A. Ll. Webber / T. Rice / J. Azpilicueta / I. ArtimeSerá difícil de comprender | que, a pesar de estar ahora aquí | soy del pueblo y jamás | lo podré olvidar | Debéis creerme, mis lujos son | solamente un disfraz | un juego burgués, nada más: | las reglas del ceremonial | Tenia que aceptar | debí cambiar | y dejar de vivir en lo gris | siempre tras la ventana | sin lugar bajo el sol | Busqué ser libre | pero jamás dejaré de soñar | y solo podré compartir | la fe que queráis conseguir | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Jamás poderes ambicioné | Mentiras dijeron de mí | Mi lugar vuestro es | por vosotros luché | Yo solo quiero | sentiros muy cerca | poder intentar | abrir mi ventana y saber | que nunca me van a olvidar | No llores por mi, Argentina | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Qué podré decir | para convenceros de mi verdad | Si aun podéis dudar | mirad mis ojos como lloran | de amor

Willemetz / M. Ivain / J. CharlesComo ustedes saben, este año se festeja el año internacional de la mujer. Por este motivo les hemos preparado un número que es en realidad un clásico en el repertorio de casi todas la mujeres que cantan. | Yo le doy cuanto soy | mis encantos y mi amor | a mi hombre | Yo le espero al llegar | nunca dejo de pensar | en mi hombre | Es un ser sensacional | y aunque a veces me haga mal | es mi hombre | No es gentil ni es genial | no es un ser espiritual | Y qué importa | Si es mi placer | Me hace sufrir y padecer | Qué voy a hacer si soy mujer | y sé querer | Aunque a veces huele mal | para mí no hay nada igual | a mi hombre | y si algo no resulta | hay que verlo cómo insulta | a mi hombre | Aunque a veces me patea | porque dice que soy fea | mi hombre | No es gentil ni galante | y aunque sea repugnante | qué me importa | si es mi placer | Me hace sufrir y padecer | qué voy a hacer si soy mujer | y sé querer | Se metió en mi corazón | como un ladrón | Es ingrato y es infiel | Soy toda de él | Qué me importa si él está | afuera de la ley | Sé que al fin se cansará | y me dejará | Olvidando mi pasión me escupirá | y será mi perdición | pero le quiero igual | aunque sé que es un rufián | Tiene muy mal humor | es borracho y peleador | Es mi hombre | Trabajo no le dan | por ser sucio y haragán | a mi hombre | Es un ser tan especial | no se quiere ni bañar | Es mi hombre | No es gentil ni es genial | es más bien un animal | y qué importa | si es mi placer | Me hace sufrir y padecer | qué voy a hacer si soy mujer | y sé querer | Sé que al fin se cansará | y me dejará | Olvidando mi pasión me escupirá | y será mi perdición | pero lo quiero igual | aunque sea un animal

M. Benedetti / A. FaveroSi te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus manos son mi caricia | mis acordes cotidianos | Te quiero porque tus manos | trabajan por la justicia | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus ojos son mi conjuro | contra la mala jornada | Te quiero por tu mirada | que mira y siembra futuro | Tu boca, que es tuya y mía | tu boca no se equivoca | Te quiero porque tu boca | sabe gritar rebeldía | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Y por tu rostro sincero | y tu paso vagabundo | y tu llanto por el mundo | Porque sos pueblo te quiero | Y porque amor no es aureola | ni cándida moraleja | Y porque somos pareja | que sabe que no está sola | Te quiero en mi paraiso | es decir, que en mi país | la gente viva feliz | aunque no tenga permiso | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos

