A. Ll. Webber / T. Rice / J. Azpilicueta / I. ArtimeSerá difícil de comprender | que, a pesar de estar ahora aquí | soy del pueblo y jamás | lo podré olvidar | Debéis creerme, mis lujos son | solamente un disfraz | un juego burgués, nada más: | las reglas del ceremonial | Tenia que aceptar | debí cambiar | y dejar de vivir en lo gris | siempre tras la ventana | sin lugar bajo el sol | Busqué ser libre | pero jamás dejaré de soñar | y solo podré compartir | la fe que queráis conseguir | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Jamás poderes ambicioné | Mentiras dijeron de mí | Mi lugar vuestro es | por vosotros luché | Yo solo quiero | sentiros muy cerca | poder intentar | abrir mi ventana y saber | que nunca me van a olvidar | No llores por mi, Argentina | No llores por mi, Argentina | mi alma esta contigo | mi vida entera te la dedico | Mas no te alejes | te necesito | Qué podré decir | para convenceros de mi verdad | Si aun podéis dudar | mirad mis ojos como lloran | de amor

A. PérezPara cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño de primavera | que un golpe de viento | te quiera llevar | ponme un beso | donde tengo el miedo | y ponme otro beso | donde nunca más | Que me lleve el sol, que me lleve | pegado a su andar | Que me lleve el sol, que me lleve | pegado a su andar | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño del verano | que inundas de luz | lo que no destellé | ponme un beso | cercano a la risa | y ponme otro beso | en lo que no se ve | Que me lleve el sol, que me lleve | mecido en su red | Que me lleve el sol, que me lleve | vencido en su red | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño del otoño | que algún mes de octubre | se te llevará con él | Ponme un beso | donde las estrellas | y ponme otro beso | para no volver | Que me lleve el sol, que me lleve | prendido a su piel | Que me lleve el sol, que me lleve | prendido a su piel | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Niño, niño del invierno | que el gris ha bordado | sobre mi niñez | Ponme un beso donde va la herida | y ponme otro beso para no querer | Que me lleve el sol, que me lleve | Si no te veré | Que me lleve el sol, que me lleve | Si no te veré | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia | Para cuando me vaya | no habrá amanecido | ni para el amor, ni para el olvido | Para cuando me vaya | la vida nos premia | poniendo los sueños de penitencia

M. Benedetti / A. FaveroNo lo creo todavía | estás llegando a mi lado | y la noche es un puñado | de estrellas y de alegría | Palpo, gusto, escucho y veo | Tu rostro, tu paso largo, tus manos | y, sin embargo | todavía no lo creo | Tu regreso tiene tanto que ver | contigo y conmigo | que por cábala lo digo | y por las dudas lo canto | Nadie nunca te reemplaza | y las cosas más triviales | se vuelven fundamentales | porque estas llegando a casa | Sin embargo todavía | no puedo creer mi suerte | porque el cielo de tenerte | me parece fantasía | Pero venís y es seguro | Y venís con tu mirada | Y por eso tu llegada | hace mágico el futuro | Y aunque no siempre he entendido | mis culpas y mis fracasos | en cambio sé que en tus brazos | el mundo tiene sentido | Y si beso la osadía | y el misterio de tus labios | no habrá dudas ni resabios | te querré más todavía

P. MilanésYo no te pido | que me bajes una estrella azul | Sólo te pido | que mi espacio llenes con tu luz | Yo no te pido | que me firmes | diez papeles grises para amar | Sólo te pido | que tú quieras | las palomas que suelo mirar | De lo pasado no lo voy a negar | El futuro algún día llegará | Y del presente qué te importa la gente | si es que siempre van a hablar | Yo no te pido | que me bajes una estrella azul | Sólo te pido | que mi espacio llenes con tu luz | Sigue llenando este minuto | de razones para respirar | No me complazcas, no te niegues | no hables por hablar | De lo pasado no lo voy a negar | El futuro algún día llegará | Y del presente qué te importa la gente | si es que siempre van a hablar | Yo no te pido | que me bajes una estrella azul...

