E. Pinti / N. Guevara / A. FaveroYo soy la Nacha, así me llaman | es natural que un nombre tenga que tener | pero hay quien dice "No tiene nombre | no tiene nombre lo que hace esta mujer" | Digo mi nombre sacando pecho | (En realidad no tiene mucho que sacar) | Se ha dicho todo de esta muchacha | se ha dicho todo, todo menos la verdad | ¿Dónde has nacido? | En Mar del Plata, que desde entonces es la ciudad feliz | Llegué una madrugada a la casa de mis padres | hace mil quinientos años de París | ¿Cuanto pesabas? | Tres kilos cien... | Bueno, la verdad es que hoy no pesa mucho más | Tal vez quieran saber qué estudios he cursado | (Un modesto y bochornoso sexto grado) | Fui la primera de la escuela... | Vamos, Nacha eh, ¿la primera de qué? | en pescarme la viruela | ¿Cuál es tu estado? | ¡Es lamentable! pues he tenido tres maridos sin casarme | hay gente que lo encuentra reprochable | ¡más yo sé que mi moral es intachable! | Fui bailarina, después modelo | he trabajado como actriz y soy cantante... | Y tantas cosas más, soy una extraordinaria presentadora de televisión, y soy una madre ejemplar, y una hija encantadora y una hermana adorable y una sobrina generosa y una nietecita encantadora y una nuera inolvidable y canto en lenguas: Ne me quitte pas, Il faut oublier, Tout peut s´oublier, Qui s´enfuit déjà… Someday, somehow, somewhere... Addio del passato…. La crítica ha dicho de mi cosas increíbles: ella es la Greta Garbo de la canción, ella es un amable vampiro, si fuera un metal seria oro ,si fuera una piedra seria un diamante, si fuera actriz sería fantástico. Liz Smith “Daily News” She says… Best show in town. John Carry “New York Times” She’s magnificent, Andy Warhol, mi amigo, me decía: eres hermosa, adoro tu nariz. Sí, pero tengan en cuenta que yo: Mirtha Legrad, les he dado mi vida!!! | (Esta mujer es un ser muy especial | hace de todo, pero todo lo hace mal) | ¡He trabajado en el Di Tella bien amado! | (Será por eso que el Di Tella ha clausurado) | ¡He actuado en el Maipo en temporada! | (Hasta el día en que la echaron a patadas) | ¡He triunfado en el Estadio Luna Park! | (Todo fue bien hasta que empezó a boxear) | Mi nombre es Nacha y en esta noche | mil y una Nachas verán aquí pasar | En una noche mil y una Nachas | Verán de todo... | todo menos mis bombachas | Tengan cuidado, no abran la boca | y no respiren ni hagan ruido con las copas | porque entonces la diva se equivoca | y rompe todo, la verdad es que es media loca | Noche de Nacha | la que llora, la que calla... | Nacha de noche | la que a caballo va o en coche | Nacha simpática, agresiva o seductora | Nacha anarquista, sexy, snob o peleadora | Nacha la loca que no se calla la boca | Nacha la cuerda, aunque a veces diga... mierda | Nacha sumisa, muy feliz y sin camisa | Nacha la pálida, crisálida y escuálida | Nacha niña | Nacha macha | Cachavacha o Colombina | Vivaracha, Nacha bicho | Asesina o peregrina | La que canta sus endechas bajo muy distintos techos | con su facha de muchacha | La que escucha, la que lucha | Mil y una van a ver... | Es difícil de creer... | Pero la Nacha es mujer... | Una caja de Pandora... | Y la caja se abre ahora... | ¡Señores, no les quepa duda alguna | que aquí van a pasar las mil y una... | Nachas!

C. del Peral / J. SchussheimTenía un zapato roto | Tenía un zapato sano | Me acerqué despacio, despacio | Mirando hacia todos lados | No hay que robar zapatos | en los supermercados | No hay que robar zapatos | en los supermercados | Tomé el zapato nuevo | Metí adentro el pie | Dejé el zapato viejo | Yo no robé: cambié | No hay que robar zapatos | en ese momento pensé | No hay que robar zapatos | en ese momento pensé | El guardián me dijo "Usted! | Se está llevando un zapato!" | Y yo empecé a correr | Ya casi iba ganando | No hay que robar zapatos | gritó una voz de mando | No hay que robar zapatos | gritó una voz de mando | Ahí empezó a tirar | Erró como cinco tiros | Después vino el bueno | me perforó el intestino | No hay que robar zapatos | aunque no sean finos | No hay que robar zapatos | aunque no sean finos | Pegué un salto en el aire | con mi zapato nuevo | con mi zapato viejo | Y en el cuerpo un agujero | No hay que robar zapatos | sin saber correr primero | No hay que robar zapatos | sin saber correr primero | Hay zapatos que te matan | Zapatos como el mío | Zapatos calibre nueve | y botas cuarenta y cinco | No hay que robar zapatos | Hay qué?

B. Vian / A. FaveroYes | Soy snob | Soy snob | Es mi defecto mejor | Me llevó meses de trabajo lograrlo | Es una vida tan agitada | pero ahora... | con el resultado estoy encantada | Soy snob | Terriblemente snob | Todos mis amigos lo son | porque ser snob es un amor | Vestidos de Pucci | Zapatos de cebú | El soutien de Madrid | En el dedo un rubí | En el del pie, ¡eh! | Las uñas negras | para hacer juego con las medias | Voy al cine | sólo a ver vistas suecas | Cuando voy al boliche | Pido whisky a secas... | No sufro del hígado | Ya no se usa | Tengo una úlcera | que es más patética | y menos piruja | Soy snob | Soy snob | Tengo abono en el Colón | pero no voy | Todas las mañanas | cabalgo por la costa | porque me fascina | el olor de la bosta | Sólo visito a los nobles | con apellidos dobles | Soy snob | Soy snob | Y cuando hago el amor | lo hago con guantes y en el comedor | Tengo un guardarropas | expectacular | Me accidento los martes | en mi Jaguar | Porque en estas sutilezas | se distingue la snobleza | Soy snob, tan snob | que Nacha Guevara | a su nueva casa | ya me invitó | Oh! Just one more time | Soy snob, tan snob | que cuando me muera | tendré una mortaja | de Christian Dior | De Christian Dior

J. de la VegaTú ensagrabas tus aviones | con caviares de ultramar | Yo planeaba otro paseo | de París a Pakistán | Tu agregabas dependencias | a nuestro último chalet | Yo estropeaba mis chinchillas | con extractos de Channel | Y al volver | bajaremos un ratito en Acapulco | Yo enjuagaré mis joyas en el mar | mientras tú fumas un puro | O tal vez | tomaremos un tecito en la Riviera | O comeremos en La Tour D'Argent | una cosita ligera | Tan ligera, ligera | Yo guisaba esmeraldas | en sahumerios del Irak | Tu explorabas las chequeras | en tractores Cadillac | Yo iba de lo de Rainiero | a lo de Pepa Borbón | Tú vacunabas la hacienda | con petróleo on the rocks | Y al volver | bajaremos un ratito en San Francisco | y con los hippies, que son un amor | fumaremos un puchito | O tal vez | hagamos una vaquita en Montecarlo | O merendemos junto al Partenón | echados en el pasto | Y si no hay pasto | lo instalamos | Bocadillos de azucenas | Mink con moka del mikado | Copa melba de diamantes | Safari planificado | Elefantes de turquesa | Madreperlas al limón | Los millones de Onnassis | La gran ducha de neón | Y al volver | donaremos monseñores y maestros | sabios y artistas y un gran pulmotor | para evadir impuestos | Pues ya ves | qué sencillo es ser feliz si te acomodas | a lo poquito que la suerte te giró | y con eso te conformas