J. Martí / P. MilanésDe gorja son y rapidez los tiempos | Corre cual luz la voz en alta aguja | cual nave despeñada en sirte horrenda | húndese el rayo y, en ligera barca | el hombre, como alado, el aire hiende | Así el amor, sin pompa ni misterio | muere, apenas nacido, de saciado | Jaula es la villa de palomas muertas | y ávidos cazadores | Si los pechos se rompen de los hombres | y las carnes rotas por tierra ruedan | no ha de verse dentro más que frutillas estrujadas | De gorja son y rapidez los tiempos | Se ama de pie, en las calles | entre el polvo de los salones y las plazas | Muere la flor el día en que nace | Aquel salirse del pecho el corazón | el inefable placer de merecer | el grato susto de caminar deprisa en derechura | del hogar de la amada y a sus puertas | como un niño feliz, romper en llanto | Y aquel mirar de nuestro amor al fuego | Irse tiñendo de color las rosas | Ea, que son patrañas, pues | quién tiene tiempo de ser hidalgo | No son los cuerpos ya sino desechos | Y fosas y jirones | y las almas no son como en el árbol | fruta rica en cuya blanda piel la almíbar dulce | en su sazón de madurez rebosa | sino fruta de plaza que a brutales golpes | el rudo labrador madura | La edad es esta de los labios secos | de las noches sin sueño | de la vida estrujada en agraz | Qué es lo que falta que la ventura falta | Me espanta la ciudad | Toda está llena de copas por vaciar o huecas copas | Tengo miedo, ay de mí, de que este vino | tósigo sea y en mis venas luego | cual duende vengador los dientes clave | Tengo sed, más de un vino que en la tierra | no se sabe beber | No he padecido bastante aún | para romper el muro que me aparta | oh dolor, de mi viñedo | Tomad vosotros, catadores ruines | de vinillos humanos, esos vasos | donde el jugo del lirio a grandes sorbos | sin compasión y sin temor se bebe | Tomad | Yo soy honrado | Tomad | Y tengo miedo | Tomad

A. PérezPara cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño de primavera | que un golpe de viento | te quiera llevar | ponme un beso | donde tengo el miedo | y ponme otro beso | donde nunca más | Que me lleve el sol, que me lleve | pegado a su andar | Que me lleve el sol, que me lleve | pegado a su andar | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño del verano | que inundas de luz | lo que no destellé | ponme un beso | cercano a la risa | y ponme otro beso | en lo que no se ve | Que me lleve el sol, que me lleve | mecido en su red | Que me lleve el sol, que me lleve | vencido en su red | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño del otoño | que algún mes de octubre | se te llevará con él | Ponme un beso | donde las estrellas | y ponme otro beso | para no volver | Que me lleve el sol, que me lleve | prendido a su piel | Que me lleve el sol, que me lleve | prendido a su piel | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño, niño del invierno | que el gris ha bordado | sobre mi niñez | Ponme un beso donde va la herida | y ponme otro beso para no querer | Que me lleve el sol, que me lleve | Si no te veré | Que me lleve el sol, que me lleve | Si no te veré | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia

Chopin / N. GuevaraY ahora, si el tiempo y el oxígeno lo permiten | quisiera deleitarlos una vez más | interpretando para todos ustedes | el "Vals del minuto" de Federico Chopin | Antes de interpretar esta obra tengo que agradecer a mi profesor de canto | Él ha sido quien me ha enseñado todo lo que sé | E incluso a cantar EL "Vals del minuto" de Federico Chopin | y juro que no durará mucho tiempo | Bien, cuando guste estoy pronta | ¿Tiene todo? | Hasta ahora no he recibido ninguna queja | Pues entonces tóquelo con las dos manos | Así terminamos más rápido | Tengo un minuto solamente, un minuto, sólo un minutito | nada más que un solo minutito | sesenta segundos es todo el tiempo que tengo | no me han dado más, para cantar este pequeño vals | Sé que es difícil, pero intentaré | Quisiera irme, pero antes tomaré el minuto | y juro que lo llenaré con las notitas que escribió Chopin | No hay más remedio, lo tendré que hacer | Quisiera hacerlo sin equivocarme | pero es tan difícil sin equivocarse | respirar a tiempo, no errar una nota | y seguir, ji-ji-ji, sonriendo, para que ustedes queden satisfechos | y que no reclamen en boletería | devolviendo las entradas y diciendo que esto es una porquería | Sé que hay muchas cantantes | que dividen este valsecito en dos o tres partes | pero yo lo hago de un tirón | como lo soñó el autor | Y ahora debo concentrarme | respirar bien hondo | abrir bien la boca | Lo he pasado sin dificultad | ya he llegado a la mitad | Esta parte es más serena | ¿Será el puente o será el tema? | Me pregunto dónde estoy | La verdad que no tengo la menor idea | Ya me falta menos de treinta segundos | menos de treinta segundos, ya me falta menos | ya me falta menos, casi veintisiete | para completar este pequeño vals | Cada corchea es una tortura | Si no respiro me voy a quedar dura sobre mis pulmones | En cuantro termine con esta payasada | me las tomo, me las tomo, sí señores | a comerme un buen plato de raviolis | Y ahora despacito, que falta poquito | sólo diez compases y un acelerando | ¡Ah! si nos apuramos tengo miedo de no poder terminarlo | Yo me pregunto: y Chopin, ese tuberculoso | ¿en qué pensaría cuando lo escribía? | ¡Ay! ¡No lo puedo creer! | ¡Llegamos al final de este maldito vals!