B. Vian / M. Benedetti / A. FaveroCuando me canse de escuchar | llantos de niños en la brisa | Cuando me canse de mirar | pueblos que apenas son cenizas | Me iré con lluvias estrelladas | que son diamantes en el barro | glacial cometa de miradas | Viva la noche y desamarro | Y con estrellas, miel y flores | que son rubíes y topacio | tendré el silencio en los albores | del infinito eterno espacio | Cuando me canse de la lluvia | y de la sangre y de la guerra | Cuando me canse de esta tierra | me mudaré a la luna rubia | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | me pongo hoy las alas de oro | y cielo arriba cual meteoro | me voy | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | atrás quedó la suerte perra | atrás los muertos y la guerra | Adiós | Así que ahora no te asombres | si desde esta luna hueca | me burlo de la tierra seca | y de los pobres tristes hombres | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | adiós ciudad, mi corazón | globo tullido de aflicción | Me voy | Cuando me canse de esperar | a los indómitos que huyen | Cuando me canse de soñar | sueños que siempre se concluyen | Me iré otra vez, inoportuno | y apostaré por el que pierde | y volveré cuando ninguno | me necesite ni recuerde | Y con el tímido derroche | de una paciencia vengadora | tendré las dudas de la noche | sin las respuestas de la aurora | Cuando me canse la rutina | de que me ultrajen y me roben | Cuando me canse de esta ruina | me mudaré a la luna joven | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | me pongo hoy las alas de oro | y cielo arriba cual meteoro | me voy | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | atrás quedó la suerte perra | atrás los muertos y la guerra | Adiós | Alguna vez mi vida quieta | verá estallar en el pasado | mi triste y cándido planeta | que se creyó civilizado | Ah, Tierra-Luna, Tierra-Luna | mundo caótico y podrido | desde aquí arriba me despido | Adiós

S. RodriguezMe he dado cuenta que miento | Siempre he mentido, siempre he mentido | He escrito tanta inútil cosa | sin descubrirme, sin dar conmigo | Esta canción | es, más que una canción | un pretexto para sufrir | Y más que mi vivir | Y más que mi sentir | No sé si fue | que mataste mi fe | en amores sin porvenir | que no me queda ya | ni un gramo de sentir | Yo sé que a nadie le interesa | lo de otra gente | con sus tristezas | No amar en seco | con tanto dolor | es quizás la última verdad | que quede en mi interior | bajo mi corazón | Esta canción | es la necesidad | de aferrarme a la tierra al fin | de que te veas en mí | de que me vea en ti | Yo sé que hay gente que me quiere | Yo sé que hay gente que no me quiere

E. Pinti / N. Guevara / A. FaveroYo soy la Nacha, así me llaman | es natural que un nombre tenga que tener | pero hay quien dice "No tiene nombre | no tiene nombre lo que hace esta mujer" | Digo mi nombre sacando pecho | (En realidad no tiene mucho que sacar) | Se ha dicho todo de esta muchacha | se ha dicho todo, todo menos la verdad | ¿Dónde has nacido? | En Mar del Plata, que desde entonces es la ciudad feliz | Llegué una madrugada a la casa de mis padres | hace treinta y tres años de París | ¿Cuanto pesabas? | Tres kilos cien... | Bueno, la verdad es que hoy no pesa mucho más | Tal vez quieran saber qué estudios he cursado | (Un modesto y bochornoso sexto grado) | Fui la primera de la escuela... | Vamos, Nacha, ¿primera de qué? | en pescarme la viruela | ¿Cuál es tu estado? | ¡Es la mentable! pues he tenido tres maridos sin casarme | hay gente que lo encuentra reprochable | ¡más yo sé que mi moral es intachable! | Fui bailarina, después modelo | he trabajado como actriz y soy cantante... | (Esta mujer es un ser muy especial | hace de todo, pero todo lo hace mal) | ¡He trabajado en el Di Tella bienamado! | (Será por eso que el Di Tella ha clausurado) | ¡He actuado en el Maipo en temporada! | (Hasta el día en que la echaron a patadas) | ¡He triunfado en el Estadio Luna Park! | (Todo fue bien hasta que empezó a boxear) | Mi nombre es Nacha y en esta noche | mil y una Nachas verán aquí pasar | En una noche mil y una Nachas | Verán de todo... | todo menos mis bombachas | Tengan cuidado, no abran la boca | y no respiren ni hagan ruido con las copas | porque entonces la diva se equivoca | y rompe todo, la verdad es que es media loca | Noche de Nacha | la que llora, la que cacha... | Nacha de noche | la que a caballo va o en coche | Nacha simpática, agresiva o seductora | Nacha anarquista, sexy, snob o peleadora | Nacha la loca que no se calla la boca | Nacha la cuerda, aunque a veces diga... mierda | Nacha sumisa, muy feliz y sin camisa | Nacha la pálida, crisálida y escuálida | Nacha niña | Nacha macha | Cachavacha o Colombina | Vivaracha, Nacha bicho | Asesina o peregrina | La que canta sus endechas bajo muy distintos techos | con su facha de muchacha | La que escucha, la que lucha | Mil y una van a ver... | Es difícil de creer... | Pero la Nacha es mujer... | Una caja de Pandora... | Y la caja se abre ahora... | ¡Señores, no les quepa duda alguna | que aquí van a pasar las mil y una... | Nachas!