Popular. Adap: N. Guillén / M. BenedettiHace ya cuatro años y así estamos, consternados, rabiosos aunque esta muerte sea uno de los absurdos previsibles. Da vergüenza mirar los cuadros, los sillones, las alfombras. Vergüenza tener frío y arrimarse a la estufa como siempre, tener hambre y comer, esa cosa tan simple. Da vergüenza el confort y el asma da vergüenza cuando vos comandante estás cayendo ametrallado, fabuloso, mítico | Soldadito de Bolivia, soldadito boliviano | Armado vas de tu rifle que es un rifle americano | Que es un rifle americano, soldadito de Bolivia | Que es un rifle americano | Te lo dio el señor Barrientos, soldadito boliviano | Regalo de Mister Johnson para matar a tu hermano | Para matar a tu hermano, soldadito de Bolivia | Para matar a tu hermano | No sabes quien es el muerto, soldadito boliviano | El muerto es el Che Guevara y era Argentino y Cubano | y era Argentino y Cubano, soldadito de Bolivia | y era Argentino y Cubano | Está mi guitarra entera, soldadito boliviano | De luto pero no llora aunque llorar es humano | aunque llorar es humano soldadito de Bolivia | aunque llorar es humano | No llora porque la hora, soldadito boliviano | No es de lágrima y pañuelo sino de machete en mano | sino de machete en mano | soldadito de Bolivia | sino de machete en mano | Con el cobre que te paga, soldadito boliviano | Que te vende que te compra es lo que piensa el tirano | es lo que piensa el tirano, soldadito de Bolivia | es lo que piensa el tirano | Donde estés, si es que estás | Si estás llegando | Será una pena que no exista Dios | Pero habrá otros, claro que habrá otros | Dignos de recibirte comandante | Pero aprender va a ser duro, soldadito boliviano | Que a un hermano no se le mata, que no se mata a un hermano | que no se mata a un hermano | soldadito de Bolivia | que no se mata a un hermano | que no se mata a un hermano

T. LehrerLa primavera llegó y con ella el amor | el aire se vuelve frágil, la vida parece fácil | yo creo que la primavera es un bello jardín | para mí, para usted, por supuesto que sí | Pero lo que hace de la primavera una cosa especial | y de cada domingo una fiesta cordial es que | Todo el mundo es feliz, el sol brilla por fin | matando palomas por Plaza San Martín | y el domingo verá a mi novio y a mí | matando palomas por Plaza San Martín | Al vernos llegar se las quieren tomar | pero se quedan fascinadas | ante las miguitas envenenadas | El sol brilla por fin, todo el mundo es feliz | matando palomas por Plaza San Martín | la la la la la la la la la | Logramos ser notables y hacernos detestables | ante la sociedad protectora de animales | nos llaman miserables, herejes excecrables | y otra gran variedad de injurias censurables | mas no está contra la religión | el querer liquidar un pichón | Si el domingo está libre | lo invito a venir | a matar palomas por Plaza San Martín | y tal vez ensayemos con un par de perros | mientras los matamos por Plaza San Martín | amasijaremos a todos entre risas y bromas | mas las que llevemos a nuestro hogar | para poder experimentar | Ay, mi pulso se anima con la estricnina | que recibe el pichoncito, alcanza un poquitito | para matar palomas por Plaza San Martín

M. Flanders / D. Swann / N. Guevara / A. FaveroNacha: ¿Y ahora con qué seguimos? | Alberto: ¿Te gustaría seguir con la canción del perezoso? | Nacha: Hm, ¿Te parece? | Alberto: Sí, yo creo que sí | Nacha: Bueno, a ver... | Todos conocemos gente haragana, que tiene la cabeza en las nubes. Pero hay un animal haragán que tiene los pies en las nubes. Es el perezoso. En realidad, para cantar esta canción, yo tendría que colgarme de los pies, pero estuve probando y me resulta un poco incómodo, así que si ustedes son tan amables y para escucharla se paran sobre sus cabezotas vamos a obtener, más o menos, el mismo efecto. | Un perezoso es lo que soy | Feliz con migo estoy | Vivo una vida llena de paz | A mi me gusta vagar | Tengo tres dedos en cada pie | Lo que hace un total de seis | Y frutas y flores para comer | Qué hermoso ser perezoso | El mundo está lleno de honradez | Si se lo ve al revés | Aquí las penas son alegrías | No existen las caídas | Me gusta ver revolotear | Las moscas y las polillas | E imaginar las maravillas que haría gustoso | Si no fuera un perezoso | Hubiera inventado el paraguas | Y escalado un día el Aconcagua | Me habría casado con una alquimista | Y sería el más grande de los deportistas | Tocar muy bien el clarinete | Poner una fábrica de hacer zoquetes | Atrapar algún ladrón | Ser un faraón | Ser un millonario | Dirigir un diario | Y pintar la Mona Lisa | Los domingos ir temprano a misa | Escribir las nueve sinfonías en un solo día | No es que me falta a mi talento | Lo que me falta es tiempo | Y paso la vida de rama en rama | Los árboles son mi cama | Me gusta sentir la languidez | De estar colgado de los pies | Mientras los castores, siempre apurados | Corren para todos lados | Yo miro el cielo | A través de mis dedos | Qué hermoso | Ser perezoso

M.Benedetti / A. FaveroVoy a cerrar los ojos en voz baja | Voy a meterme a tientas en el sueño | En este instante el odio no trabaja | para la muerte que es su pobre dueño | La voluntad suspende su latido | y yo me siento lejos | tan pequeña | que a dios invoco, pero nada pido | con tal de compartir a penas | este universo que hemos conseguido | por las malas y, a veces, por las buenas | Por qué el mundo soñado no es el mismo | que este mundo de muerte a manos llenas | Mi pesadilla es siempre el optimismo | Me duermo, débil sueño, que soy fuerte | Pero el futuro aguarda, es un abismo | No me lo digan cuando me despierte

J. Martí / P. MilanésDe gorja son y rapidez los tiempos | Corre cual luz la voz en alta aguja | cual nave despeñada en sirte horrenda | húndese el rayo y, en ligera barca | el hombre, como alado, el aire hiende | Así el amor, sin pompa ni misterio | muere, apenas nacido, de saciado | Jaula es la villa de palomas muertas | y ávidos cazadores | Si los pechos se rompen de los hombres | y las carnes rotas por tierra ruedan | no ha de verse dentro más que frutillas estrujadas | De gorja son y rapidez los tiempos | Se ama de pie, en las calles | entre el polvo de los salones y las plazas | Muere la flor el día en que nace | Aquel salirse del pecho el corazón | el inefable placer de merecer | el grato susto de caminar deprisa en derechura | del hogar de la amada y a sus puertas | como un niño feliz, romper en llanto | Y aquel mirar de nuestro amor al fuego | Irse tiñendo de color las rosas | Ea, que son patrañas, pues | quién tiene tiempo de ser hidalgo | No son los cuerpos ya sino desechos | Y fosas y jirones | y las almas no son como en el árbol | fruta rica en cuya blanda piel la almíbar dulce | en su sazón de madurez rebosa | sino fruta de plaza que a brutales golpes | el rudo labrador madura | La edad es esta de los labios secos | de las noches sin sueño | de la vida estrujada en agraz | Qué es lo que falta que la ventura falta | Me espanta la ciudad | Toda está llena de copas por vaciar o huecas copas | Tengo miedo, ay de mí, de que este vino | tósigo sea y en mis venas luego | cual duende vengador los dientes clave | Tengo sed, más de un vino que en la tierra | no se sabe beber | No he padecido bastante aún | para romper el muro que me aparta | oh dolor, de mi viñedo | Tomad vosotros, catadores ruines | de vinillos humanos, esos vasos | donde el jugo del lirio a grandes sorbos | sin compasión y sin temor se bebe | Tomad | Yo soy honrado | Tomad | Y tengo miedo | Tomad