J. Brel / M. Ichaso / N. GuevaraCuando no hay más que amor | como único pan | como único afan | como única flor | Cuando no hay más que amor | para hacer estallar | y llenar de alegría | cada hora y cada día | Cuando no hay más que amor | para cumplir promesas | sin tener más riqueza | que esperar con valor | Cuando no hay más que amor | para ser centinela | de las calles más feas | y vestirlas de sol | Cuando no hay más que amor | como única sed | como única fe | como único don | Cuando no hay más que amor | para cubrir mañana | vagabundos y pobres | con un traje de gala | Cuando no hay más que amor | al cantar esta ofrenda | por la paz de la tierra | como un trovador | Cuando no hay más que amor | para entregarle a quien | aspira a un solo bien: | soportar su dolor | Cuando no hay más que amor | para abrir el camino | y forzar el destino | en cualquier ocasión | Cuando no hay más que amor | para darle al tambor | y una sola canción | para enfrentarse al cañón | Así habrá que forjar | nuestro mundo y luchar | sin tener nada más | que la fuerza de amar

J. Martí / P. MilanésSi ves un monte de espuma | es mi verso lo que ves | mi verso es un monte y es | un abanico de plumas | Yo vengo de todas partes | y hacia todas partes voy | Arte soy entre las artes | y en los montes monte soy | Mi verso al valiente agrada | Mi verso breve y sincero | es del vigor del acero | con que se funde la espada | Con que se funde la espada | Vierte, corazón, tu pena | donde no se llegue a ver | por soberbia y por no ser | motivo de pena ajena | Mi verso es como un puñal | que por el puño hecha flor | Mi verso es un surtidor | que da un agua de coral | Mi verso es de un verde claro | y de un carmín encendido | Mi verso es un ciervo herido | que busca en el monte amparo | Mírame, madre, y por tu amor no llores | si esclava de mi edad y mis doctrinas | tu mártir corazón llené de espinas | piensa que nacen entre espinas, flores | Duermo en mi cama de roca | mi sueño dulce y profundo | Roza una abeja mi boca | y crece en mi cuerpo el mundo | Yo he visto al águila herida | volar al azul sereno | y morir en su guarida | la víbora del veneno | Oculto en mi pecho bravo | la pena que me lo hiere | El hijo de un pueblo esclavo | vive por él, calla y muere | Vive por él, calla y muere | Yo sé de un pesar profundo | la esclavitud de los hombres | es la gran pena del mundo | Hay montes y hay que subir | los montes altos después | veremos, alma, quién es | quén te me ha puesto a morir | Mi verso al valiente agrada | Mi verso breve y sincero | es del vigor del acero | con que se funde la espada | Con que se funde la espada

P. MilanésYo no te pido | que me bajes una estrella azul | Sólo te pido | que mi espacio llenes con tu luz | Yo no te pido | que me firmes | diez papeles grises para amar | Sólo te pido | que tú quieras | las palomas que suelo mirar | De lo pasado no lo voy a negar | El futuro algún día llegará | Y del presente qué te importa la gente | si es que siempre van a hablar | Yo no te pido | que me bajes una estrella azul | Sólo te pido | que mi espacio llenes con tu luz | Sigue llenando este minuto | de razones para respirar | No me complazcas, no te niegues | no hables por hablar | De lo pasado no lo voy a negar | El futuro algún día llegará | Y del presente qué te importa la gente | si es que siempre van a hablar | Yo no te pido | que me bajes una estrella azul...