Chopin / N. GuevaraY ahora, si el tiempo y el oxígeno lo permiten | quisiera deleitarlos una vez más | interpretando para todos ustedes | el "Vals del minuto" de Federico Chopin | Antes de interpretar esta obra tengo que agradecer a mi profesor de canto | Él ha sido quien me ha enseñado todo lo que sé | E incluso a cantar EL "Vals del minuto" de Federico Chopin | y juro que no durará mucho tiempo | Bien, cuando guste estoy pronta | ¿Tiene todo? | Hasta ahora no he recibido ninguna queja | Pues entonces tóquelo con las dos manos | Así terminamos más rápido | Tengo un minuto solamente, un minuto, sólo un minutito | nada más que un solo minutito | sesenta segundos es todo el tiempo que tengo | no me han dado más, para cantar este pequeño vals | Sé que es difícil, pero intentaré | Quisiera irme, pero antes tomaré el minuto | y juro que lo llenaré con las notitas que escribió Chopin | No hay más remedio, lo tendré que hacer | Quisiera hacerlo sin equivocarme | pero es tan difícil sin equivocarse | respirar a tiempo, no errar una nota | y seguir, ji-ji-ji, sonriendo, para que ustedes queden satisfechos | y que no reclamen en boletería | devolviendo las entradas y diciendo que esto es una porquería | Sé que hay muchas cantantes | que dividen este valsecito en dos o tres partes | pero yo lo hago de un tirón | como lo soñó el autor | Y ahora debo concentrarme | respirar bien hondo | abrir bien la boca | Lo he pasado sin dificultad | ya he llegado a la mitad | Esta parte es más serena | ¿Será el puente o será el tema? | Me pregunto dónde estoy | La verdad que no tengo la menor idea | Ya me falta menos de treinta segundos | menos de treinta segundos, ya me falta menos | ya me falta menos, casi veintisiete | para completar este pequeño vals | Cada corchea es una tortura | Si no respiro me voy a quedar dura sobre mis pulmones | En cuantro termine con esta payasada | me las tomo, me las tomo, sí señores | a comerme un buen plato de raviolis | Y ahora despacito, que falta poquito | sólo diez compases y un acelerando | ¡Ah! si nos apuramos tengo miedo de no poder terminarlo | Yo me pregunto: y Chopin, ese tuberculoso | ¿en qué pensaría cuando lo escribía? | ¡Ay! ¡No lo puedo creer! | ¡Llegamos al final de este maldito vals!

S. Sondheim / K. Kostzer / N. GuevaraTiempos mejores, tiempos peores viví | y estoy aquí | Champagne a veces, otras, cerveza o anís | y estoy aquí | Caminando suelas desgasté | y en el camino también lloré | Mis ilusiones perdí | y estoy aquí | Con proletarios y con magnates viví | y estoy aquí | Con uñas y dientes claro que me defendí | y estoy aquí | Tristes pensiones o el Waldorf-Astoria | ahora ya sé que no existe la gloria | Odio y amor conocí | y estoy aquí | Zorros plateados que luego serán empeñados | y aquí estoy | De Interviev hasta el Vogue | desde aquí hasta el Carnegie Hall | y aquí estoy | Anónimos y flores recibí | Dije "No" cuando otros dijeron "Sí" | En aquellos tiempos duros, dura fui | Sobreviví a Lopez Rega | y estoy aquí | Algunos me ha dicho más de una vez | "Huy, lo agresíva que es" | o sino, "Por favor, Nacha, dígame: | usted ¿no es la hermana del Che?" | Vi pasar inviernos, vi dictadores morir | y estoy aquí | De Juan Pablo I la bendición recibí | y estoy aquí | Autógrafos, chismes, listas negras | envidia, rosas y miseria | De la vida lo bueno y lo malo aprendí | De mis maridos huí | y estoy aquí | Algunos respetables del show-business | dijeron "¿Y esta quíen es? | ¿Es cantante?, ¿Es actriz o qué cosa es? | Ahora aquí estoy, ¡Mírenme! | Tiempos mejores, tiempos peores viví | y estoy aquí | Champagne a veces, otras cerveza o anís | y estoy aquí | De las tres "A" a las tres "Z" fui | Bomba y bombones, ¡C'est la vie! | Resistí todo el año anterior y aquí estoy todavia | Sólo Dios sabe lo que viví | ayer y hoy | Y aquí estoy | Mírenmé | Que aquí estoy