M. Benedetti / A. FaveroNo lo creo todavía | estás llegando a mi lado | y la noche es un puñado | de estrellas y de alegría | Palpo, gusto, escucho y veo | Tu rostro, tu paso largo, tus manos | y, sin embargo | todavía no lo creo | Tu regreso tiene tanto que ver | contigo y conmigo | que por cábala lo digo | y por las dudas lo canto | Nadie nunca te reemplaza | y las cosas más triviales | se vuelven fundamentales | porque estas llegando a casa | Sin embargo todavía | no puedo creer mi suerte | porque el cielo de tenerte | me parece fantasía | Pero venís y es seguro | Y venís con tu mirada | Y por eso tu llegada | hace mágico el futuro | Y aunque no siempre he entendido | mis culpas y mis fracasos | en cambio sé que en tus brazos | el mundo tiene sentido | Y si beso la osadía | y el misterio de tus labios | no habrá dudas ni resabios | te querré más todavía

M. PorcelTe preguntas qué ha sido de mí | en los últimos meses, desde que me fui | con las aves más viejas emigran al sol | si mi canto se ha muerto entre sueños de amor | Y confundes la falta de fe | con la pena y el llanto | que marcan mi sien | y entre tantas preguntas | llegas a pensar | que he olvidado tu beso | y tu forma de estar | que de nada ha servido | perder la belleza de tanto mimar | Vivo con mis sueños al pairo | así, como siempre, sigo siendo lo mismo | que en aquel entonces | una oveja perdida, un poco más vieja | yo no sé, tal vez más inocente | Abandoné mi cuerpo a la llovizna | Y he sentido la falta de tu beso | Pero me dio la lluvia una riqueza | que tu aliento y tu beso no me dieron | He visto que la flor se muere sola | porque siempre le falta un compañero | Cuando la soledad me acariciaba | aprendí el refranero de memoria | alimentando el verbo y la sonrisa | de una brisa nocturna y aleatoria | Y, tras almacenar rayos de luna | comprendí que la dicha no era eterna | Pero la tierra, siempre blanda y buena | acunó mi canción | y me dio fuerzas | He tenido en mis manos las palabras | Que, te confesaré, sirven de poco | Los besos se reparten como el agua | y la sed sigue siendo para todos | Como ves, solamente he vivido | del alba al ocaso | como un labrador | Hoy cuento con mis brazos | sin miedo, sin prisa | Creo que, eso sí | que ha cambiado mi risa | Tengo un credo | para resistir la nostalgia y el tiempo | Creo en el amor | Ahora paso el invierno más cerca del mar | No me faltan amigos | Tengo un trozo de pan | mi guitarra y un hijo | en fin, que no me puedo quejar | Y aunque he sido feliz | pienso en ti

J. Martí / M. Benedetti / A. FaveroEl dolor es un ensayo | de la muerte que vendrá | Y la muerte es el motivo | de nacer y continuar | Y nacer es un atajo | que conduce hasta el azar | Los azares son mi patria | Mi patria es la humanidad | Mi memoria son tus ojos | y tus ojos son mi paz | Mi paz es la de los otros | y no sé si la querrán | Esos otros y nosotros | y los muchos otros más | todos somos una patria | La patria es la humanidad | El aliento es una brisa | brisa un aire fraternal | tantos aires son un viento | tanto viento un huracán | huracanes hay de olas | y las olas son el mar | El mar es como mi patria | Mi patria es la humanidad | Tú con tus manos de hueso | yo con mi vientre de pan | Tú con tu germen de gloria | yo con mi tierra feraz | y con mis pechos boreales | Tú con tu caricia austral | Tú y yo somos la patria | La patria es la humanidad

P. Orgambide / A. FaveroMe dijeron tantas cosas | Tantas cosas me creí | Que la vida era otra cosa | Que no era una infeliz | Sólo soy una mujer | Si supiera... | Si pudiera... | Si yo fuera una doncella | la Princesa de Tudor | pasearía mis amantes | por los prados de Watteau | Y si yo fuera una reina | la mujer de Napoleón | junto a él haría la guerra | pero sólo por amor | Si yo fuera Ana Bolena | si tuviera su valor | no tendría esta tristeza | de ser nadie bajo el sol | Si yo fuera como ellas | me vería tal cual soy | Ni más triste ni más bella | que la dicha o el adiós | Sin vergüenza del pasado | porque ayer también es hoy | Si yo fuera como ellas | sería otra mi canción | Si pudiera ser yo misma | y mirarme tal cual soy | Y encontrarme con mi vida | Y saber adónde voy | Que el ayer no me detenga | Ni la falsa compasión | Ni consejos, ni prudencia | ni la envidia, ni el dolor | Y que sea lo que sea | La mejor o la peor | Que no pida, que no pueda | ya ser otra, sólo yo | Si yo fuera como ellas | me vería tal cual soy | Ni más triste, ni más bella | que la dicha o el adiós | Si vivir fuera más fácil | Si alcanzara mi ilusión | Si yo fuera como ellas | sería otra mi canción | Si yo pudiera entregarme | sin medida a una pasión | como quien quema las naves | como quien habla con Dios | Si mi vida fuera otra | Sólo entonces sería yo | Aquí dentro hay otra Eva | y es mejor de lo que soy | Si pudiera, si me atrevo | a ser lo que sueño yo | No tendré más esta pena | de ser sólo lo que soy | Brillaré como una estrella | Seré alguien bajo el sol | Algún día seré Eva | y ese día seré yo

M. Benedetti / A. FaveroSi cada hora vino con su muerte | Si el tiempo era una cueva de ladrones | Los aires ya no eran buenos aires | La vida nada más que un blanco móvil | Usted, preguntará por qué cantamos | Si los nuestros quedaron sin abrazo | La patria casi muerta de tristeza | Y el corazón del hombre se hizo añicos | antes de que explotara la vergüenza | Usted, preguntará por qué cantamos | Cantamos porque el río está sonando | y cuando el río suena, suena el río | Cantamos porque el cruel no tiene nombre | y en cambio tiene nombre su destino | Cantamos porque el niño y porque todos | y porque algún futuro y porque el pueblo | Cantamos porque los sobrevivientes | y nuestros muertos quieren que cantemos | Si fuimos lejos como un horizonte | Si aquí quedaron árboles y cielo | Si cada noche siempre era una ausencia | y cada despertar un desencuentro | Usted preguntará por qué cantamos | Cantamos porque llueve sobre el surco | y somos militantes de la vida | Y porque no podemos ni queremos | dejar que la canción se haga ceniza | Cantamos porque el grito no es bastante | Y no es bastante el llanto ni la bronca | Cantamos porque creemos en la gente | y porque venceremos la derrota | Cantamos porque el sol nos reconoce | y porque el campo huele a primavera | y porque en este tallo, en aquel fruto | cada pregunta tiene su respuesta