J. BrelYo siempre pienso que, a pesar de la maldad que reina en el mundo | hay algunas entidades dedicadas a hacer el bien desinteresadamente | Una de mis favoritas, justamente, es la "Liga Pro Burla Al Físicamente Disminuído" | Yo pienso que ustedes coincidirán conmigo en que debemos amarnos los unos sobre los otros | Aunque yo sé que hay gente en este mundo que no ama a sus semejantes... | ¡Ah! y yo odio a la gente que hace eso | Para ser dama de beneficencia | hay que hacer caso a la experiencia | porque los pobres de hoy en día | recurren a la artillería | Porque los pobres de hoy en día | recurren a la artillería | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Para ser dama de beneficencia | hay que ser buena pero con prucencia | Como dice la duquesa de Falsec: | "Haz bien mirando bien a quíen" | Como dice la duquesa de Falsec: | "Haz bien mirando bien a quíen" | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Para ser dama de beneficencia | Hay que ser buena sin condescendencia | Yo tuve que borrar de mi lista | a una pobre que amaba a un comunista | Yo tuve que borrar de mi lista | a una pobre que amaba a un comunista | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Para ser dama de beneficencia | en color caca tejamos con paciencia | así los pobres a misa de once irán | y con la gente no se confundirán | Así los pobres a misa de once irán | y con la gente no se confundirán | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José | Y un punto del derecho | y un punto del revés | Un punto para la virgen | y un punto para José

G. F. PagliaroPor el pájaro enjaulado | Por el pez en la pecera | Por mi amigo, que está preso | Porque ha dicho lo que piensa | Por las flores arrancadas | Por la hierba pisoteada | Por los árboles podados | Por los cuerpos torturados | yo te nombro, Libertad | Por los dientes apretados | Por la rabia contenida | Por el nudo en la garganta | Por las bocas que no cantan | Por el beso clandestino | Por el verso censurado | Por el joven exilado | Por los nombres prohibidos | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Por la idea perseguida | Por los golpes recibidos | Por aquel que no resiste | Por aquellos que se esconden | Por el miedo que te tienen | Por tus pasos que vigilan | Por la forma en que te atacan | Por los hijos que te matan | yo te nombro, Liberdad | Por las tierras invadidas | Por los pueblos conquistados | Por la gente sometida | Por los hombres explotados | Por los muertos en la hoguera | Por el justo ajusticiado | Por el héroe asesinado | Por los fuegos apagado | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Yo te nombro | Libertad

C. Buarque / D. de Kalafe / N. GuevaraAmó aquella vez como si fuera LA ÚLTIMA | Besó a su mujer como si fuera LA ÚLTIMA | Y a cada hijo suyo cual si fuera el ÚNICO | Y atravesó la calle con su paso TÍMIDO | Subió a la construcción como si fuera MÁQUINA | Alzó en algún lugar cuatro paredes SÓLIDAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño MÁGICO | Sus ojos empapados de cemento y LÁGRIMAS | Se puso a descansar como si fuera SÁBADO | Comió frijol y arroz como si fuera UN PRÍNCIPE | Bebió y sollozó como si fuera NÁUFRAGO | Bailó y se rió como si OYERA MÚSICA | Y tropezó en el sol como si fuera UN CÓMICO | Se bamboleó y tembló como si fuera UN PÁJARO | Y terminó en el suelo hecho un paquete ALCOHÓLICO | Y agonizó en el medio del paseo PÚBLICO | Murió a contramano interrumpiendo EL TRÁFICO | Amó aquella vez como si fuera EL ÚNICO | Besó a su mujer como si fuera LA ÚLTIMA | Y a cada hijo suyo cual si fuera el PRÓDIGO | Y atravesó la calle con su paso CÓMICO | Subió a la construcción como si fuera SÓLIDA | Alzó en algún lugar cuatro pareces MÁGICAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño LÓGICO | Sus ojos empapados de cemento y TRÁFICO | Se puso a descansar como si fuera UN PRINCIPE | Comió frijol y arroz como si fuera TÓXICO | Bebió y sollozó como si fuera MÁQUINA | Bailó y se rió como si FUERA EL PRÓJIMO | Y tropezó en el sol como si OYERA MÚSICA | Se bamboleó y tembló como si fuera SÁBADO | Y terminó en el suelo hecho un paquete TÍMIDO | que agonizó en medio del paseo NÁUFRAGO | Murió a contramano interrumpiendo AL PÚBLICO | Amó aquella vez como si fuera MÁGICO | (Amó aquella vez como si fuera LA ÚLTIMA) | Besó a su mujer como si fuera TÓXICO | (Besó a su mujer como si fuera ALCOHÓLICO) | Y a cada hijo suyo cual si fuera UN PRÍNCIPE | Y atravesó la calle con su paso LÓGICO | (LÚCIDO, MÍSTICO) | Subió a la construcción como si fuera ALCOHÓLICO | (Subió a la construcción como si fuera EL ÚNICO) | Alzó en algún lugar cuatro pareces TÍMIDAS | Ladrillo con ladrillo en un diseño LÚCIDO | Sus ojos empapados de cemento y VÉRTIGO | Se puso a descansar como si fuera UN NÁUFRAGO | Comió frijol y arroz como si fuera LÁGRIMAS | Bebió y sollozó como si fuera SÁBADO | Bailó y se rió como si FUERA UN CÓMICO | Y tropezó en el sol como si fuera UN PÁJARO | Se bamboleó y tembló como si OYERA MÚSICA | Y terminó en el suelo hecho un paquete TRÁGICO | Y agonizó en medio del paseo INCRÉDULO | Murió a contramano interrumpiendo AL PRÓJIMO | Amó aquella vez como si fuera MÁQUINA | (Besó a su mujer como si fuera LÓGICO) | Alzó en algún lugar cuatro pareces TÍMIDAS | (Se puso a descansar como si fuera UN PÁJARO) | Y tropezó en el sol como si fuera PRÍNCIPE | Y terminó en el suelo hecho un paquete ALCOHÓLICO | Murió a contramano interrumpiendo EL SÁBADO