J. Brel / M. Ichaso / N. GuevaraCuando no hay más que amor | como único pan | como único afan | como única flor | Cuando no hay más que amor | para hacer estallar | y llenar de alegría | cada hora y cada día | Cuando no hay más que amor | para cumplir promesas | sin tener más riqueza | que esperar con valor | Cuando no hay más que amor | para ser centinela | de las calles más feas | y vestirlas de sol | Cuando no hay más que amor | como única sed | como única fe | como único don | Cuando no hay más que amor | para cubrir mañana | vagabundos y pobres | con un traje de gala | Cuando no hay más que amor | al cantar esta ofrenda | por la paz de la tierra | como un trovador | Cuando no hay más que amor | para entregarle a quien | aspira a un solo bien: | soportar su dolor | Cuando no hay más que amor | para abrir el camino | y forzar el destino | en cualquier ocasión | Cuando no hay más que amor | para darle al tambor | y una sola canción | para enfrentarse al cañón | Así habrá que forjar | nuestro mundo y luchar | sin tener nada más | que la fuerza de amar

M. Benedetti / A. FaveroSi te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus manos son mi caricia | mis acordes cotidianos | Te quiero porque tus manos | trabajan por la justicia | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Tus ojos son mi conjuro | contra la mala jornada | Te quiero por tu mirada | que mira y siembra futuro | Tu boca, que es tuya y mía | tu boca no se equivoca | Te quiero porque tu boca | sabe gritar rebeldía | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | somos mucho más que dos | Y por tu rostro sincero | y tu paso vagabundo | y tu llanto por el mundo | Porque sos pueblo te quiero | Y porque amor no es aureola | ni cándida moraleja | Y porque somos pareja | que sabe que no está sola | Te quiero en mi paraiso | es decir, que en mi país | la gente viva feliz | aunque no tenga permiso | Si te quiero es porque sos | mi amor, mi cómplice y todo | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos | Y en la calle, codo a codo | somos mucho más que dos

J. Martí / P. MilanésDe gorja son y rapidez los tiempos | Corre cual luz la voz en alta aguja | cual nave despeñada en sirte horrenda | húndese el rayo y, en ligera barca | el hombre, como alado, el aire hiende | Así el amor, sin pompa ni misterio | muere, apenas nacido, de saciado | Jaula es la villa de palomas muertas | y ávidos cazadores | Si los pechos se rompen de los hombres | y las carnes rotas por tierra ruedan | no ha de verse dentro más que frutillas estrujadas | De gorja son y rapidez los tiempos | Se ama de pie, en las calles | entre el polvo de los salones y las plazas | Muere la flor el día en que nace | Aquel salirse del pecho el corazón | el inefable placer de merecer | el grato susto de caminar deprisa en derechura | del hogar de la amada y a sus puertas | como un niño feliz, romper en llanto | Y aquel mirar de nuestro amor al fuego | Irse tiñendo de color las rosas | Ea, que son patrañas, pues | quién tiene tiempo de ser hidalgo | No son los cuerpos ya sino desechos | Y fosas y jirones | y las almas no son como en el árbol | fruta rica en cuya blanda piel la almíbar dulce | en su sazón de madurez rebosa | sino fruta de plaza que a brutales golpes | el rudo labrador madura | La edad es esta de los labios secos | de las noches sin sueño | de la vida estrujada en agraz | Qué es lo que falta que la ventura falta | Me espanta la ciudad | Toda está llena de copas por vaciar o huecas copas | Tengo miedo, ay de mí, de que este vino | tósigo sea y en mis venas luego | cual duende vengador los dientes clave | Tengo sed, más de un vino que en la tierra | no se sabe beber | No he padecido bastante aún | para romper el muro que me aparta | oh dolor, de mi viñedo | Tomad vosotros, catadores ruines | de vinillos humanos, esos vasos | donde el jugo del lirio a grandes sorbos | sin compasión y sin temor se bebe | Tomad | Yo soy honrado | Tomad | Y tengo miedo | Tomad