M.Benedetti / A. FaveroTu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | es sólo por preguntar | Desde que tu pena existe | como un ileso sentido | todo está triste y cumplido | todo está cumplido y triste | No tiene melancolía | el limpio dolor que tienes | Ya no te quedan rehenes | para obtener la alegría | Tu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | es sólo por preguntar | Tu pena no es tu tortura | Tu pena es tu peregrina | Quién sabe cómo termina | si termina la aventura | Tu pena es un cautiverio | sin mar sin cielo y sin rosas | Por sobre todas las cosas | tu pena es como misterio | Tu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | es sólo por preguntar | Tu voz se calla por sabia | y ese silencio es mejor | Si tu dolor no es dolor | es que tu dolor es rabia | Tu dolor es una espada | que hiere o corta o libera | Tu pena es una manera | de vencer la madrugada | Tu voz no quiere cantar | Tu voz se esconde en el llanto | Si pregunto tu quebranto | no me vas a contestar

P. Orgambide / A. Favero(Se interrumpe el rodaje y Eva se queda sola en el plató conteniendo su rabia.) | EVA: No me pegue, señora, no me pegue | Le voy a hacer pagar muy alto el precio | No me pegue, señora, no me pegue | Que voy a vengarme del desprecio | Está arriba, señora, y se aprovecha | De ese poder que ahora me da miedo | Y que es poco, señora, es la moneda | La que cambia de cara y rueda al suelo | Tengo miedo, señora, de esa cara | De ese enojo, señora, de ese gesto | Y de mí, de mí misma y de mi rabia | Que es lo único, lo único que tengo | No me pegue, señora, no me pegue | Que todo es teatro, cine, circo y cuento | No me busque, señora, no me ofenda | Porque nada es fatal y nada es cierto | No me pegue, señora, que en el alma | Yo guardo el rencor del indefenso | No me toque que tengo la desgracia | De estar sola peleando como un huérfano | Señora, estoy lejos de mi casa | Yo vine como usted de cualquier pueblo | A buscar como usted una esperanza | A llegar como usted a cualquier cielo | Y volvamos a filmar "La caravana" | Ya sé que hay que pagar y es alto el precio | Qué importa un golpe más, qué importa nada | Si todo es teatro, cine, circo y cuento | Y ya no puedo más, estoy cansada | Del circo de los buenos sentimientos | No me toquen que ya no aguanto nada | Y no pido perdón por lo que siento | Yo no pongo el otro lado de la cara | No se atrevan, no me agravien | No me peguen, no me insulten | No me ataquen, no me injurien | No me jodan | Yo sí devolveré la bofetada!

F. Canaro / I. PelaySe dice de mí... | Se dice que soy fiera | Que camino a lo malevo | Que soy chueca | Y que me muevo con un aire compadrón | Que no tengo simpatía | Mi nariz es puntiaguda | La figura no me ayuda | Y mi boca es un buzón | Si charlo con Luis | Con Pedro o con Juan | Hablando de mí | Los hombres están | Critican si ya | La línea perdí | Se fijan si voy | Si vengo o si fui | Se dicen muchas cosas | Mas si a nadie le interesa | Porqué pierden la cabeza | Ocupándose de mí | Yo sé que muchos que desprecian | Comprar quieren | Y suspiran y se mueren | Cuando piensan en mi amor | Y más de uno se derrite si suspiro | Y se queda, si lo miro, resoplando como un Ford | Si fea soy, pongámosle | Yo de eso aún no me enteré | En el amor yo sólo sé | Que a más de un gil dejé de a pie | Podrán decir, podrán hablar | Y murmurar y rebuznar | Más la fealdad que dios me dio | Mucha mujer me la envidió | Y no dirán que me engrupí | Porque modesta siempre fui | Yo soy así | Y ocultan de mí... | Ocultan que yo tengo | Unos ojos soñadores | Y además otros primores | Que producen sensación | Si soy fiera sé que a cambio | Tengo un cutis de muñeca | Los que dicen que soy chueca | No me han visto en camisón | La gente de mí | Critica mi voz | El modo de andar | La pinta, la tos | Critican si ya | La línea perdí | Se fijan si voy | Si vengo o si fui | Se dicen muchas cosas | Mas si a nadie le interesa | Porqué pierden la cabeza | Ocupándose de mí

L. Demare / H. ManziMalena canta el tango como ninguna | y en cada verso pone su corazón | a yuyos del suburbio su voz perfuma | Malena tiene pena de bandoneón | tal vez allá en la infancia | su voz de alondra | tomó ese tono oscuro de callejón | o acaso aquel romance que sólo nombra | cuando se pone triste con el alcohol | Malena canta el tango con voz de sombra | Malena tiene pena de bandoneón | Tu canción tiene el frío del último encuentro | tu canción se hace amarga en la sal del recuerdo | yo no sé si tu voz es la flor de una vela | sólo sé que al rumor de tus tangos Malena | te siento más buena, más buena que yo | Tus ojos son oscuros, como el olvido | tus labios apretados, como el rencor | tus mandos dos palomas, que sienten frío | tus venas tienen sangre de bandoneón | tus tangos son criaturas abandonadas | que cruzan sobre el barro del callejón | cuando todas las puertas están cerradas | y labran los fantasmas de la canción | Malena canta el tango con voz quebrada | Malena tiene pena de bandoneón

N. Guevara / A. FaveroUna vez, hace tiempo, una vidente me dijo: "A ver, dame la mano”. La vidente me dijo: “Oh, tienes abuelo italiano. Ah, harás muchos viajes, vivirás muchos años. Serás muy dichosa. Viajes, veo muchos viajes, todos bien sucedidos. Viajar, viajar, viajar, ese es tu destino”. A la vieja gitana, miré de reojo, y le dije: “Vamos, vidente, mírame de nuevo la mano y decime algo más porque, ¿sabés que pasa?, a mí, viajar, me tiene harta" | Yo extraño mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | No puedo olvidar | las luces de mi ciudad | Yo extraño ese resplandor | Que hace que mi ciudad | brille más que el sol | Es tan lindo San Francisco | pero extraño el Obelisco | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | Me están llamando, me llaman | Yo sé que Florencia es bella | cuando salen las estrellas | pero quiero ver el cielo | de las noches de Pompeya | Mi ciudad | Las calles de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | y esa humedad | Yo extraño mi ciudad | Los locos de mi ciudad | que por Callao ven la luna rodar | En París hay lindos puentes | pero no es calle Corrientes | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Qué bien huelen los jazmines | bajo el sol de Andalucía | pero yo extraño el aroma | que hay en nuestras pizzerías | Mi ciudad | El río de mi ciudad | Su brillo, su resplandor | su suciedad | Yo extraño mi ciudad | La gente de mi ciudad | Que nunca se va a dormir | para soñar | Los domingos en el Rastro | no son como en el Abasto | Mi ciudad | Me voy para mi ciudad | Las luces de mi ciudad | me están llamando, me llaman | Sus letreros luminosos | y esos hombres tan hermosos | Basta de Quinta Avenida | llévenme a andar por Florida | Antes de que sea tarde | quiero estar en Buenos Aires | Espérenme, voy para allá | Yo quiero estar en mi ciudad