V. de Moraes / C. Buarque de HollandaUn día él llegó de un modo diferente | del que acostumbraba a llegar | Y la miró de un modo más ardiente | del que siempre acostumbraba a mirar | Y no maldijo a la vida tanto | como acostumbraba a murmurar | Y susurrando un canto | harto ya de espanto | ke propuso ir a caminar | Entonces ella se puso tan linda | como hacia tiempo no intentaba mas | Con su vestido blanco y escotado | que olía a guardado de tanto esperar | Después ellos se dieron las manos | como hacia tiempo no se usababa dar | Y llenos de ternura y gracia | fueron a la plaza para poderse abrazar | Y allí bailaron tanta danza | que la vecindanza toda despertó | Y fue tanta la felicidad | que toda la ciudad se iluminó | Y fueron tantos besos locos | tantos gritos roncos | de esos que no se oían mas | que el mundo comprendió | y el día amaneció | en paz

M.Benedetti / A. FaveroYo soy la secretaria ideal | Mi jefe es elegante | Mi jefe es tan discreto | Es alto, es distinguido | es un jefe completo | Cuando viene y me encarga una copia textual | yo soy la secretaria ideal | Mi jefe tiene esposa | dos hijos y dos criadas | La esposa, por lo menos | no lo comprende nada | Cuando viene y me dice “Somos tal para cual” | yo soy la secretaria ideal | Mi jefe tiene un Mustang | y algún departamento | donde vamos a veces | yo y su remordimiento | Entonces lo conforto, es pecado venial | Yo soy la secretaria ideal | Mi jefe se comporta como un tipo maduro | La panza disimula uando viste de oscuro | Y si bosteza y dice “Hoy no, me siento mal” | yo soy la secretaria ideal | Cuando se va mi jefe, mi jefe, ese hombre viejo | yo me desarmo y quedo sola frente al espejo | y a mí misma me digo el cansado ritual | “Yo soy la secretaria ideal”

S. Sondheim / M. Ichason / L. A. MoratoQué triste final para un amor | Yo que quería triunfar, tú un soñador | Que vengan los clowns | No quiero llorar | Nos separó un simple matiz | Tú que querías un hogar, yo ser actriz | Que vengan los clowns | a hacerme reír | Cuando me harté de tanto fingir | supe que sólo a tu lado podría ser feliz | Mis palabras de amor para tí con cuidado ensayé | a tu lado corrí y no te encontré | Qué broma tan cruel, qué irónico error | Quise cambiar de papel y no hallé mi actor | Que vengan los clowns | Que salgan los clowns | Su turno llegó | Qué amargo final el de esta función | Hice mi entrada triunfal después del telón | Que vengan los clowns | ¿Por qué no entra un clown? | Un clown, por favor | ¡Bravo por el clown! | ¡Abran paso al clown! | ¡Aplaudan al clown! | El clown soy yo

