físicamente Disminuído" | Yo pienso que ustedes coincidirán conmigo en que debemos amarnos los unos sobre los otros | Aunque yo sé que hay gente en este mundo que no ama a sus semejantes... | ¡Ah! y yo odio a la gente que hace eso | Para ser dama de beneficencia | hay que hacer caso a la experiencia | porque los pobres de hoy en día | recurren a la artillería | Porque los pobres de hoy en día | recurren a la artillería | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Para ser dama de beneficencia | hay que ser buena pero con prucencia | Como dice la duquesa de Falsec: | "Haz bien mirando bien a quíen" | Como dice la duquesa de Falsec: | "Haz bien mirando bien a quíen" | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Para ser dama de beneficencia | Hay que ser buena sin condescendencia | Yo tuve que borrar de mi lista | a una pobre que amaba a un comunista | Yo tuve que borrar de mi lista | a una pobre que amaba a un comunista | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Para ser dama de beneficencia | en color caca tejamos con paciencia | así los pobres a misa de once irán | y con la gente no se confundirán | Así los pobres a misa de once irán | y con la gente no se confundirán | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José

A. PerezNo lo van a impedir las golondrinas | ni espejos rotos, ni lagunas nuevas | ni todos los andamios ni las ruinas | ni flores, ni herejías, ni condenas | No lo van a impedir los trotamundos | ni los soldados, ni la primavera | ni negándolo el viento en cada muro | ni negándolo aún donde se crea | No lo van a impedir ni andén ni esquina | ni los augurios de algún martes 13 | ni el humo de las calles y lloviznas | ni el canto del verano que anochece | no lo van a impedir ni el falso amigo | ni el que alimenta el cepo y la tortura | ni el pequeño ladrón de mano fría | ni el temible Don Juan de caradura | no lo van a impedir ni moralistas | ni miserias, visibles ni secretas | ni millonarios, rubios ni exorcistas | ni aspirantes al trono del profeta | No lo van a impedir ni a cien apuestas | ni la certeza de la despedida | ni inquisidores, ni verdugos, ni aguafiestas | ni aparentes ni traidoras bienvenidas | No lo van a impedir los enemigos | ni ese tibio galán de poco vuelo | ni burócratas tiernos ni podridos | ni eternos sembradores de veneno | No no van a impedir que vaya al cielo | ni reinas sin honor, ni periodistas | ni antiguos comediantes, ni embusteros | ni estudiantes de leyes, ni alquimistas | No lo van a impedir los generales | ni adorables doncellas pervertidas | ni operables procesos judiciales | ni perros, ni cometas, ni suicidas | no lo van a impedir, ni lo prohibido | ni poetas, fluídos ni hechiceros | no lo van a impedir ni los olvidos | a pesar del otoño venceremos

J. Tcherkaski / A. Favero"Todos en la vida, tenemos un primer amor, y muchas veces, ese primer amor, es también un amor imposible. Están los niños, que se enamoran de su maestra, están las niñas, que se enamoran del vecino o del amigo del hermano mayor... yo me enamoré de un actor... un actor joven, hermoso, que sólo hizo dos películas... el nunca terminó la tercera. murió cuando tenía 24 años. y se llamaba James Dean" | El jopo muy rubio | la mirada azul | caminaba lento | con ritmo de blues | nariz casi recta | la boca perfecta | era muy hermoso | tan lleno de luz | Lo vi de repente | en un cine a las seis | hace mucho tiempo | nunca lo olvidé | lo sigo soñando | como aquella vez | sentado a mi lado | en un auto inglés | En un solo instante | yo me enamoré | y le escribí cartas | que nunca mandé | La camisa abierta | su noble perfil | y ese cigarrillo | y el viejo blue jean | Con su jove | rebeldía | rompiendo las ventanas | y esa voz huraña | sonaba tan extraña | Amante perfecto | así era mi James | en mi butaca | me abrazaba a él | La luz apagada | desde la pantalla | cuando él me miraba | también lo besaba | un día la radio | me anunció su muerte | me encerré en el cuarto | lo besé muy fuerte | La foto del diario | se tragó mi llanto | entonces a nadie | había amado tanto | cuando vos te fuiste | yo quedé también | solamente sola | al este del edén | Me inventé un cielo | estrellado, un jardín | jugaba a que me amabas | mi amado James Dean | ahora estoy sentada | mirándote en un tape | al lado mi marido | bosteza sin saber | Que yo no te olvido | mi adorado James | vos fuiste mi sueño | por primera vez | mi sueño, mi amante | mi primera vez

M. Benedetti / A. FaveroSi cada hora vino con su muerte | Si el tiempo era una cueva de ladrones | Los aires ya no eran buenos aires | La vida nada más que un blanco móvil | Usted, preguntará por qué cantamos | Si los nuestros quedaron sin abrazo | La patria casi muerta de tristeza | Y el corazón del hombre se hizo añicos | antes de que explotara la vergüenza | Usted, preguntará por qué cantamos | Cantamos porque el río está sonando | y cuando el río suena, suena el río | Cantamos porque el cruel no tiene nombre | y en cambio tiene nombre su destino | Cantamos porque el niño y porque todos | y porque algún futuro y porque el pueblo | Cantamos porque los sobrevivientes | y nuestros muertos quieren que cantemos | Si fuimos lejos como un horizonte | Si aquí quedaron árboles y cielo | Si cada noche siempre era una ausencia | y cada despertar un desencuentro | Usted preguntará por qué cantamos | Cantamos porque llueve sobre el surco | y somos militantes de la vida | Y porque no podemos ni queremos | dejar que la canción se haga ceniza | Cantamos porque el grito no es bastante | Y no es bastante el llanto ni la bronca | Cantamos porque creemos en la gente | y porque venceremos la derrota | Cantamos porque el sol nos reconoce | y porque el campo huele a primavera | y porque en este tallo, en aquel fruto | cada pregunta tiene su respuesta

N. Guevara / A. FaveroUna vez, hace tiempo, una vidente me dijo: "A ver, dame la mano”. La vidente me dijo: “Oh, tienes abuelo italiano. Ah, harás muchos viajes, vivirás muchos años. Serás muy dichosa. Viajes, veo muchos viajes, todos bien sucedidos. Viajar, viajar, viajar, ese es tu destino”. A la vieja gitana, miré de reojo, y le dije: “Vamos, vidente, mírame de nuevo la mano y decime algo más porque, ¿sabés que pasa?, a mí, viajar, me tiene harta" | Yo extraño mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | No puedo olvidar | las luces de mi ciudad | Yo extraño ese resplandor | Que hace que mi ciudad | brille más que el sol | Es tan lindo San Francisco | pero extraño el Obelisco | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Me están llamando, me llaman | Yo sé que Florencia es bella | cuando salen las estrellas | pero quiero ver el cielo | de las noches de Pompeya | Mi ciudad | Las calles de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | y esa humedad | Yo extraño mi ciudad | Los locos de mi ciudad | que por Callao ven la luna rodar | En París hay lindos puentes | pero no es calle Corrientes | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Qué bien huelen los jazmines | bajo el sol de Andalucía | pero yo extraño el aroma | que hay en nuestras pizzerías | Mi ciudad | El río de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | su suciedad | Yo extraño mi ciudad | La gente de mi ciudad | Que nunca se va a dormir | para soñar | Los domingos en el Rastro | no son como en el Abasto | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Sus letreros luminosos | y esos hombres tan hermosos | Basta de Quinta Avenida | llévenme a andar por Florida | Antes de que sea tarde | quiero estar en Buenos Aires | Espérenme, voy para allá | Yo quiero estar en mi ciudad