K. Koster / N. Guevara / A. FaveroUn ritual que repetimos | sin hacer ningún reproche | en un mundo que inventamos | cuando comienza la noche | Una sala que está a oscuras | un escenario desierto | que habitarán mil figuras | que te harán soñar despierto | Y atrás, en los camarines | comienzan a cobrar vida | entre afeites y carmines | los héroes de la partida | que al espejo le piden su opinión | hasta el momento de alzarse el telón | Un sol de cartón pintado | un rostro muy maquillado | esto es teatro | Un par de medias corridas | dos coristas distraídas | esto es teatro | Un sentimiento entrañable | un aplauso interminable | esto es teatro | La orquesta bien afinada | una actriz casi olvidada | esto es teatro | Una foto autografíada | cenar a la madrugada | esto es teatro | Capa, bastón y chistera | una vieja camarera | esto es teatro | Un progama muy lujoso | un fracaso estrepitoso | esto es teatro | Una Julieta treintona | la gente que se emociona | esto es teatro | Un tango de la Merello | un papel de caramelo | esto es teatro | Un botón que se descose | un señor de azul que tose | esto es teatro | Un estreno muy ruidoso | un letrero luminoso | esto es teatro | Un telón que es un palacio | la vida en muy poco espacio | esto es teatro | Dos utileros que miran | una reina que transpira | esto es teatro | Un cómico sin trabajo | telón arriba abajo | esto es teatro | Un sol de cartón pintad | un estreno muy ruidoso | un aplauso prolongado | un letrero luminoso | un tango de la Merello | un telón que es un palacio | un papel de caramelo | la vida en muy poco espacio | esto es teatro

G. Brassens / N. GuevaraCuando era menos conocida | No me gustaban las groserías | Y si pensaba “mierda” bajito | No lo decía | Más hoy, que gano algún dinero | Hablando peor que un camionero | No pienso “mierda” tan seguido | Pero lo digo | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Por divertir a cierta gente | Digo vocablos indecentes | Ordinarieces complacientes | Y no del todo congruentes | Más al volver a mi cuartito | Tengo terribles pesadillas | Sueño que Horacio Ferrer | Me lee todas sus cuartillas | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Todos los domingos al confesarme | Hago la promesa de reformarme | Mientras el padre me sermonea | Por expresarme de esta manera | Mas temo que si no puteo más | En un asilo he de terminar | Y entonces sí, ya no lo dudo | Vuelvo a cantar las patadas en el culo | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Hubiera tenido una dicha inmensa | Y el apoyo de toda la prensa | Cantando con delicadeza | Al amor y a la belleza | Pero mi ángel dijo NO | Te está prohibido hablar de amor | Salvo que cuentes de forma astuta | Las aventuras de alguna puta | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Todas las tardes salgo al balcón | A contemplar como muere el sol | Y veo también un gran torrente de gente y gente | Más sobre esto no he de cantar | Si es que no quieren escuchar | Que lo que veo desde mis balcones | Son boludones | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Soy la pornográfica de la discográfica | Una inmoral del music-hall

E. Schóó / R. RodriguezCortate el pelo, muchacho | o es que acaso te pensás | que en este país se puede | ser distinto a los demás | ¿Qué es eso del pelo largo | la polera y el blue jeans? | ¿Qué es eso de ir al DiTella | al sarao y al happening? | La Doble Cero | rechina los dientes | ¿Dónde está el valiente | que la enfrentará? | Con el pelo bien cortito | y el pilchao de confección | no tengas miedo de ir preso | si el robo es tu ocasión | Aprende de aquellos hombres | del revés y del derecho | que al pelo se lo peinaban | con raya al medio en el pecho | Que, si presos los llevaban | era por ser bien varones | cuchilleros o malevos | pero nunca maricones | La Doble Cero | rechina los dientes | ¿Dónde está el valiente | que la enfrentará? | Con el pelo bien cortito | del ladrón tenés licencia | Pues no importa ser honrado | sino guardar la apariencia | No me vengas con la historia | del retrato de abuelito | con la barba y las patillas | la melena y el jopito | Córtate a la americana | Terminá con tu insolencia | ¿No sabes que el pelo corto | garantiza la decencia, eh? | La Doble Cero | rechina los dientes | ¿Dónde está el valiente | que la enfrentará? | Cortate el pelo, muchacho | o es que acaso te pensás | que en este país se puede | ser distinto a los demás

G. Brassens / N. Guevara / A. FaveroNo hace mucho, vi una casa que ardía. Su techo estaba en llamas. Al acercarme, advertí que aún había gente en su interior. Fui hasta la puerta y les grité que el techo estaba ardiendo, para que salieran rápidamente, pero aquella gente parecía no tener prisa. Uno me preguntó mientras el fuego le chamuscaba las cejas ¿qué tiempo hacía fuera?, ¿si llovía?, ¿si existía otra casa? y otras cosas por el estilo. Sin responder, volví a salir. Esa gente, pensé, tienen que arder antes de que acaben sus preguntas. Verdaderamente, amigos, a quien el suelo no le queme los pies hasta el punto de desear gustosamente cambiarse de sitio, nada tengo que decirles. Así hablaba Gaután, el buda | Por aquel entonces yo vivía en la luna | los placeres de la tierra me estaban prohibidos | Yo sembraba violetas | le cantaba a la verdura | y protegía a los gatos perdidos | Una noche de lluvia oí golpear mi puerta | mientras abría pensaba: | es otro gato | Dios mío | el bello felino que la tormenta trajo | eras tú, tú eras | tú eras | Ay, yo tan inocente | ay, tú tan indecente | Los ojos rasgados | del color del tiempo | pusiste tu pata peluda en mi pecho | Por suerte para mí | no tenías bigote | ni maullabas por las noches en el techo | En las cuatro esquinas | de mi bohemia encendiste | el fuego de mis veinte años | y para mí | para mis flores | mis poemas | y mis gatos | fuiste tú el invierno | y el verano | Ay, yo tan inocente | Ay, tú tan indecente | Pero el tiempo pasa | y todo lo reseca | nuestro amor aún no había madurado | y tú ya quemabas mis versos | escupías las violetas | y le hacías maldades a los gatos | El colmo fue | miserable sinvergüenza | cuando no quedó más comida en la heladera | te fuiste y sin pudor | por una mortadela | te arrojaste en los brazos de la almacenera | Se acabó | te pasaste | mataste mis sueños de joven formal | Renuncio a los frívolos amores de aquí abajo | Me vuelvo a la luna | llevando mis cuernos | mis poemas | mis jazmines | mis violetas | mi mantel recién bordado | y a los gatos

N. Guevara / A. FaveroHay días en mi vida | en que nada es alegría | me siento pesimista, triste y descreída | Mas cuando estoy mufada | y ya no sé qué hacer | entonces canto | este alegre y dulce minuet | Hay hambre en Sudáfrica, la la la la la la | Secuestros en Beirut, la la la la la la | Tiroteos en Irlanda, la la la la la la | Y huelgas en Perú, la la la la la la la | La tierra está plagada | de almas desoladas | Los rusos odian a los chinos | los chinos a los cubanos | en Inglaterra odian a los yankees | en Italia a los italianos | y yo no quiero a nadie mucho que digamos | Pero sin embargo | podemos estar calmos | pues tenemos como adorno | una nube hongo | Y también la convicción de | que alguna hermosa tarde | alguien tocará el botón y | volaremos todos por el aire | Hay hambre en Sudáfrica, la la la la la la | Y masacres en Vietnam, la la la la la la | Lo que natura no ha querido darnos | nuestros semejantes nos lo darán