B. Vian / A. FaveroSoy snob | Soy snob | Es mi defecto mejor | Me llevó meses de trabajo lograrlo | Es una vida tan agitada | pero ahora... | con el resultado estoy encantada | Soy snob | Terriblemente snob | Todos mis amigos lo son | porque ser snob es un amor | Vestidos de Pucci | Zapatos de cebú | El brasier de Madrid | En el dedo un rubí | En el del pie, ¡eh! | Las uñas negras | para hacer juego con las medias | Voy al cine | sólo a ver cintas suecas | Cuando voy al night club | Pido whisky a secas... | Chaca-chaca, chaca-chaca... | No sufro del hígado, ¡Uy, no! | Ya no se usa | Tengo una úlcera | que es más patética | y menos piruja | Soy snob | Soy snob | Tengo abono en bellas artes... | pero no voy | Todas las mañanas | cabalgo por la hierba | porque me fascina | el olor de la mierda | Sólo visito a los nobles | con apellidos dobles | Soy snob | Soy snob | Y cuando hago el amor | lo hago con guantes y en el comedor | Tengo un guardarropas | expectacular | Me accidento los martes | en mi Jaguar | Porque en estas sutilezas | se distingue la snobleza | Soy snob, tan snob | que Jackie Onassis | a su último entierro | ya me invitó | Oh! Just one more time | Soy snob, tan snob | que cuando muera | tendré una mortaja | de Christian Dior | De Christian Dior

M. Benedetti / A. FaveroUstedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno, sin sábanas, da igual | Ustedes cuando aman calculan interés | y cuando se desaman calculan otra vez | Nosotros cuando amamos es como renacer | y si nos desamamos no la pasamos bien | Ustedes cuando aman son de otra magnitud | hay fotos, chismes, prensa y el amor es un boom | Nosotros cuando amamos es un amor común | tan simple y tan sabroso como tener salud | Ustedes cuando aman consultan el reloj | porque el tiempo que pierden vale medio millón | Nosotros cuando amamos, sin prisa y con fervor | gozamos y nos sale barata la función | Ustedes cuando aman al analista van | él es quien dictamina si lo hacen bien o mal | Nosotros cuando amamos, sin tanta cortedad | el subconsciente listo se pone a cachondear | Ustedes cuando aman exigen bienestar | una cama de cedro y un colchón especial | Nosotros cuando amamos es fácil de arreglar | con sábanas, qué bueno | sin sábanas, da igual

M. Benedetti / A. FaveroPadre nuestro que estás en los cielos | con las golondrinas y con los misiles | quiero que vuelvas antes de que olvides | cómo se llega al sur de Río Grande | Padre nuestro que estás en el exilio | casi nunca te acuerdas de los míos | de todos modos, dondequiera que estés | santificado sea tu nombre | no quienes santifican en tu nombre | cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria | En junio de mil nueve setenta y cinco | ya no sirve pedirte venga a nos el tu reino | porque tu reino también está aquí abajo | metido en los rencores y en el miedo | en las vacilaciones y en la mugre | en la desilusión y en la modorra | en este ansia de verte pese a todo | Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello | y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria | también alzó la mano el indio silencioso | que te respetaba pero se resistía a pensar hágase tu voluntad | Sin embargo una vez cada tanto | tu vountad se mezcla con la mía | la domina, la enciende ,la duplica | más arduo es conocer cuál es mi voluntad | cuando creo de veras lo que digo creer | así en tu omnipresencia como en mi soledad | así en la tierra como en el cielo | siempre estaré más segura de la tierra que piso | que del cielo intratable que me ignora | Pero, quién sabe, no voy a decidir | que tu poder se haga o se deshaga | Tu voluntad igual se está haciendo en el viento | en el Ande de nieve | en el pájaro que fecunda a su pájara | en los cancilleres que murmuran "Yes sir" | en cada mano que se convierte en puño | Claro, no estoy segura si me gusta el estilo | que tu voluntad elige para hacerse | lo digo con irreverencia y gratitud | dos emblemas que pronto serán la misma cosa | Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día | y de cada pedacito de día | Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy | O al menos el derecho de darnos nuestro pan | no sólo el que era símbolo de algo | sino el de miga y cáscara | el pan nuestro | Y ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas | perdónanos, si puedes, nuestras deudas | pero no nos perdones la esperanza | no nos perdones nunca nuestros créditos | A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos | tangibles y sonrientes forajidos | A los que tienen garras para el arpa | Poco importa que nuestros acreedores perdonen | así como nosotros, una vez, por error | perdonamos a nuestros deudores | Todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote | como tres mil kilómetros de injurias | como veinte medallas a Somoza | como una sola Guatemala muerta | Y no nos dejes caer en la tentación | de olvidar o vender este pasado | o arrendar una sola hectárea de su olvido | ahora que es la hora de saber quiénes somos | y han de curzar el río el dolar y su amor contra-reembolso | arráncanos el alma el último mendigo | y líbranos de todo mal de conciencia | Amén