A. Ll. Webber / T. Rice / J. Azpilicueta / I. ArtimeSerá difícil de comprender | que, a pesar de estar ahora aquí | soy del pueblo y jamás | lo podré olvidar | Debéis creerme, mis lujos son | solamente un disfraz | un juego burgués, nada más: | las reglas del ceremonial | Tenia que aceptar | debí cambiar | y dejar de vivir en lo gris | siempre tras la ventana | sin lugar bajo el sol | Busqué ser libre | pero jamás dejaré de soñar | y solo podré compartir | la fe que queráis conseguir | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Jamás poderes ambicioné | Mentiras dijeron de mí | Mi lugar vuestro es | por vosotros luché | Yo solo quiero | sentiros muy cerca | poder intentar | abrir mi ventana y saber | que nunca me van a olvidar | No llores por mi, Argentina | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Qué podré decir | para convenceros de mi verdad | Si aun podéis dudar | mirad mis ojos como lloran | de amor

S. RodriguezHoy viene a ser como la cuarta vez que espero | desde que sé que no vendrás más nunca | He vuelto a ser aquel cantar del aguacero | que hizo casi legal su abrazo en tu cintura | Y tú apareces en mi ventana | suave y pequeña, con alas blancas | Yo ni respiro para que duermas y no te vayas | Qué manera más curiosa de recordar tiene uno | Qué manera más curiosa | Hoy recuerdo mariposas que ayer sólo fueron humo | Mariposas, mariposas, que emergieron de lo oscuro | bailarinas silenciosas | Tu tiempo es ahora una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Tu tiempo es ahora una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Así eras tú en esas tardes divertidas | Así eras tú de furibunda compañera | Eras como esos días en que eres la vida | y todo lo que tocas se hace primavera | Ay, mariposa, tú eres el alma | de los guerreros que aman y cantan | y eres el nuevo ser que asoma por mi garganta | Qué manera más curiosa de recordar tiene uno | Qué manera más curiosa | Hoy recuerdo mariposas que ayer sólo fueron humo | Mariposas, mariposas, que emergieron de lo oscuro | bailarinas silenciosas | Tu tiempo es como una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Tu tiempo es como una mariposa | Navecita blanca, delgada, nerviosa | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo | Siglos atrás inundaron un segundo | debajo del cielo, encima del mundo

G. Brassens / N. GuevaraSegún cuentan las historias | los veinte años es la edad mejor | Los míos murieron con pena y sin gloria | y bien lejos del campo de honor | Si alguna vez tuve mala suerte | fue en ese tiempo sin sol | Sin embargo hoy lloro su muerte | Se acabó, fue mi bella estación | Ah, que hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos | Con tu memoria de piojo | querido, te has acordado | de nuestro amor de reojo | amor mezquino y fracasado | Amor con el cual no llegamos | más allá del borde de la cama | Sin embargo hoy lo lloramos | se acabo, es la dicha lejana | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos | Me pongo mi traje negro | y mi cara de velorio | para asistir al entierro | de un notable vejestorio | La tierra nunca ha engendrado | sujeto más despreciable | sin embargo hoy lo lloramos | ha muerto, ya es venerable | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tíos

J. Martí / P. MilanésDe gorja son y rapidez los tiempos | Corre cual luz la voz en alta aguja | cual nave despeñada en sirte horrenda | húndese el rayo y, en ligera barca | el hombre, como alado, el aire hiende | Así el amor, sin pompa ni misterio | muere, apenas nacido, de saciado | Jaula es la villa de palomas muertas | y ávidos cazadores | Si los pechos se rompen de los hombres | y las carnes rotas por tierra ruedan | no ha de verse dentro más que frutillas estrujadas | De gorja son y rapidez los tiempos | Se ama de pie, en las calles | entre el polvo de los salones y las plazas | Muere la flor el día en que nace | Aquel salirse del pecho el corazón | el inefable placer de merecer | el grato susto de caminar deprisa en derechura | del hogar de la amada y a sus puertas | como un niño feliz, romper en llanto | Y aquel mirar de nuestro amor al fuego | Irse tiñendo de color las rosas | Ea, que son patrañas, pues | quién tiene tiempo de ser hidalgo | No son los cuerpos ya sino desechos | Y fosas y jirones | y las almas no son como en el árbol | fruta rica en cuya blanda piel la almíbar dulce | en su sazón de madurez rebosa | sino fruta de plaza que a brutales golpes | el rudo labrador madura | La edad es esta de los labios secos | de las noches sin sueño | de la vida estrujada en agraz | Qué es lo que falta que la ventura falta | Me espanta la ciudad | Toda está llena de copas por vaciar o huecas copas | Tengo miedo, ay de mí, de que este vino | tósigo sea y en mis venas luego | cual duende vengador los dientes clave | Tengo sed, más de un vino que en la tierra | no se sabe beber | No he padecido bastante aún | para romper el muro que me aparta | oh dolor, de mi viñedo | Tomad vosotros, catadores ruines | de vinillos humanos, esos vasos | donde el jugo del lirio a grandes sorbos | sin compasión y sin temor se bebe | Tomad | Yo soy honrado | Tomad | Y tengo miedo | Tomad