P. Neruda / A. FaveroSi Nueva York reluce como el oro | y hay edificios con 500 bares | aquí dejaré escrito que se hicieron | con el sudor de los cañaverales | el bananal es un infierno verde | para que en Nueva York beban y bailen | Y cuando a 5.000 metros de altura | van los chilenos escupiendo sangre | Para mandar el pobre a Nueva York | los bolivianos se desploman de hambre | arañando ls cuevas del estaño | rompiendo las paredes de los Andes | y el Orinoco desde sus raíces | en el lodo desgrana sus diamantes | Por tierras panameñas que robaron | por aguas que robaron van las naves | a Nueva York con el petróleo nuestro | con los arrebatados minerales | que con gran reverencia les entregan | nuestros condecorados gobernantes | El azúcar levanta las paredes | el nitrato de Chile las ciudades | el café de Brasil compra las camas | Argentina les da universidades | De Colombia reciben esmeraldas | de Puerto Rico a sus batallas salen | Los soldados de este pueblo asociado | de esta manera singular combaten | Los norteamericanos dan las armas | y los portorriqueños dan la sangre | Si Nueva York reluce como el oro | y hay edificios con 500 bares | aquí dejaré escrito que se hicieron | con el sudor de los cañaverales | el bananal es un infierno verde | para que en Nueva York beban y bailen

T. LehrerAlguna vez no le ha pasado el sentirse como asqueado | Sin deseos de vivir ni respirar | Sin embargo ese día ni su madre se moría | Ni su auto era llevado por la grúa municipal | Mas no se aflija | Volveremos a tener el corazón | el mismo que perdimos al sur del paredón | Pues el mundo que tendremos | y que juntos forjaremos | será muy diferente del de hoy porque | Comeremos todos juntos algún día | cuando el mundo ya no sea una porquería | pan dorado como el sol, frutas de toda estación | sin tener que robarle a la vecina | Comerán los jubilados algún día | cuando el mundo sea una gran rosticería | ya tendremos a la Luna como mundo de repuesto | y ese día pagaremos los impuestos | No habrá tanta hipocresía algún día | cuando el mundo ya no sea una porquería | ya no habrá tanta riqueza | ya no habrá tanta pobreza | brindaremos todos en la misma mesa | Porque estaremos todos juntos algún día | cuando el mundo ya no sea una porquería | se inventara el fin del dolor, habrá diarios de color | Si, estaremos todos juntos algún día | Y en el Maipo las vedettes saldrán vestidas | cuando el mundo ya no sea una porquería | la censura ordenará se acabó el arte impúdico | el que debe estar desnudo es el público | Nos bañaremos todos juntos algún día | cuando el mundo sea una gran tintorería | el Sol será mas atractivo, el aire menos radiactivo | y de todas las canillas saldrá vino | Las cigarras cantaran en el invierno | Los discursos tendrán un tono tierno | Y ahora piense que no debe hacerle daño | el saber que solo faltan dos mil años | Lo que se va a conseguir bien se debe construir | Acabemos con el hambre | Acabemos con la guerra | la mentira, la miseria | llegaremos a buen puerto | Aunque estemos ese día todos muertos

G. F. PagliaroPor el pájaro enjaulado | Por el pez en la pecera | Por mi amigo, que está preso | Porque ha dicho lo que piensa | Por las flores arrancadas | Por la hierba pisoteada | Por los árboles podados | Por los cuerpos torturados | yo te nombro, Libertad | Por los dientes apretados | Por la rabia contenida | Por el nudo en la garganta | Por las bocas que no cantan | Por el beso clandestino | Por el verso censurado | Por el joven exilado | Por los nombres prohibidos | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Por la idea perseguida | Por los golpes recibidos | Por aquel que no resiste | Por aquellos que se esconden | Por el miedo que te tienen | Por tus pasos que vigilan | Por la forma en que te atacan | Por los hijos que te matan | yo te nombro, Liberdad | Por las tierras invadidas | Por los pueblos conquistados | Por la gente sometida | Por los hombres explotados | Por los muertos en la hoguera | Por el justo ajusticiado | Por el héroe asesinado | Por los fuegos apagado | yo te nombro, Liberdad | Te nombro en nombre de todos | por tu nombre verdadero | Te nombro y cuando oscurece | cuando nadie me ve | escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Escribo tu nombre | en las paredes de mi ciudad | Tu nombre verdadero | tu nombre y otros nombres | que no nombro por temor | Yo te nombro | Libertad

J. Martí / P. MilanésSi ves un monte de espuma | es mi verso lo que ves | mi verso es un monte y es | un abanico de plumas | Yo vengo de todas partes | y hacia todas partes voy | Arte soy entre las artes | y en los montes monte soy | Mi verso al valiente agrada | Mi verso breve y sincero | es del vigor del acero | con que se funde la espada | Con que se funde la espada | Vierte, corazón, tu pena | donde no se llegue a ver | por soberbia y por no ser | motivo de pena ajena | Mi verso es como un puñal | que por el puño hecha flor | Mi verso es un surtidor | que da un agua de coral | Mi verso es de un verde claro | y de un carmín encendido | Mi verso es un ciervo herido | que busca en el monte amparo | Mírame, madre, y por tu amor no llores | si esclava de mi edad y mis doctrinas | tu mártir corazón llené de espinas | piensa que nacen entre espinas, flores | Duermo en mi cama de roca | mi sueño dulce y profundo | Roza una abeja mi boca | y crece en mi cuerpo el mundo | Yo he visto al águila herida | volar al azul sereno | y morir en su guarida | la víbora del veneno | Oculto en mi pecho bravo | la pena que me lo hiere | El hijo de un pueblo esclavo | vive por él, calla y muere | Vive por él, calla y muere | Yo sé de un pesar profundo | la esclavitud de los hombres | es la gran pena del mundo | Hay montes y hay que subir | los montes altos después | veremos, alma, quién es | quén te me ha puesto a morir | Mi verso al valiente agrada | Mi verso breve y sincero | es del vigor del acero | con que se funde la espada | Con que se funde la espada

M. Benedetti / A. FaveroSi te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus manos son mi caricia | mis acordes cotidianos | Te quiero porque tus manos | trabajan por la justicia | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus ojos son mi conjuro | contra la mala jornada | Te quiero por tu mirada | que mira y siembra futuro | Tu boca, que es tuya y mía | tu boca no se equivoca | Te quiero porque tu boca | sabe gritar rebeldía | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Y por tu rostro sincero | y tu paso vagabundo | y tu llanto por el mundo | Porque sos pueblo te quiero | Y porque amor no es aureola | ni cándida moraleja | Y porque somos pareja | que sabe que no está sola | Te quiero en mi paraiso | es decir, que en mi país | la gente viva feliz | aunque no tenga permiso | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos

Evoras / I. MuñozQue ya lo verde no miro | que me da miedo | Que me da miedo | Que ya lo verde no miro | que me da miedo | Que ya lo verde no miro | que me da miedo | Que me da miedo | Que verdes tiene los ojos | el que yo quiero | Que verdes tiene los ojos | el que yo quiero | No lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | no lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | como le brillan sus ojos | Que lo que empieza termina | según se dice | Según se dice | Que lo que empieza termina | según se dice | Que lo que empieza termina | según se dice | Según se dice | Pero el querer que te tengo | lo contradice | Pero el querer que te tengo | lo contradice | No lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | no lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | como le brillan sus ojos | Que yo olvidarte quisiera | y no lo consigo | Y no lo consigo | Que yo olvidarte quisiera | y no lo consigo | Que yo olvidarte quisiera | y no lo consigo | Y no lo consigo | Que mi querer se ha empeñado | en ir contigo | Que mi querer se ha empeñado | en ir contigo | No lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | no lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | como le brillan sus ojos | En la barquilla del aire | te mando besos | Te mando besos | En la barquilla del aire | te mando besos | En la barquilla del aire | te mando besos | Te mando besos | Pero tu boca no quiere | y hacer el esfuerzo | Pero tu boca no quiere | y hacer el esfuerzo | No lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | no lloraría como yo lloro | si le brillara su querer por mí | como le brillan sus ojos

A. PérezPara cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño de primavera | que un golpe de viento | te quiera llevar | ponme un beso | donde tengo el miedo | y ponme otro beso | donde nunca más | Que me lleve el sol, que me lleve | pegado a su andar | Que me lleve el sol, que me lleve | pegado a su andar | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño del verano | que inundas de luz | lo que no destellé | ponme un beso | cercano a la risa | y ponme otro beso | en lo que no se ve | Que me lleve el sol, que me lleve | mecido en su red | Que me lleve el sol, que me lleve | vencido en su red | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño del otoño | que algún mes de octubre | se te llevará con él | Ponme un beso | donde las estrellas | y ponme otro beso | para no volver | Que me lleve el sol, que me lleve | prendido a su piel | Que me lleve el sol, que me lleve | prendido a su piel | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño, niño del invierno | que el gris ha bordado | sobre mi niñez | Ponme un beso donde va la herida | y ponme otro beso para no querer | Que me lleve el sol, que me lleve | Si no te veré | Que me lleve el sol, que me lleve | Si no te veré | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia

M. Benedetti / A. FaveroVuelvo | Quiero creer que estoy volviendo | con mi mejor y mi peor historia | Conozco este camino de memoria | pero igual me sorprendo | Vuelvo | Pido perdón por la tardanza | Se debe a que hice muchos borradores | Me quedan dos o tres viejos rencores | y sólo una confianza | Reparto mi experiencia a domicilio | y cada abrazo es una recompensa | Pero me queda, y no siento vergüenza | nostalgia del exilio | En qué momento consiguió la gente | abrir de nuevo lo que no se olvida | la madriguera linda que es la vida | culpable o inocente | Vuelvo | Y se reparte mi jornada | Las manos que recobro y las que dejo | Vuelvo a tener un rostro en el espejo | y encuentro mi mirada | Vuelvo | Con buen talante y buena gana | Se fueron las arrugas de mi ceño | Por fin, puedo creer en lo que sueño | Estoy en mi ventana | Nosotros | Nosotros mantuvimos nuestras voces | Ustedes van curando sus heridas | Empiezo a comprender las bienvenidas | mejor que los adioses | Me fui menos mortal de lo que vengo | Ustedes estuvieron, yo no estuve | Por eso en este cielo hay una nube | y es todo lo que tengo | Tira y afloja entre lo que se añora | y el fuego propio y la ceniza ajena | y el entusiasmo pobre y la condena | que no nos sirve ahora | Todos | estamos rotos pero enteros | Diezmados por perdones y resabios | Un poco más gastados y más sabios | Más viejos y sinceros | Vuelvo | con la esperanza abrumadora | con los fantasmas que llevé conmigo | y el arrabal de todos y el amigo | que estaba y no está ahora | Sin duelo | vuelvo y me doy cuenta | que ha llovido tanto | en mi ausencia, en mis calles y en mi mundo | que me pierdo en los nombres y confundo | la lluvia con el llanto | Vuelvo | Vuelvo | Por eso vuelvo

A. PerezNo lo van a impedir las golondrinas | ni espejos rotos, ni lagunas nuevas | ni todos los andamios ni las ruinas | ni flores, ni herejías, ni condenas | No lo van a impedir los trotamundos | ni los soldados, ni la primavera | ni negándolo el viento en cada muro | ni negándolo aún donde se crea | No lo van a impedir ni andén ni esquina | ni los augurios de algún martes 13 | ni el humo de las calles y lloviznas | ni el canto del verano que anochece | no lo van a impedir ni el falso amigo | ni el que alimenta el cepo y la tortura | ni el pequeño ladrón de mano fría | ni el temible Don Juan de caradura | no lo van a impedir ni moralistas | ni miserias, visibles ni secretas | ni millonarios, rubios ni exorcistas | ni aspirantes al trono del profeta | No lo van a impedir ni a cien apuestas | ni la certeza de la despedida | ni inquisidores, ni verdugos, ni aguafiestas | ni aparentes ni traidoras bienvenidas | No lo van a impedir los enemigos | ni ese tibio galán de poco vuelo | ni burócratas tiernos ni podridos | ni eternos sembradores de veneno | No no van a impedir que vaya al cielo | ni reinas sin honor, ni periodistas | ni antiguos comediantes, ni embusteros | ni estudiantes de leyes, ni alquimistas | No lo van a impedir los generales | ni adorables doncellas pervertidas | ni operables procesos judiciales | ni perros, ni cometas, ni suicidas | no lo van a impedir, ni lo prohibido | ni poetas, fluídos ni hechiceros | no lo van a impedir ni los olvidos | a pesar del otoño venceremos

E. S. DiscépoloCuando la suerte que es grela | Fayando y fayando | Te largue parao | Cuando estés bien en la vía | Sin rumbo y desesperao | Cuando no tengas ni fe | Ni yerba de ayer | Secándose al sol | Cuando rajes los tamangos | Buscando ese mango | Que te haga morfar | La indiferencia del mundo | Que es sordo y es mudo | Recién sentirás | Verás que todo es mentira | Verás que nada es amor | Que al mundo nada le importa | Yira, yira | Aunque te quiebre la vida | Aunque te muerda un dolor | No esperes nunca un ayuda | Ni una mano | Ni un favor | Cuando estén secas las pilas | De todos los timbres | Que vos apretás | Buscando un pecho fraterno | Para morir abrazao | Cuando te dejen tirao | Después de cinchar | Lo mismo que a mi | Cuando manyés que a tu lao | Se prueban la ropa que vas a dejar | Te acordarás de esta otaria | Que un día cansada | Se puso a ladrar

D. de KalafeEste amor | este inmenso amor se echó a volar | en alas del dolor | por ti o por mí | hoy qué más da | el caso es que | no pudo más | Quien lo dejó partir | quien lo dejó quebrar | quien lo dejó morir | de soledad | Cuál de los dos falló | cuál de los dos mintió | cuál de los dos rompió| este cristal | Cuando empezó a caer | cuando empezó a volar | cuando empezó a nacer | esta ansiedad | Y dime quien ganó | Y dime quien perdió | cuál de los dos triunfó | ni tú ni yo | Donde estarán | mis ganas de tu piel | y mi pasión | por Dios donde se fue | Por ti o por mí | hoy qué más da | el caso es que | no pudo más| Cuando empezó a caer | cuando empezó a volar | cuando empezó a morir | de soledad | y dime quien ganó | y dime quien perdió | cuál de los dos triunfó | ni tú ni yo