C. Buarque / D. de Kalafe / N. GuevaraAmó aquella vez como si fuera LA ÚLTIMA | Besó a su mujer como si fuera LA ÚLTIMA | Y a cada hijo suyo cual si fuera el ÚNICO | Y atravesó la calle con su paso TÍMIDO | Subió a la construcción como si fuera MÁQUINA | Alzó en algún lugar cuatro paredes SÓLIDAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño MÁGICO | Sus ojos empapados de cemento y LÁGRIMAS | Se puso a descansar como si fuera SÁBADO | Comió frijol y arroz como si fuera UN PRÍNCIPE | Bebió y sollozó como si fuera NÁUFRAGO | Bailó y se rió como si OYERA MÚSICA | Y tropezó en el sol como si fuera UN CÓMICO | Se bamboleó y tembló como si fuera UN PÁJARO | Y terminó en el suelo hecho un paquete ALCOHÓLICO | Y agonizó en el medio del paseo PÚBLICO | Murió a contramano interrumpiendo EL TRÁFICO | Amó aquella vez como si fuera EL ÚNICO | Besó a su mujer como si fuera LA ÚLTIMA | Y a cada hijo suyo cual si fuera el PRÓDIGO | Y atravesó la calle con su paso CÓMICO | Subió a la construcción como si fuera SÓLIDA | Alzó en algún lugar cuatro pareces MÁGICAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño LÓGICO | Sus ojos empapados de cemento y TRÁFICO | Se puso a descansar como si fuera UN PRINCIPE | Comió frijol y arroz como si fuera TÓXICO | Bebió y sollozó como si fuera MÁQUINA | Bailó y se rió como si FUERA EL PRÓJIMO | Y tropezó en el sol como si OYERA MÚSICA | Se bamboleó y tembló como si fuera SÁBADO | Y terminó en el suelo hecho un paquete TÍMIDO | que agonizó en medio del paseo NÁUFRAGO | Murió a contramano interrumpiendo AL PÚBLICO | Amó aquella vez como si fuera MÁGICO | (Amó aquella vez como si fuera LA ÚLTIMA) | Besó a su mujer como si fuera TÓXICO | (Besó a su mujer como si fuera ALCOHÓLICO) | Y a cada hijo suyo cual si fuera UN PRÍNCIPE | Y atravesó la calle con su paso LÓGICO | (LÚCIDO, MÍSTICO) | Subió a la construcción como si fuera ALCOHÓLICO | (Subió a la construcción como si fuera EL ÚNICO) | Alzó en algún lugar cuatro pareces TÍMIDAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño LÚCIDO | Sus ojos empapados de cemento y VÉRTIGO | Se puso a descansar como si fuera UN NÁUFRAGO | Comió frijol y arroz como si fuera LÁGRIMAS | Bebió y sollozó como si fuera SÁBADO | Bailó y se rió como si FUERA UN CÓMICO | Y tropezó en el sol como si fuera UN PÁJARO | Se bamboleó y tembló como si OYERA MÚSICA | Y terminó en el suelo hecho un paquete TRÁGICO | Y agonizó en medio del paseo INCRÉDULO | Murió a contramano interrumpiendo AL PRÓJIMO | Amó aquella vez como si fuera MÁQUINA | (Besó a su mujer como si fuera LÓGICO) | Alzó en algún lugar cuatro pareces TÍMIDAS | (Se puso a descansar como si fuera UN PÁJARO) | Y tropezó en el sol como si fuera PRÍNCIPE | Y terminó en el suelo hecho un paquete ALCOHÓLICO | Murió a contramano interrumpiendo EL SÁBADO

M. Benedetti / A. FaveroUstedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno, sin sábanas, da igual | Ustedes cuando aman calculan interés | y cuando se desaman calculan otra vez | Nosotros cuando amamos es como renacer | y si nos desamamos no la pasamos bien | Ustedes cuando aman son de otra magnitud | hay fotos, chismes, prensa y el amor es un boom | Nosotros cuando amamos es un amor común | tan simple y tan sabroso como tener salud | Ustedes cuando aman consultan el reloj | porque el tiempo que pierden vale medio millón | Nosotros cuando amamos, sin prisa y con fervor | gozamos y nos sale barata la función | Ustedes cuando aman al analista van | él es quien dictamina si lo hacen bien o mal | Nosotros cuando amamos, sin tanta cortedad | el subconsciente listo se pone a cachondear | Ustedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno | sin sábanas, da igual