J. GuillénDónde se queda, Don? | Dónde se queda, dónde? | Allí donde se para el tic tac de un reloj | Dónde desciende, Don? | Dónde desciende, dónde? | Allí donde desciende el último telón | Otro reloj distinto mueve el corazón | y otro teatro y un telón más grande se abren | Dónde enmudece, Don? | Dónde enmudece, dónde? | Allí donde enmudece el ruido de tu voz | Dónde se acaba, Don? | Dónde se acaba, dónde? | Donde la senda acaba y no hay continuación | Hay otra carretera y muchos lunes mas | y la voz del recuerdo en el cajón del sueño | Ahora tienes alas | en lugar de brazos | de la seda blanca | renació tu paso | Dónde se posa, Don? | Dónde se posa, dónde? | Allí donde se posa la imaginación | Dónde despierta, Don? | Dónde despierta, dónde? | Donde despierta el sueño y la gravitación | Y donde es imposible nuestra realidad | Allí será más fácil que nos tropecemos | Ahora tienes alas | en lugar de brazos | de la seda blanca | renació tu paso

H. Kretzmer / C. Schomberg / N. GuevaraHubo una vez hombres de fe, de verbo suave y voz vibrante. Hubo una vez un amor fiel y el mundo era un canto, un canto excitante. Hubo una vez, fue mucho antes | Soñé un sueño abrasador | con una luz que me inundaba | Soñé con un eterno amor | soñé que dios me perdonaba | Que yo era joven y especial | pero aquel sueño se hizo trizas | se me rompió como un cristal | se convirtió en agua y cenizas | Cuando aquel tigre se acercó | con su voz como de trueno | y mi corazón de miel | supo el gusto del veneno | Como lo ame el verano aquel | noche tras noche temblorosa | pero el verano y su sed | se marchitó cuando él se fue | Yo sueño aún que él volverá | quiero soñar con lo imposible | aunque el amor tenga final | sueño que dios es infalible | Yo tuve un sueño de vivir | de una manera diferente | pero la vida no podrá | hacer que deje de soñar

E. S. DiscépoloLa gente, que es brutal cuando se ensaña | la gente, que es feroz cuando hace un mal | buscó para hacer títeres en su guiñol | la imagen de tu amor y mi esperanza... | A mí, ¿qué me importaba tu pasado...? | si tu alma entraba pura a un porvenir | Dichoso abrí los brazos a tu afán y con mi amor | salimos, de payasos, a vivir | Fue inútil gritar | que querías ser buena | Fue estúpido aullar | la promesa de tu redención... | La gente es brutal | y odia siempre al que sueña | lo burla y con risas despeña | su intento mejor... | Tu historia y mi honor | desnudaos en la feria | bailaron su danza de horror | sin compasión... | Tu angustia comprendió que era imposible | luchar contra la gente es infernal | Por eso me dejaste sin decirlo, ¡amor!... | y fuiste a | hundirte al fin en tu destino | Tu vida desde entonces fue un suicidio | vorágine de horrores y de alcohol | Anoche te mataste ya del todo y mi emoción | te llora en tu descanso... ¡Corazón! | Quisiera que Dios | amparara tu sueño | muñeca de amor | que no pudo alcanzar su ilusión | Yo quise hacer más | pero sólo | fue un ansia | Que tu alma perdone a mi vida | su esfuerzo mejor | De blanco al morir | llegará tu esperanza | vestida de novia ante Dios... | como soñó

E. S. Discépolo"De dios aprendí a sentir, como si fuera propio, el dolor ajeno, la injusticia de los postergados y la tristeza increible de vivir en la tierra, que lo ofrece todo para que los más no tengan nada" | Aullando entre relámpagos | perdida en la tormenta | de mi noche interminable, diós | busco tu nombre | No quiero que tu rayo me enceguezca en su fulgor | porque preciso luz para seguir | Lo que aprendí de tu mano | no sirve para vivir | Yo siento que mi fe se tambalea | que la gente mala vive, dios, mejor que yo | Si la vida es un infierno | y el honrao vive entre lágrimas | cuál es el bien del que vive en nombre tuyo | limpio, puro, para qué | Si hoy la infamia da el sendero | y el amor mate en tu nombre, dios | lo que ha besao | El segurite es dar ventaja | y el amarte es sucumbir al mal | No quiero abandonarte yo | Demuestra una vez sola | que el traidor no vive impune, dios | para besarte | Enséñame una flor que haya nacido | del esfuerzo de seguirte, dios | para no odiar al mundo que me desprecia | porque no aprendo a robar | y, entonces, de rodilla en los guijarros | hecha sangre | moriré por vos, feliz, señor | Si la vida es un infierno | y el honrao vive entre lágrimas | cuál es el bien del que vive en nombre tuyo | limpio, puro, para qué | Si hoy la infamia da el sendero | y el amor mate en tu nombre, dios | lo que ha besao | El segurite es dar ventaja | y el amarte es sucumbir al mal | Yo siento que mi fe se tambalea | que l gente mala vive, dios, mejor que yo

S. Sondheim / K. Kostzer / N. GuevaraNo se puede tener lo de ayer y lo de hoy, no se puede a la vez ser quien se ha sido y quien se es | Tiempos mejores, tiempos peores viví | y estoy aquí | Champagne a veces, otras, cerveza o anís | y estoy aquí | Caminando suelas desgasté | y en el camino también lloré | Mis ilusiones perdí | y estoy aquí | Con proletarios y con magnates viví | y estoy aquí | Con uñas y dientes claro que me defendí | y estoy aquí | Tristes pensiones o el Waldorf-Astoria | ahora ya sé que no existe la gloria | Odio y amor conocí | y estoy aquí | Zorros plateados que luego serán empeñados | y aquí estoy | De Interviev hasta el Vogue | desde aquí hasta el Carnegie Hall | y aquí estoy | Anónimos y flores recibí | Dije "No" cuando otros dijeron "Sí" | En aquellos tiempos duros, dura fui | Sobreviví a Lopez Rega | y estoy aquí | Algunos me ha dicho más de una vez | "Huy, lo agresíva que es" | o sino, "Por favor, Nacha, dígame: | usted ¿no es la hermana del Che?" | Vi pasar inviernos, vi dictadores morir | y estoy aquí | De Juan Pablo I la bendición recibí | y estoy aquí | Autógrafos, chismes, listas negras | envidia, rosas y miseria | De la vida lo bueno y lo malo aprendí | De mis maridos huí | y estoy aquí | Algunos respetables del show-business | dijeron "¿Y esta quíen es? | ¿Es cantante?, ¿Es actriz o qué cosa es? | Ahora aquí estoy, ¡Mírenme! | Tiempos mejores, tiempos peores viví | y estoy aquí | Champagne a veces, otras cerveza o anís | y estoy aquí | De las tres "A" a las tres "Z" fui | Bomba y bombones, ¡C'est la vie! | Resistí todo el año anterior y aquí estoy todavia | Sólo Dios sabe lo que viví | ayer y hoy | Y aquí estoy | Mírenmé | Que aquí estoy