P. Orgambide / A. FaveroMe dijeron tantas cosas | Tantas cosas me creí | Que la vida era otra cosa | Que no era una infeliz | Sólo soy una mujer | Si supiera... | Si pudiera... | Si yo fuera una doncella | la Princesa de Tudor | pasearía mis amantes | por los prados de Watteau | Y si yo fuera una reina | la mujer de Napoleón | junto a él haría la guerra | pero sólo por amor | Si yo fuera Ana Bolena | si tuviera su valor | no tendría esta tristeza | de ser nadie bajo el sol | Si yo fuera como ellas | me vería tal cual soy | Ni más triste ni más bella | que la dicha o el adiós | Sin vergüenza del pasado | porque ayer también es hoy | Si yo fuera como ellas | sería otra mi canción | Si pudiera ser yo misma | y mirarme tal cual soy | Y encontrarme con mi vida | Y saber adónde voy | Que el ayer no me detenga | Ni la falsa compasión | Ni consejos, ni prudencia | ni la envidia, ni el dolor | Y que sea lo que sea | La mejor o la peor | Que no pida, que no pueda | ya ser otra, sólo yo | Si yo fuera como ellas | me vería tal cual soy | Ni más triste, ni más bella | que la dicha o el adiós | Si vivir fuera más fácil | Si alcanzara mi ilusión | Si yo fuera como ellas | sería otra mi canción | Si yo pudiera entregarme | sin medida a una pasión | como quien quema las naves | como quien habla con Dios | Si mi vida fuera otra | Sólo entonces sería yo | Aquí dentro hay otra Eva | y es mejor de lo que soy | Si pudiera, si me atrevo | a ser lo que sueño yo | No tendré más esta pena | de ser sólo lo que soy | Brillaré como una estrella | Seré alguien bajo el sol | Algún día seré Eva | y ese día seré yo

J. Martí / A. FaveroQuiero a la sombra de un ala | contar este cuento en flor | La niña de Guatemala | la que se murió de amor | Eran de lirios los ramos | y las orlas de reseda | y de jazmin, la enterramos | en una caja de seda | Ella dio al desmemoriado | una almohadilla de olor | Él volvió, volvió casado | Ella se murió de amor | Iban cargándola en andas | obispos y embajadores | detrás iba el pueblo en tandas | todo cargado de flores | Ella por volverlo a ver | salió a verlo al mirador | Él volvió con su mujer | Ella se murió de amor | Quiero a la sombra de un ala | contar este cuento en flor | La niña de Guatemala | la que se murió de amor | Como de bronce candente | al beso de despedida | era su frente la frente | que más he amado en mi vida | Se entró de tarde en el río | la sacó muerta el doctor | Dicen que murió de frío | Yo sé que murió de amor | Allí, en la bóveda helada | la pusieron en dos bancos | Besé su mano afilada | besé sus zapatos blancos | Callado, al oscurecer | me llamó el enterrador | Nunca más he vuelto a ver | a la que murió de amor | Quiero a la sombra de un ala | contar este cuento en flor | La niña de Guatemala | la que se murió de amor

C. Buarque / D. de Kalafe / N. GuevaraYa les di mi cuerpo | y mi alegría | Ya frené mi sangre | cuando hervía | Pero mi voz galopa | Pero mis venas saltan | Sólo una gota falta | para colmar la copa | Por favor: | Deje en paz mi corazón | porque un río de dolor ahí desagua | y cualquier provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Ya está a punto de estallar mi corazón | donde un río de dolor desagua | y cualquier provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Ya les di mi cuerpo | y mi alegría | Ya frené mi sangre | cuando hervía | Pero mi voz galopa | Pero mis venas saltan | Sólo una gota falta | para colmar la copa | Por favor: | Deje en paz mi corazón | porque un río de dolor ahí desagua | y cualquier | provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Ya está a punto de estallar mi corazón | donde un río de dolor desagua | y cualquier provocación | no la haga, no | puede ser la gota de agua | Puede ser la gota de agua | Puede ser la gota de agua

M. Benedetti / A. FaveroVos lo dijiste | nuestro amor | fue desde siempre un niño muerto | Solo de a ratos parecía | que iba a vivir | que iba a vencernos | Pero los dos fuimos tan fuertes | que lo dejamos sin su sangre | sin su futuro, sin su cielo | Un niño muerto, solo eso | Maravilloso y condenado | Tal vez tuviera una sonrisa | como la tuya | dulce y honda | Tal vez tuviera un alma triste | como mi alma | poca cosa | Tal vez aprendiera con el tiempo | a desplegarse | a usar el mundo | Pero los niños que así vienen | muertos de amor | muertos de miedo | tienen tan grande el corazón | que se destruyen sin saberlo | Vos lo dijiste | nuestro amor | fue desde siempre un niño muerto | Y qué verdad | dura y sin sombra | Qué verdad | fácil y que pena | Yo imaginaba que era un niño | y era tan solo un niño muerto | Ahora qué queda | Solo queda venir la fe | Que recordemos | lo que pudimos haber sido para él | que no pudo ser nuestro | Qué más | Acaso cuando llegue | un 23 de abril y abismo | vos donde estés | llevale flores | que yo también iré contigo